lunes, 28 de diciembre de 2015

Soy un hijo sencillo de la tierra


Soy un hijo sencillo de la tierra
una rama seca de árbol
que ayuda al que camina.


Digo sed para tensar el paso.

He imaginado cosas que todos habéis visto:
felices lugares
objetos fascinantes
para hacer más fácil el otoño
sueños que merecen su certeza.
 

Me he cruzado en la senda que asciende
con personas diversas
me han sonreído y han dicho
una palabra que es una convención
en este país que celebra un genocidio.


Y al caer he visto
un cielo rápido
curvo o quebrado como un verso de Vallejo
leído a los quince años.


He caído, sí
como un pájaro cae
con el agua en la espalda
y el alimento a la espalda
amortiguando el daño.


Entero, pleno, al uso, pero
con hormigas en los tallos
y una tibia sensación de desvarío
alzo un cuerpo que quisiera más extenso
y llego
a la conclusión del poema
con palabras que vienen a decirme:


Subir y descender caminos
pedir consejo a los árboles más viejos
cotejar alturas, nombres, gentilicios
inventar juegos estúpidos, jugarlos
como si nos fuera en ello
las calificaciones
finales del curso.





lunes, 21 de diciembre de 2015

[La luz en nuestro espacio]


La luz en nuestro espacio
te converge. Me he enamorado
tantas veces de esta noción de ser
tan tuya gramatical e inexorable
buscadora de horizonte en lugares
abruptos para el abrazo.


Los años son aquí nuestros rehenes
torpes salmones en dirección equivocada.


La luz que se viene con tu vuelo
me despierta a sobresalto
miro al otro lado del deshielo:
tengo el boleto ganador
sobre la almohada.




martes, 15 de diciembre de 2015

La chica de la melena celeste


La chica de la melena celeste
brinca entre las mesas
con pasos líquidos
de pétalos y caída


suena Amy Winehouse muy lejos
de los sueños que olvidan su motivo
bajo los párpados cansados de la niña-nube


recordará los días
por su brillo áspero
el leve maquillaje
cortado en tiras
los tirantes
que cercan el hombro
y la caricia
aquella muestra ingenua
de futuros cercados
llamados al desbroce

la desobediencia aún
flores raras
que crecen en aceras
marchitas

y en el cierre
abisal de la jornada
una fuerza
crecida en lo remoto
que plantará flores nuevas
en futuros tan cercanos.





jueves, 10 de diciembre de 2015

Nada pasa



Nada pasa. Sólo
espero tu llegada
y no me llegan las ganas
para pintar la casa
de colores nuevos
vaciar la nevera de ruidos
o pasear las aspiradora
por los lugares comunes.
Pasa que los días
son rápidos y a veces
hasta intercambiables
y hay punzadas que
se atraviesan como ramas
lanzadas a la corriente.
Pasa que la noche aprieta
y te tiendes a mi lado
yo te veo crecer como mercurio
entre estas manos mías que te evocan
y le piden a nadie
una promesa de tiempo
para recuperarte.

lunes, 7 de diciembre de 2015

[para los blandos]


para los blandos
soñadores del vino
que se mecen y se aman
en hamacas abiertas al sol

para las dulces
amnésicas del odio
las vértices del día
comedoras voraces de esperanza
las que se enroscan sin preguntas
y se mojan en lluvia todos los veranos

para los seres 
que apenas casi son
una onda en mar
mamíferos imaginados
compañeros de espaldas comunes
inmunes a la derrota

para el tiempo que es hoy
sin nostalgias o neumonías

los ecos 
secos de los pasos

las huellas
calientes en la arena






domingo, 29 de noviembre de 2015

Los huidos


Los llevarán con todo lo rendido
al cuarto cerrado 
de algún siniestro limbo.
Pintarán sus manos
con la luz
aun brumosa del horror.
Tapiarán caminos
que cubrirán la huida
con la última tierra que les mancha.
Bordearán los límites 
con espinas y crines
metálicas, con cortantes
enardecidas miserias
y barrerán hacia afuera
como lo hicieron siempre.




jueves, 26 de noviembre de 2015

Me enamoro a veces


Me enamoro a veces
sin casi darme cuenta.

Como de todo
..................... y
me quejo y
me enojo
un poco.

Las canciones de moda 
me parecen todas 
horribles.

No hacer nada es una opción
si es para estar a tu lado
acechando el momento
de la rendición.

