Poema ñoño

Defender la bondad
con paraguas de coraza
en estos días extraños
que nos viven sin vernos.

Crear un parque temático:
-el pasaje del amor
el laberinto de los sueños compartidos
la torre del bien sin mal
el carrusel de los abrazos
mi tiempo es tu tiempo
me veo en ti
y tú te ves
en mi rostro cansado-.

Tejer una esponja común
para lavar todo el daño
Coserle a la esperanza
el ala de una nube
y plantear en un instante
un viaje larguísimo.
Que la pieles se unten
que se junten las pieles
y los cuerpos se unan
compañeros de vida.

Defender al amor
de todos sus pretextos.
Construir los puentes
que unan los distintos.
Mezclar la resistencia
con la humedad
de los bosques en otoño
Intentar la alegría
como arma precursora
entreabrir los labios
y besar los muros
hasta descabalgarlos.

Escribir un poema
tan ñoño como este
y que nadie se dé cuenta.

Domingo noche

Las noches de domingo
tienen una extraña dicción.

Yo recojo los restos y escucho
en penumbra las últimas voces
y planteo el misterio que es
dormir a tu lado otra noche
desnudo de sueños.

El personaje invisible

Soy el personaje invisible
en busca de trama
el jinete sin caballo
que no llama a las puertas
que nadie abre.

Escucho las palabras
de los profetas
las historias permanentes
de los que se colaron
los supervivientes de su estigma
pero mi historia
es una historia prescrita
al valor, a la distancia,
al día que termina,
a las paredes univocas del desconsuelo.

Soy el escucha, el escriba,
el santo loco que puso la mejilla
para el salto
soy la pared para el signo
la puerta de enfrente sin llaves
que la encierren de los otros
el mueble del lado izquierdo
junto a la ventana
que nadie recuerda.

Soy la trama olvidada
en un claro callejón de la memoria
la palabra no dicha
en la reunión del martes
el superviviente de la distancia mínima
el galope silencioso
del caballo cojo
el silencio que tan solo es
una cuestión de medida
las gafas del miope
el prófugo
que se unió a la protesta.

Palárbolas

Los árboles siguen allí
con sus brazos clamando cielo
sustento de las horas que no tienen un nombre
resistiendo a la vida súbita y al impacto de los datos

a pesar del embudo que embauca a las serpientes
a pesar de las revoluciones por minuto
de los teoremas limpios de sarcasmo
del crujido que se adosa a toda muerte

a pesar de los horarios
convertidos en dogma
de la savia impura
que poliniza cicatrices
de plomo y bulto.

Contra la banal importancia de lo inútil
un árbol se despereza
contra la melancolía astrónoma
fundadora de idiotas
el tierno aviso de los pájaros
antes del llover
contra la estupidez como moda viral
contra el trueno marcado
con dos xx y un señuelo
contra el tedio del urbanista
contra la estirpe de los que dañan

anuncio ya
desde aquí y desde hoy
con toda la rimbombancia interuniversalplanetaria
El Primer
Congreso
Mundial
de Árboles.

Somos árbol

Quiero un árbol
que cobije mi sombra
que le dé sombra a mi sombra
que venga conmigo a los recitales
y manche de hojas a todos los poetas.

Quiero un árbol conmigo
o un bosque de árboles
donde ausentarme de la vida pactada
y abandonarme a la niebla y a la literatura.

Que me busquéis allí
cuando alargue el día
y dejen de sonar los ecos de las voces.

Welcome!

Que traigan la alegría
la vital mordedora de espinas
que vengan con el sueño roto y los sueños
amplios ventanales al sosiego
que crezcan en árboles y vínculos
que sujeten la vida como al caballo
que galopen
el instante con denuedo
que combatan todas las incertidumbres
como especies al límite
de la extinción
que pierdan el nombre que mantengan su nombre
su raíz ya rama de nuevas arqueologías
que bailen a la luz de los disparos
ebrios de recuerdos en desbandada
que intenten el abrazo
que resistan que se resistan
a ser número que articula
el dulce pasar de las cosas
que con el amor enloquezcan
que el amor les coma su cuerpo
que germinen nuevas promesas
que quemen en piras comunes
todas sus inquisiciones
que jamás les una el pánico
que vengan.

Lenguaje único

Ahora que la tarde cae y se despega
de mí
en este cansancio de avenidas
donde esperamos la tormenta anunciada
necesito de las hojas
que escampó el sueño cortado
necesito recoger las flores añiles
y lanzarlas a la corriente
lanzarme a ella como el salmón
remontar días quemados
establecer el tacto
otra vez
como lenguaje único
y que el delirio decida
la longitud de los cuerpos.