Ya os lo he dicho
a veces
me enamoro
un poco.



sábado, 21 de noviembre de 2015

Varsovia


Como un viajero
miro tras la la ventana.

Varsovia llega donde llegan mis ojos.

Es el momento de levantar una historia que venza al horror por sus tenazas
el momento
de abrazarte y llenar tu vientre
de arena recogida tres paradas después de Ópera Báltica
allí donde no llegan los turistas
ni el ámbar tañido por el golpe seco de la gran campana.

Debe ser agosto pero no importa. 
La tarde se agosta y no duele.
Me dejo anochecer desde lejos.

Los muertos de la Historia me exigen partirme en dos mitades permanentes.
Tanto daño y tanta entrega,
el cielo apaga sus labios,
brindo al norte de una estrella sin puntas
por la revuelta indestructible del amor,
besos como olas erosionando esperas,

andenes como ataúdes,
tu cara y mi cara en una foto de ayer
en una calle de Varsovia que aún no hemos pisado.


miércoles, 11 de noviembre de 2015

Consonantes


Consonantes en mayoría absoluta
calor de voces
rostros en diagonal
iglesias que miran al cielo con detalle
desde los siglos que las moscas van dejando
a la izquierda de edificios expuestos
edificios inquietantes ...... a veces una mirada
deja una mota de duda en los ojos.


Las pisadas redundan
el pavés abrasa
hay piedras desleales
alrededor de cafeteras
mujeres y hombres
.............................. ensayan
el juego implacable del desamor


Hierbas pedestres invaden
la geografía prusiana
del jardinero municipal

flores de plástico
en casas decrépitas
la luz de una alambrada
deshoja la tostada lumbre de un maizal




jueves, 5 de noviembre de 2015

[Divago. Me disperso]


Divago. Me disperso.
Líquidos fluyendo desde los lugares del calor hacia fuentes inventadas.
No me pierdo. Fluctúo.
Intuyo las voces que en otras lenguas
me acercan a la vida,
la de los días ciegos, ajenos
al rítmico discurso del tedio.

La noche caliente apremia,
se disfraza,
no puede existir si no es a incendios,

a cuerpos
en perpetua vigilia,
infringiendo amor u otras moradas.

El poema busca espacios
rehenes a que adherirse,
lugares con huella por los que volcar la herida,
el árbol filamento
por el que las pisadas marcan
la ruta incansable
que partirá nuestras entrañas.



lunes, 2 de noviembre de 2015

Los tranvías




Los tranvías tienen
un alta capacidad de misterio.
 

Llevan personas a sitios
unen lugares con la ternura
de una hoja caída
en su estación.


Trepan o engullen. Acercan
las tretas arduas del amor. Saben
de viejos y dolor
de puentes que cruzaron
una vez hace ya tiempo
mucho tiempo.
 

La noche les respeta, no duelen
pero atraviesan
como si fueran fósiles vivos
en ciudades dispuestas
a alargar el siglo. Suenan
a voces tibias del pasado
desde la cama sedienta del ahora.






miércoles, 28 de octubre de 2015

[Su arquitectura y su rayo]


Su arquitectura y su rayo,
ese temblor de iris,
los seis sueños que olvidaste
porque ya no había tiempo
y era tiempo de otra cosa.


La discontinuidad,
la dificultad, también.


Una manera exquisita
de escurrirse.
 

Su espalda
tapándome el sol
a las siete de la tarde.


Un diente contra todos,
Dos labios que declaran la euforia.
Tres veces y otras tres.
Ella y la cuchara.


La boca
así
la boca.





sábado, 24 de octubre de 2015

Qué queda de ti?


Qué queda
cuando el monstruo se embosca
y aletarga
famélico
de células dolientes
Cómo es mi pasado
si el pasado 
de la madre
que me puso en el mundo
es
apenas
parpadeo
idioma inútil
y descatalogado

la sombra 
de la sombra
de una sombra



miércoles, 21 de octubre de 2015

Relleno grietas


Relleno grietas con
palabras inventadas.

Busco
el agujero que me arrope
sin preguntas.
 
Y allí
agazapado espero
a que el fracaso
pase de largo.




miércoles, 14 de octubre de 2015

[No tengo las llaves del cercado]



No tengo las llaves del cercado.
No hay cercado
ni llaves.

Hay estrellas inconfundibles
pintándome el camino de señales
y estos ojos que se llenan de intemperie. 

No puedo prever el tiempo
la lluvia ácida
o el sueño profundo del verano.

Vegetar caníbal
en las fauces del monte dormido.
Eso sí puedo.
Conducir por carreteras secundarias
de noche en la provincia
leer versos con convicción
y arrebato
escribir mensajes ambiguos
y esperar una respuesta.


Eso
sí puedo.



jueves, 8 de octubre de 2015

[La noche en que se fueron los cíclopes]


La noche en que se fueron los cíclopes
mi pelo mojado en la península
agria. En la penumbra
un espacio de ondas donde los colores
recorren todas las bondades del gris
o el ocre tostado
tras el sol de ayer.

Como garfios los pies
amarrados al sueño
perdido que se ahoga en sal.

La nevera es un volcán extinto
que grita ruido.

Uno se descalza para ser más tierra
y asume su envergadura de pez
en cuadrículas finamente etiquetadas
por arquitectos estrictos
que han sido abandonados por mujeres en hoteles
de costa menguante.

Repiten la ceremonia
como si no hubieran huido hacia azoteas
en las que cuentan flores.


Más adelante
me cortaré el pelo
para no ser agua
adherencia salada
en la cama bifronte.



domingo, 4 de octubre de 2015

Casiagosto


Andan ya
casi
por agosto
estas maneras mías de dejarlo todo
para
mañana
y volver más tarde
a sobrevivirme un tiempo.

Esto
de la vida real
presenta
un parecido cierto
a ponerme una camiseta del revés
y salir a la calle 
con la cara lavada de un lunes.
Hay alternativas eficaces
y tal vez tóxicas
resaltan
los que saben
la facilidad
la compostura
estar en esto
y en el momento
el gesto pertinente
la moderada acción
el punto de vista
inhóspito.

Han hablado muchas veces
sobre cosas que no siento
mías
yo disparo gominolas
yo soy torpe
en el embiste
me despisto


yo tengo
una bicicleta con alas
y pánico a volar.



miércoles, 30 de septiembre de 2015

La voz que me dice


de pronto un lento
desacompasado
batir de alas

en la salvaje senda de lo oscuro
nos hemos refugiado
ávidos de nutrientes y coraza

me desvisto en movimiento
tropiezo con imanes dispuestos en hilera
me han exigido la vida a través 
de la puerta amordazada

en el espacio entre dos silencios
hay otro silencio más fértil
más deseado

solo la voz que me dice
tiene respuestas
exige vigilias y amplios
períodos de cordura

saber el tiempo que va a ser
horadarlo con hechos que redunden

describir la vida
como un idioma oficial
intraducible





sábado, 26 de septiembre de 2015

Tormenta de verano


Una tormenta de
verano
........es una
ventana de prisa
una luz inquieta
que tintinea
en los pasillos 
de la demora

allí está el aire
los días pasados
la mujer que recoge la ropa
y se anuda el vestido
empapado en agua nueva

los pechos se desatan
la vida los recorre
un nudo líquido
se derrama hacia afuera

la noche 
exhibe furias
que serán rescoldos
y tibio aroma de mujer



........

domingo, 20 de septiembre de 2015

[Tu figura en la tormenta]


Tu figura en la tormenta
desvanece hemisferios
en decenas de pasos caminados
escenas que reabren su envoltorio
ramas dejadas al desdén
en el suelo dorado de algún bosque.
Los bordes de la savia
saben de tu fuerza
de motores encallados
en tardes larguísimas
que regresan a la tierra
que nos ha cobijado.
Como agujeros lúcidos
despierta la aventura
que es vivir el tiempo
en una ciudad y un espacio
habitar un cuerpo henchido
a golpes renovado
a golpes fríos de un ángel
que desdice la línea quebrada
de una noche que deja
helados los párpados del ahora
cuando caminas sin luz
y el horizonte es un desierto huraño.
Me abrazo a ti
como al animal que eres
a la loma al páramo
al continente
al azar que nos ha convertido en álamos
en ríos que fecundan su ribera
a trozos de vida por vivir
en lugares propicios
abiertos al amor y al desencanto.
Desde mi altura
de hombre incompleto
ayudo a izar las banderas
que mojará tu lluvia
la caída lenta el rápido alzado
de tu vértigo
la desgana que tropieza.
No basta animal veloz
a fuego y ansia
no la cama
y una fila de sillas en eslora
ardiendo en la voz
como arde el sueño.
Tus pupilas rojas
me alimentan de daño
la estación está sola
y hay que llenarla de esperanza .