La espera

Espero.
Siempre espero.
A que pare la lluvia.
A que llueva
y que los dioses se ahoguen
de una vez por todas.

En un aeropuerto del norte
espero y mientras espero
intento un poema
un instante de tiempo entre dos luces.

Oigo voces esperando
y espero ser digno
de la palabra padre.
Ando pasillos intercambiables.
Desando escaleras accesibles.
Contemplo como la noche
es lo único que resiste.
Y espero
con la esperanza vana
con el corazón arrítmico
bombeando esta savia
vital supervivencia
como si fuera posible aún
la vida soñada el mundo nuevo
la revolución siempre pendiente.

Espero solo
acompañado de personas.
Espero a mis amores
que esperan conmigo.
Nadie detiene su paso.
Tampoco la lluvia espera.
Frente a la puerta 14
cuento luces por colores
alas que se elevan
al negro manto que sustenta
hombres
mujeres
el tiempo largo e inasible.
Una llamada.
Espero.

Como si aun fuera posible (y 2)

No sé el turno
la parada la cita
si tirar si empujar
y qué importan
direcciones contrapuestas
o caminar hasta el cansancio
o la risa. Los días aquí
se vuelven errantes
y como marionetas dislocadas
frente al espejo
ofrecen a los viajeros
que se montan a su nube
una porción desordenada
de una realidad
que no es la suya.

Sueño todavía
como si aun fuera posible
y por las noches ronco
en ciudades expuestas al deshielo
o en cabañas rojas junto a lagos.
Me acompañan versos por crear
noches nuevas por nacer
campanas negras.
Me acompañan las voces
de todas las vidas
que estuvieron aquí
dejando amor en los espacios.

La edad de oro

Dijiste que la casa era el refugio
en el que guarecer tu cansancio.
En el cielo tres aviones se cruzaban
y septiembre señalaba su lugar desde el ocaso.

Hay belleza en los escombros, dijiste,
puedes forjar mi ceniza,
alzar una pirámide con la envergadura de mis brazos,
brindemos pues por este terco eco
que no quiere saber de medidas,
por los párrafos escritos en idiomas imposibles,
brindemos con el cáliz antiguo
como animales libres y hermosos.

Bailaste para mí desnuda de promesas
en la playa cuando el sol era un susurro.
Puse en tu boca una piedra
plana y esférica como nuestra historia.

Antídoto

Este lugar, por ejemplo,
metáfora, microcosmos, síntoma
de la herida que brota a cada nuevo despertar.
La grieta se amamanta de silencios, muros crudos,
órdenes que mitigan el agua
en los comedores de barro.

Me cruzo con caminantes sombríos
no me miran, no les veo,
vamos anillados al desfile.

También el verano es una farsa.
En la rueda de las repeticiones
han puesto una nueva muesca. Todos
ríen, todos saben
el cómputo final cuando en la pantalla
aparecezca el símbolo.

El mundo se resquebraja y yo
en mi azotea de nubes únicas
planteo el amor
como un antídoto.

Y yo me muevo

Dime qué hacemos
en ese punto de luz
que se mueve en el cielo de la noche.

Somos nosotros los que nos miran
desde aquel lugar ya inexistente?

Dime que la belleza resiste
y que ayer solo fue
una palabra inútil.

Dime que estás cerca
y yo me muevo.

el sonido del mundo

el limonero en la huerta de marzo
cuando los ciclos aprietan

y en la fuente rumorosa
moscas del primer estío
allá donde la umbría se alfombra de ocres

el silencio del viento en la loma
el crepitar de una hoguera
que empieza a quemar

arrancarle al naranjo una mandarina
comerla despacio

contemplar el trabajo imprescindible
de las abejas

darse al sol
darle al sol
un hola y un hasta
mañana

dejarse ungir
por la tormenta de agosto

respirar pinos a pulmón abierto
y que el grillo nos cuente su historia

dejar a los pies libres de costumbres
que el río los recoja
cerrar los ojos
escuchar
el verdadero sonido del mundo

Desierto dos

La calabaza
cambia de estado
en la olla Duero.
La cocina es
una nave varada
esparcida en blancos.
Yo accedo
al grado temporal
de semisolo
y como una gaviota
extraviada de instinto
olvido el mar
y piso la arena
que ahora es
un desierto.