lunes, 14 de septiembre de 2015

[los peligros son extensos]



los peligros son extensos

básicamente

una horda de trampas añadidas
al pacer inmóvil bajo una escalada
de salientes al paso de roedores
entallados año a siglo por culturas
boquetes de una sola mirada
caballos de acero a distancia de agua
fuentes secantes con grito incorporado

el tiempo
asesino ensimismado


los peligros se superponen

peligrosamente

arden subterráneos con jirones de febrero
acaban su mes pero el hijo no viene
 miran a ventana superpoblada de
hasta aquí las encías hinchadas
todo el rastro que nos hace temblar
y es un peligro que viene desde lejos

peligra su especie cuando el amor se queda
vence una tregua que remite a lo oscuro
-mientras beso en su boca
el espejo se alarga-
y resulta inútil cualquier noción de resistencia
porque hemos venido descalzos
insuficientes
sembrando en huertos la ciudades nuevas






jueves, 10 de septiembre de 2015

[Qué quedará de esta noción de nube]


¿Qué quedará de esta noción de nube?

¿En qué mochila guardarán las cribas
que desmoronan al ser?

y callarán sus bocas
por una espuma de siglos

y vencerán las muecas
alzándose como coronas
al fin

porque vendrán de pronto
a manejar nuestros últimos capítulos
con una amnesia selectiva
y poderosa. Crecerán
sellarán los tallos verdes
como lo hicimos
nosotros. Buscarán el amor
con todos los detalles
como cuando eran niños y escuchaban
después de la hora del patio
sudorosos y excitados
aquellas extrañas palabras
que les hablaban de armas
y de futuro.



martes, 1 de septiembre de 2015

[Para llegar a esta inútil teoría]


Para llegar a esta inútil teoría
hemos hilvanado caminos a pasos indios de acordeón
doblando las hechuras a cada intermedio
dejando señales en los márgenes de los mapas para encontrar
el regreso a cuerpos que nos desconocían.


Para ser más altos
nos hemos duchado en hoteles
que precintaban los tallos en sus jardines
con una cinta roja imitando geranios
o los colores de ciertas flores raras tan carnívoras
como esta terca esperanza de sobrevivirnos.


Y hemos jugado a parecer mejores
con un empeño digno de efectos especiales
ante gentes incrédulas que despertaban vestidas
e iniciaban el rito con una mueca de madera.


Donde se difumina el tacto
hemos puesto tiras de terciopelo añil
y enormes globos de distintas tonalidades
que explotaban al mirarnos atravesar
la línea básica de cualquier mínimo desencanto.


Y ahora estamos en el lugar de nadie
trenzando una cola de espumas a velocidad de reptil.
Rozamos el apocalipsis como quien toca un cuerpo
y vuelve para empezar la extinción de lo que perece
con un salto medido que haga
desaparecer todas las banderas y casi todos
los sistemas nerviosos centrales.


Y extirpar la melancolía con las mejores cerezas.


viernes, 28 de agosto de 2015

lunes, 24 de agosto de 2015

Se advierte. Se ve.


Se advierte. Se ve.
Se escucha en los lugares
comunes de la conversación.
Mueve motores
a ambos lados
de carreteras principales.
Se ensucia en óxidos
tóxicos vertidos
desde las altas
zanjas de las desmemoria.
Se pierde en caminos
comarcales
en esquinas
de paso para gentes
que se aferran al azar.
Se arranca con estruendo
de años en espera
es pasión y torbellino
cansancio que resiste
contra la extrema
unción de lo improbable.
Vive y se escora
en puertos desabridos
expuestos al saqueo.
Inhala. Espira.
Crece en vínculos.
Existe. Insiste.



martes, 28 de julio de 2015

[Objetivamente]


Objetivamente
tengo tres lunares secos
por cada partida de cartas
que no supe jugar.
Mientras observo al viento
peinar montañas y olivos rubios
a ritmo de ráfaga
me vierto entre caderas movedizas
y el tiempo nos espía
amordazado en el armario.
Son confusos los caminos
que he tomado
para llegar hasta aquí.
Me llevan
al lugar de inicio y exigen
una segunda y correcta
oportunidad. Ahora
todos los colores tienen un peso
que tiende los ojos
como si fueran sábanas. La clave
es dejarse acunar por la velocidad de su cambio
llenar las voces de idiomas
y practicarlos
leer libros con las manos abiertas
a todo lo que queda por venir.




martes, 21 de julio de 2015

Voces del Extremo (Moguer, 2015)





MIERCOLES 22 DE JULIO
18’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Inauguración
18’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Velpister: musicoplastidrama (Homenaje a Jesús Lizano)
19’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Jaime Romero Ruiz de Castro
Javier Maestre Toscano
José Peral
Santiago Pablo Romero
Mohamed M. Hammú
Juan Calle
20’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Julián Borao. Camino del mar. Canciones
21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Bárbara Grande
Enrique García Bolaños
Mar Domínguez
José Ángel Garrido
María Luisa Domínguez Borrallo
Dante Medina
00’30. Peña de Cante Jondo
Palabra Jonda: 40 Aniversario de la Peña de Cante Jondo de Moguer. Ramón Ruiz, Antonio Rodríguez Caballero, Antonio Orihuela
01'00. Peña de Cante Jondo
Diego Ropero Regidor
Antonio Ramírez Almanza
Remedios Álvarez
Cristian Esteban Martín
Luis Vea
David Trashumante
JUEVES 23 DE JULIO
10’30. Poesía en la calle con LOS BIO - LENTOS
11’30. Casa Natal de J.R.J.
Julia Carú
Pablo Müller
Manuelle Parra
Paco Gómez Nadal
12’30. Casa Natal de J.R.J.
José Antonio Fortes: La ideología mata. Literatura, burguesía e intelectuales de consumo
19’00. Fundación Zenobia y J. R. J.
Félix Menkar
Amelia Díaz Benlliure
Eloy Sánchez Guallart
Miriam Reyes
Manuel del Barrio
Eladio Orta
20’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Palabras de Barricada. Una recopilación de anarcoversos. Fernando Barbero
21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Ferrán Aisa
Eladio Méndez
Rodrigo Garrido Paniagua
Estela Rengel
Berta Piñán
Conrado Santamaría
00’ 00. Peña de Cante Jondo
María Gómez
Ferran Fernández
Mariano Calvo Haya
Bernardo Santos
Fernando Barbero
Julián Borao
1’30. Peña de Cante Jondo
Cesar Maltrago y Carlos Garcia Marrón. El guajemetiu dentro de un oriciu
VIERNES 24 DE JULIO
10’30. Poesía en la calle con LOS BIO - LENTOS
11’30. Casa Natal de J.R.J.
Montserrat Villar
Isabel Méndez
Mª. Angeles Pérez López
Eloisa Alba García
12’30. Casa Natal de J.R.J.
Ferrán Aisa: Dinamita Cerebral. Literatura, arte y poesía anarquista
18’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Inauguración de la Exposición: La obra y sus posibilidades de Joaquín Gómez Ferreira
18’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Matías Escalera: Pereza y responsabilidad en la inteligencia de “izquierdas”
19’30. Fundación Zenobia y J. R. J.
Francisco Carrascal
Rafael Calero Palma
Soledad Benages Amorós
Luis Luna
20’30 Fundación Zenobia y J.R.J
Mariluz Gutiérrez. Canciones
21’00. Fundación Zenobia y J.R.J.
Joaquín Gómez Ferreira
Antonio Crespo Massieu
Perro Afgano
Iosu Moracho Cortés
Miguel Ángel Vázquez
Beatrice Borgia
00'00. Peña de Cante Jondo:
José Caraoscura + Mhijea. Gitanopoesiando
00’30. Peña de Cante Jondo
Matías Escalera Cordero
Pedro P. Riobó
Macías Berenguer Ivars
Uberto Stabile
Javier GM
Daniel Macías Díaz
02’00. Peña del Cante Jondo
La Voz Voraz: proyección de los microvideos de La Surada Poética
SÁBADO 25 DE JULIO
10’30. Poesía en la calle con LOS BIO – LENTOS
11’30. Casa Natal de J.R.J.
Josefa Virella Trinidad
María Rosa Hidalgo
Roxana Popelka
Víctor López
12’30. Fundación Zenobia y J.R.J.
Dante Medina: Poesía, mercadotecnia, clientelismo y compromiso
18’00. Auditorio Casa Grande (Ayamonte)
Agustín B. Sequeros
Rosario de Gorostegui
Diego Sánchez
Dori Campos
Adrian Ballester Cerezo
Rocío Biedma
19’30. Auditorio Casa Grande (Ayamonte)
Cantar las Voces del Extremo. Niño de Elche
20’00. Auditorio Casa Grande (Ayamonte)
Begoña Abad
Manuel González
Patricia Olascoaga
Biel Vila
Ana Pérez Cañamares
Ángel Calle
23’00 FIESTA CRECIDA DE LA POESÍA Casa de las Retamas de Eladio Orta en campo de Isla Canela (Ayamonte)
Concierto: AD HOC (Antonio Rivas Menéndez, Ramón Cruces Colado, Roque Mosquera Dorrego y Lois Gil Magariños).
Proyección: Estructuras Poéticas de Joaquín Gómez
Presentación del libro: Un vago temblor de rodillas en el corazón, de Inma Luna. Ed. Crecida; JAM POÉTICA CON TODOS LOS PARTICIPANTES. DJ Producciones PANCARO: Antonio Cabrera, Paco Nieves.