Desierto rojo

Es la memoria aquella pisada
huella ineludible a la que el barro del caminante
deja su impronta de tiempo.

Éramos.
A veces con descaro
la noche y la ventana
la palabra algarabía
actores de una extensa historia
química y legado
la alfombra voladora trizada
por las agujas sagaces de los ciegos creyentes.

Dimos vueltas lunares a la bajamar de piedra
narcotizados por enzimas poderosas
la memoria aún
no era una palabra plena
los faros ascendían seguros
desde las ensenadas
abrían sus luces para nosotros
hojas de plata a ambos lados del deshielo.

Imaginar la playa. Elegir
nuevas simbiosis
para los días infértiles.
El desierto
también puede ser una casa.

Gorbea

En el tapiz de hojas secas los cuerpos se saben ingrávidos, transparentes
un hálito de luz en la umbría es el silencio
que cubre la trenza de los árboles.

Peregrinos del hedonismo
lanzan la herida en hojarascas
devuelven al amparo su gratitud
sus pasos en la senda
se detienen a adivinar taxonomías
idean un decálogo absurdo
dialogan sobre ancestros y meteorología
ladean sus siluetas como siameses.
Han llegado hasta aquí carentes de prólogo
y en una cruz antigua han reparado su hambre
con frutas rojas.
Los caballos les ignoran
siegan el monte y fecundan la tierra con sus heces
parecen distraídos, distantes y dóciles.

A veces, se hunden en el manto como raíces
para aferrarse así a la vida que vendrá y desconocen.
Otras, el poema les sorprende de espaldas
abrazados al abedul más cercano
con los ojos inmóviles de mirar ahora.
En el cerca se escuchan cencerros
y en el lejos remotas campanas de iglesia.
Comprenden que el tiempo tiene una doble lectura.
El regreso es por un sendero distinto.
En cada encrucijada se miran a los ojos.

Txatxarramendi

Qué guardar de este día.
El cambiante espacio en el que
somos figurantes de una sobria mise en scene
parte de un fondo que se revela
al inexistente espectador de este juego.
La isla. Ava en el bosque
bajando las escaleras de piedra.
Lleva un vestido negro.
Intuye el poder de su personaje..
Estamos pisando el tiempo heroico
de los marginados. Somos destello.
Ella nos alcanza en la cueva de los sueños.
Qué conservar que no esté dicho
la calma en la senda junto al embarcadero
la última luz en el puerto
mordida la luna por el perro del mar.
Cinco barcas cruzan la ría.
En las rocas emergidas por la bajamar
tres cormoranes negros
ejecutan el sortilegio del instinto.

Notas al margen

En el pensamiento existo
no en la acción, soy ala
o puente que se eleva.
Escribo porque sueño.
Me sumerjo en lo indecible
el páramo asimétrico
del dulce sopor.
El artefacto del tiempo
es nuestra única creencia.
Legado o sombra
se desvanecen.
Más allá de una nube
existe el fuego que nos espera.
Una vez y otra vez
miro este cielo que me enmarca.
Mi cuerpo es una esperanza
de tierra para la tierra.

Mí, ahora

Las aspas del ventilador me ignoran, ellas
tan seguras en su giro
ausente de cuadrados
distanciadas en el sueño
que una música les rezuma, y yo
tan extraño de mí y tan perdido
en mi curva, en mi andar errado
y errante, frente al modo y la forma
justa y exacta en que este ingenio
metálico esparce aires
por encima de mi sextante
mi claro lunar, la parte
de mí que no me reconoce
en esta cansada soledad de ahora.

En la primera hora de la quietud

En la primera hora de la quietud
hubo laberintos que desentrañar
vínculos que demandaban ofrendas.
Se derramó la soledad como un planeta
visto por el ojo de un astronauta.
Hambre de cuerpos en la orilla del sueño
así es la pausa que precede al derroche.
Bosque silbante de alientos. Trabajo
de manos doblando las olas duras.
Racimos en boca de uva como la sed
del tacto cuando busca la raíz.
Tras el disparo la sonrisa boba y esa
forma tan tuya de desenredarte.

Cuerpos dispuestos para la máquina

La velocidad se detiene
a mirar el agua
que horada los puentes.

Los maniquís imaginan
ser bípedos de bíceps biempensantes
y el clamor es un efecto neutral
en las costas del placebo.

Pantallas indoloras sumergibles
para mentes de repetidas rutinas.
El programa actúa según
parámetros estrictos
fijados a años de aquí.

Saldrá la turba
y acompañará al séquito.
Grabarán y guardarán
compartirán el pulso
el sudor el hedor de los cuerpos
el dolor el escorzo la pirueta
y 100000 células se adentrarán sumisas
en el mar sin apellidos.

Cuerpos livianos
acelerarán la huida
y una gaviota-dron en el cielo
anunciará la próxima distopía.

Vacas

No parpadean

los ojos de vaca

en sus pupilas vacunas

mi rostro cetrino de ayer

la luna abatida

menos que nube

desvaída mancha

en el lienzo visor.

Vaca de tardes

inéditas de domingo

vaca de vacas

anacronismo

aura blanca

para la sed mortal.

Fíngete falso invisible

cruza el sendero

a las dos y diez

olvida el séptimo día

todas las vacas

te están mirando

no parpadean

los ojos del pez.

Remitido por

En el polígono hay naves
pero el mar es un señuelo
para los no iniciados.
El extrarradio una mandíbula
elevada al cubo
donde la tarde no pasa
sino anodina.

Las flores de la resistencia
incitan al verde con su lectura
y un libro de poemas
es un objeto vibrante
mal interpretado.

La muchacha de azul
viste un uniforme azul.
El hombre frente a mostrador
se lleva a su casa
al desconocido del lago.

Un camión engulle rotondas
a cada gris orografía.
Las montañas son un fondo
convertible en wallapop.

No está disponible aquí
la marcha atrás. Los coches
lucen sucios sus colores.
Una brizna de tiempo se desangra
en la esquina de la constelación.

Hay señales de vida
en todas las direcciones.
Aquí nadie pierde su codicia.
Una estructura de signos
te desemboca en los parkings.
El ángel mezquino cubre las apuestas.

Concierto la entrega.
Me identifico.
Mi número de envío tiene 14 dígitos
dos de ellos son letras
y termina en 7.

La extensa hora

Los rumores del mundo
son gorjeos de agua
inasibles en esta altura de azoteas.


El espantapájaros saluda a las nubes
desde la portada naranja.

Se nos escapan las palpitaciones
el llanto sereno y el respirar de la yedra.

Después el sol levantará su falda
tras la silueta roja de un vulgar atuendo.

La urbanidad tiene sus normas.
Hay desvíos posibles. En cada ocaso
espera una claridad nueva.

Perdido

Me perdí el rayo
el trueno y el relámpago
la noche hirió los candados
y no hallé la séptima puerta.

Me perdí entre dos columnas
y eran tus muslos hambrientos.

Como el animal herido de incertezas
como el pájaro mojado en tantas lluvias
como el río discontinuo
renacido en las distancias
soy y fui
afluente de cenizas
cauce de las horas turbias
que no regresan al líquido
fluir de las desembocaduras.

Tiene que haber en algún lugar
una señal insomne y roja
puede que ovalada
tal vez con luz intermitente
para que yo sepa
para que yo distinga
para que no me pierda
y sepa
lo que tengo que hacer para ser
exactamente tal
y como tengo que ser.

Me he perdido el concepto
el tema el mensaje y la manera.
Me pierdo en el primer verso
y este poema se atrofia.

Ráfaga

Dame un cielo con alas, un refugio,
dame la sed, la edad que no tuve una vez
hace tanto, dame la palabra certera, el gesto
que me despida del amor por unos
segundos, dame el vértigo y la utopía,
la fuerza necesaria para sentirme fuerte
cuando estoy y no estoy o no soy
ese que oscuramente ocupa mi cuerpo cansado.
Dame la brava trenza invisible a los otros,
los labios desbrozando, la lengua
como instrumento de urgencia,
la palabra nosotros para los siempres
en camas king size flotando en el centro de los lagos.

La quietud

Es fascinante
la quietud cuando
respira y es miércoles
y los patios están desnudos de niños.

Equidistantes
la pereza y el tedio
una manta ocultacuerpos
de colores sobre el lienzo
que despliega la tarde en ochos
recién dibujados al vacío.

No pasa un avión ni hay un pájaro
en esta leve pasta de nube
en qué se ha convertido el día.

Voces en el extremo del ensueño.
Haces de luz tenue
sobre el eterno vegetal.