sábado, 18 de julio de 2015

[Había una burra]



Había una burra
presuntamente preñada
una ciénaga minúscula
custodiada por un Buda de Ikea
y enormes abejas moviéndose en círculo
a la hora del bambú.

En aquellas circunstancias
postapocalípticas
-exagero, no fue
para tanto, la verdad,
sólo el viento haciendo de olivos
e higueras, bailarines de hip hop,
autómatas vegetales poseídos
por la furiosa fe de lo efímero
y evidente-

repito, en aquellos
momentos de ira natural
me dediqué al despiece cubista
de la carne que se ensambla,
gemidos que se yerguen
en una única dirección.
Sólo había un alimento predecible
y era tu boca.




martes, 14 de julio de 2015

[Hay oficinas asaltadas por los árboles en esta primavera]


Hay oficinas asaltadas por los árboles en esta primavera
existen y rinden sus cuartillas al verde
capitulan ante la vida que se dispara
como un milagro cualquiera en cualquier estación en desuso

quiebran sus pronósticos a golpe de polen
o de manos que se tocan en callejones con salida

generan pérdidas, curiosas formas
de amar en aledaños, generosas dudas
ante el avance progresivo de aromas superpuestos
para humanos locos por enhebrar
franjas de crepúsculos demasiado fugaces.



jueves, 9 de julio de 2015

[Yo era entonces un labio descosido]


Yo era entonces un labio descosido
de alguna puerta que entreabría sus alas
en trapecios a una altura fósil,
como de nacer hacia atrás a cada nueva rutina.
Y tenía una carreta de palabras
aguardando el desbroce,
no muchas, palabras, pero eran
grandes, palabras como puños,
con letras que mostraban su huida
a pasajeros de vuelos cancelados,
sus heridas pequeñas,
a las pocas personas que se acercaban a mirarlas.
Aquellos días, miércoles flojos y considerables,
ahondaban la fosa, quemaban más despacio.
Yo y mis padrastros, cogidos de la mano,
reptando hacia versiones oscuras de nosotros, 
caminando dedos con dedos, y erosión a los lados.

El pasado es una mancha reciente
que humea y deja su olor en la casa.
Son sardinas escuálidas en el ahora
las que vienen a perdurar en mochilas
archivadas con etiqueta pendiente,
en raíles raídos de intemperie
donde se reposan los restos
de lo que un día no fuimos.



sábado, 4 de julio de 2015

[Después de todo]


Después de todo
viene el ahora
como viene la tarde
fijando nuestras vidas
a trozos de tiempo.

En la persistencia
en el camino ignoto
hacia ninguna parte
o hacia la parte
más desconocida
y adherida al nosotros

tu olor
pidiéndome fianzas
y manuscritos

letras desleídas
que vuelven a nombrarte.



sábado, 27 de junio de 2015

[Obtén tu ración de privilegio]


Obtén tu ración de privilegio
por una dosis
de permanente ceguera.
Mira la pantalla. Toma la pastilla
(la pastilla, no la Bastilla).
Apresura el paso. Pesa tu peso
cada quince suturas.
Cruza de puntillas por el grito
la alambrada la deriva
el sonido curvo
de la muerte pequeña.
Relata lo banal y lo efectivo
con palmadas abiertas
con espaldas en ángulo.
Indiferénciate
sin rencores ni colores
dale una oportunidad
al conformismo.
Mira las fronteras de tus ojos
las fronteras en tus manos
el negocio en el ombligo
dónde comienza tu paso
dónde termina el aliento
lo escaso lo corto
lo crédulo lo visto lo estrecho
la inútil
y alargada sombra de tu tedio.






jueves, 18 de junio de 2015

La casa



La casa debe esperar.
La casa sabe esperar.
 