Solo la presencia de las lilas
es un manifiesto hedonista
un recuerdo necesario
de la utopía por arder

Sin orden

Decide un punto alargado en el que
el verso se rompa
un encabalgamiento entre
tu dorso y mi planta

Elige un paréntesis
que chirríe al cerrar
una cama sin lona
donde ondularnos los huesos

Toma una emoción
por sus bordes más eléctricos
dale la vuelta con un dos
retorna a la casilla del inicio
y espérame allí

Habla sin gestar un gesto
bebe de pronto y sin excusas
voy a besarte con ganas
me sobra una hora y yo quiero

Incondicional

En la cocina
mientras preparamos la cena
me pregunta cuál es para mí
el sentido de la vida.
Yo, sin dudar, le contesto:
el amor
incondicional
dar amor sin esperar
nada a cambio.
Me mira un instante
tan largo como un paréntesis
y no sé qué será de nosotros
a partir de ahora.
Mentiría si dijera
que reímos como dos
amantes al final de la noche.

Tarde

Siempre es demasiado tarde.
Llego a la playa y la playa no está.
Los turistas cambian de sombrero.
En sus panzas rebosa una mentira.
Dentro de este silencio hay otro silencio.
El viento rompe la estadística de las nubes.
Una mancha inmensa gris es el cielo.
Esta hora tiene un último minuto.
El árbol de la vida aún me cobija.

Me he perdido

Me he perdido en la larga trayectoria de tus ojos.
Soy lo puro, también lo gris, lo hondo.
En tu lengua de llovizna, me reconozco.
Fui yo, fuiste tú, nos rendimos
a la llave, también al turno, al pensamiento.

Me he perdido. Me pongo perdido.
La plusmarca de las aves de paso es un desvelo.
La carne nos vuelve a completar.

Fiestas patronales

Me habéis dejado solo con la barba teñida en abedules
de no volver a verte
con la limpia pregunta que sutura el disparo
en noches extras de vómito y esquina
me he quedado solo en la puerta
con dos copas en la mano y un guardia
de seguridad impreso en vinilo a dos tintas
volteando la cabeza como un orangután preso
como un jardín después de las fiestas patronales
rodando a terraplén por las angostas
callejuelas donde todo es orín olido
a muchedumbre y a alcohol demasiado caro
me he visto tan solo que busqué otro
lugar a que aferrarme
se diría que con un corazón cuarteado de abismos
rodeado de congéneres que no aciertan
a atisbarme detrás de sus gafas unívocas
la blancura de las carpas es una centella de cieno
en mi córnea de moscas imaginarias
busco un latido de pájaro que me perpetúe
pero no hay cielo pendiente
tras esta cascada de edificios.

18/03/2018 16:44

Me está vedada la melancolía.
La nostalgia persevera
con su caliente invierno y esa mortaja amable..
Yo tengo mi agujero de cielo como lienzo.
Allí intento poemas, barro las hojas,
leo en las nubes cartas tuyas que no me llegan
y aprendo el lenguaje de los pájaros.
Adivino el destino de uno
de cada siete aviones,
riego las macetas cada tanto por ciento,
a lo lejos escucho
la sinfonía inacabada de la ciudad insaciable
y yo me recojo en mis toallas de colores
veo el mar como una estrategia probable
y espero que regreses del mundo y sus heridas.

Angry

¿Quién es Dow Jones? ¿Alguien le conoce aquí?
Aquí donde el asno vio al ángel
y el sonido de teclados era un himno aterrador.
Junto a las cortinas del desierto aquí
están ardiendo las biblias
en rescoldos teñidos de gris carne
con hastío de fuego y hambre de fuego
pero una niebla yonki de hidrocarburos
va a llegar con saña desde el más allá.

El telepredicador escupe gasolina negra reciclada
sobre las sonoras lilas inmortales.
La última matanza se ha cobrado al contado
con vidas descosidas del aura universal.
Respirar los bienes obtener los dioses.
Culpa o trato. ¿Qué hay detrás de la verdad?
Una habitación vacía de motel barato
TV Show Late Night
La postrevolución también será patrocinada
angry angry angry angry angry
... shot

Ciclos

Pido la vez una vez más
alzo un silencio como una torre erguida
por todas las civilizaciones que nos precedieron.
Estoy en el centro del amparo
con las manos abiertas hacia el abrazo.
Bajo la atmósfera extendida de lo real
los hurones plantean corredores
movedizas tierras que a mis pasos
muerden dedos en las botas de los invitados.

Más lejos que la palabra amor y todas sus declinaciones
está el efecto nocivo de algún planeta recién segado.
Más allá del eco en las voces huecas
bandadas de aves se aprestan a partir
en busca de la playa sin himnos
donde anillarse al ciclo de las repeticiones.

Ana

L'Ana es desperta amb la força d'un arbre
a la vora la mar.
Sota una ombra clara
les seues ulleres de plata m'interroguen:
on estàs? Salva'm!

L'Ana busca la mida de totes les coses
es lleva la son del damunt
amb un tast llarg de futur
entra a l'ascensor cada nou dia i no pot
deixar de mirar el seu rostre al mirall
cansat i tan bell.

L'Ana es talla els cabells i poc abans
quasi es adorm
mentre unes mans amigues
li renten el pèl.
Surt al carrer i el sol
és un regal al seu cos
bategant de preguntes.

Ara estem a la platja
la serra ens envolta com un anell buit
i és un tresor aquest
capvespre de març.

Els còdols ens miren amb condescendència
un vetller s'acosta
a aquest petit país mineral
on som i estem
ella llig i jo escric
aquest tall d'història inexistent.

L'Ana s'alça i diu: Tornem?
Jo agafe la motxilla i li aprope
l'ampolla d'aigua.
Fa un glop etern. Les gotes
li taquen els pits. Un avió
solca el cel cap a un indret
desconegut per a nosaltres
i quan girem la vista
cap a terra
amb la mirada del narrador
sorprés
ja no hi som
ja no hi estem.
.

Primera conjugación

Perdurar
como los árboles hacen bosque
y el dolor cuando avanza.

Levantar la palabra
hacer con ella un crepúsculo
establecer el amparo.

Ser testigo y testimonio.
Dejar en legado amor
a quienes nos sobrevivan.

Abrir las fuentes
para que el agua busque cómplices.

Construir puentes
fabricar raíces
que se arracimen a la tierra.

Amar.

Siempre nos quedará París, Texas

.

Seis notas de slide y un bostezo.
Respiro polvo comanche
mientras camino este sueño
ingrávido de dos lunas
en horizonte plano secuencia.

Los caballos rebeldes se reúnen
a la luz de hogueras tenues
en la gran noche americana.

Yo veo peces planos volar
por los voraces desiertos
de Arizona Dream.

Soy aun más flaco que Travis
más adusto y pendenciero.
Mis piernas son dos torres motoras
me llevan desde el silencio al poema
bordeando las highway y los drive in.

Me enamoré de Jane Henderson en 1986
en aquel cine que ahora
es un herbolario para pijos.
Del motel que ya no existe
queda una crónica por escribir
dos amantes dos espacios dos tiempos
la velocidad que marcara Ry Cooder.

Y del vestido rojo
tras el cristal de un peep-show en Houston
me llega tan solo
un recuerdo daltónico
una más de las huellas vitales
de quienes pasaron antes.

Ahora que amanece en cualquier
hipocampo del mundo
dejaré las llaves bajo la estera del porche
y pondré un cactus en la tumba
de Lucky Dean.

En febrero

El día se puso extraño con un anuncio de volcán
su traje de galleta y saliva
para despertar del sueño al escarabajo.
Con la tonada letanía de voz austera
febrero puso el sol en el esqueleto de unos labios
ávidos de bocas con que concretarse.
Aquella flor blanca perdió sus pétalos en el lejos
justo cuando el traslado de las sillas
alcanzó el ángulo descrito
por las sombras arcanas de nuestras constelaciones.
¡Qué extraña fluidez de tránsito! ¡Qué limón
tan excelso en su rutina! Qué otra noche
espera la huella, qué tanto, qué cuando, qué todo
cuál es la hora a la que dejar tributo?

Relato

Este es el relato:
caminamos paralelos
a la horizontal del mar
-son las tantas menos cuarto-
las manos no se tocan
hasta después del almuerzo.
El sol es un resquicio de calor
en nuestras nucas.
Nos embarcamos en buques varados
el salitre del tiempo nos golpea
a cada cambio de espumas.
El timbre de la luz crepita.
Nos acostamos sedientos
erosionados y bellos.

Otro milagro

Luz nívea de nuevo ciclo
repetición de la hojas.
Claridad de recta alameda
uve de aves en el cielo escribiendo
el vínculo. Pronto las botas
de andar pronto
los trigales infinitos los
blancos almendros
la hora marchita ya blanca
de tanto menguar.
La umbría y la solana
los girasoles hambrientos
las curvas en la mirada
estaciones en las que albergarnos
pacientes insumisos
tensos viajantes hacia el barro
mano con mano
en defensa mutua.