Le urge el cambio,
tiene toda la luz disponible
para plantas de interior
y puertas desvencijadas,
armarios de falso fondo corredizo,
ventanas reticulares
que pierden piel
a cada viento,
niñas de días cortos
y un solo mes
que quieren crecer con prisa
hacia el sol,
amores extraños,
como todos los amores,
de gentes extrañas,
que juntarán sus cuerpos
en lugares que fueron
una ronda que invita al dolor
o a la mísera oratoria de la lágrima.


La casa aspira a ser otra cosa,
otra casa. La que late
al ritmo de los seres que la pueblan.
Otras vidas añadiendo vida
a la rueda que gira
como si fuese la primera vez.





martes, 9 de junio de 2015

Asturias junio 2015


Con Amelia Díaz Benlliure, Ana Lamela y Jorge Encinas.



GIJÓN:




Librería La buena letra








AVILÉS:




Café Lord Byron
















OVIEDO:

Librería Santa Teresa













martes, 2 de junio de 2015

PRESENTACIÓN EDITORIAL UNARIA en Librería asociativa El Trotajueves, de Carabanchel




De http://trotajueves.es/libreria/ :





Presentación obras de EDITORIAL UNARIA


Unaria_marca2

El pasado viernes 22 de Mayo

La joven Editorial Levantina “UNARIA EDICIONES”

 COMPAÑEROS DE VIAJE…

BUENOS PROFESIONALES, SIN MIEDO A LO PERIFÉRICO…

se acercaron a la librería El Trotajueves  sin prejuicios, sintiéndose uno más (no los elegidos) en el proceso de hacer llegar literatura, imaginación, magia a rincones poco conocidos por la bohemia poética Madrileña y su hermanito mayor “Bestseller Gómez García de las cómodas estanterías”, para contarnos sus experiencias,
y degustar sus manjares en PROSA Y VERSO, con la lectura de poesías y relatos y la presentación de la obra de dos autores con los que trabajan y que como ellos no temen al desaliño suburbial. 
PUEDES LEER UNA MUESTRA
PUEDES LEER UNA MUESTRA
Verónica Segoviano Marinas nos ofreció unos maravillosos entrantes, con su nuevo libro de relatos SESIÓN CONTINUA (Talking Stories)
Un libro que presentan sus editores: “…tutti frutti de relatos, temas, bandas sonoras, pelis y actores memorables” o como explica Nadia Duarte en el “cameo”, al principio del libro: “Su formato consigue ser un homenaje al cine, con guiños continuos a través de sus citas, géneros y subgéneros que encabezan o apostillan cada relato”.” Verónica ha encontrado primero a quién contarle su historia y luego ha descubierto que tenía, no una, sino muchas que contar a mucha gente”. 
“Soy lectora empedernida desde que la escuela y los libros se convirtieron en mi castillo, en mi refugio de la infancia, en mi casa para toda la vida.” Es así como Verónica se presentó.
Continuamos con las delicias de Eloy Sánchez Guallart  y su libro de poemas
PUEDES LEER UNA MUESTRA
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“…desde el lecho de un transporte colectivo,hablo
con mis muertos cotidianos
los sin buenosdías
ni taza aguada de café
ellos no me escuchan,
ellos duermen demasiado.”
Finalmente intentaremos recordar otros COMPAÑEROS de viaje de Eloy y Verónica en la aventura UNARIA leyendo otros relatos.


Si quieres comprar los libros de los autores:


También podeis ver como  Verónica Segoviano Marinas se encontró con sus amigos y familia CARABANCHELERA, ya que aunque viviendo en Castellón en su niñez y juventud estuvo por aquí entre los PERIFÉRICOS, LOS “EXTREMEÑOS” del sur de la capital, y parte de su espíritu, su corazón, se reencontró en la guarida del Dios Japonés. En la Cueva de El Trotajueves…