viernes, 30 de abril de 2010

devenir

Algo se rompe cada día entre nosotros.

Es un cataclismo, una sima
profunda y tenaz
que nos enlaza y nos une
y nos lleva más allá del arcoiris,
confundidos.

Es el gozo, es la tristeza,
es la rítmica pereza
que acompaña el devenir
de unos pasos, nuestros pasos
siempre en fuga, siempre alerta.

Nuestros ojos desperezan en universos paralelos
que se cruzan imposibles en perpendiculares sueños.
Somos la mano que agitó la noche,
la Luna o el Sol regresando a la infancia,
amanecer y atardecer,
plenilunio o solsticio,
una fórmula matemática evidentemente imperfecta
un ingenuo crucigrama equivocado
la sombra de una sombra de una sombra ...

Algo renace cada día entre nosotros.

miércoles, 28 de abril de 2010

martes

aquella tarde
de martes
tan de martes
y tan distinta
a todos los martes
anteriores
no era su cuerpo vacío lo que quería de él
le hubiera servido
un pálpito
una mirada
una mano en su mano
un hablar sin pensar
y decir
algo así
como: te sienta bien el verano

viernes, 23 de abril de 2010

Surrealistic Snob.

Suave frescor de primavera en el chalet
con música celestial de maridaje.

Insulsa charla de latidos extraviados
confundidos en prácticas prohibidas,
-gracias a los burdos engaños infantiles
es snob opinar de los niños municipales-.

Afuera el tibio diamante esmerilado
inunda la escena de irracionales entes,
la enredadera crece sola y no se enrolla
con el maletín negro de la doncella.
No se inmuta ante nada el teléfono,
ni siquiera por la rubia hiedra
que se engaña a sí misma
con regalos orientales pudorosos
apropiados a samurais ridículos.

Flores de loto rondan las tárjetas de crédito
que juegan solitarias cruzando palabras.

Hay pieles que no gustan ni a las pobres gentes
que protegen a las focas enlutadas,
insensibles a las dulces avenidas,
olvidadas ya las parties caras
se han vendido a las malditas cicatrices.

miércoles, 21 de abril de 2010

versos imposibles

Hay letras equivocadas en mi casa de todos los días.
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Abro el grifo y fluyen calcetines.
Las guirnaldas sobrantes de la última fiesta
aparecen sorprendidas en el ojo de la lavadora
y en mitad de la noche mi desvelo
sorprende a los desmemoriados insectos vecinos
en plena timba de póker en el fondo del bidé.
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Hay un caos servil en mi casa de todos los días
.............................................................................................
No encuentro bajo la cama mis monstruos preferidos de los sueños
-dicen los cronopios que emigraron hacia playas infantiles-
y me siento inseguro ante el orden de las tazas,
todas boca abajo con su devenir de objetos.
Mis recortes y post it vuelan estrafalarios
como queriendo ser aves sin saberlo
y abandonan sus lugares respectivos por temor
a no ser debidamente etiquetados.
.................................................................................................
Hay versos imposibles en mi casa de todos los días.

lunes, 19 de abril de 2010

Domingo.

Es domingo y te pones
el traje cansado
de los domingos.

Las niñas,
tu marido y el trabajo,
los días y las horas
son ahora
un extraño vaivén
de lágrimas y temblores.

Y dejas la máscara
en la mesita de noche
y te lanzas al mundo a pedir
tu cuota mensual de amor y lluvia.
Pero el dolor y los días
entumecen tus labios vencidos,
las piernas no responden
al crucial latir de las ciudades
y vacilas y tropiezas
y dudas y callas
y te enojas al comprobar en el espejo
que ya no eres la misma,
que no quieres ser la misma
porque ahora
es tu turno en la partida
y no quieres
ceder el paso en las preguntas,
respetar los puntos y las comas,
ser tú lo que ellos quieren que tú seas.

Los otros, los de antes
te miran desconcertados
cuando la nueva mujer
que quieres ser asoma
por los enigmas que disparas,
sonrisas que no quieren ser
lo que eran, casi muecas.

Languidece el domingo,
dejas en el vestidor el traje cansado
y luces con brillo el pijama
que tu marido te regaló hace meses.
Las niñas, los dias, las horas
son un vaivén extraño
en los últimos suspiros del domingo.

sábado, 17 de abril de 2010

Silencios.

un silencio ancestral
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un silencio de bosque
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un silencio perezoso
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un silencio de temporada baja
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un silencio de esperanza y primavera
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un silencio invernal, domingo a la mañana

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un silencio de incienso y confidencias
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un silencio de brisa en los olivos milenarios
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silencio en el Albaicín, es la hora de la siesta
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un silencio de agua, un silencio de vida
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un silencio de piedra y atardecer
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un silencio que antecede a la tormenta
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un silencio de ranas invisible

miércoles, 14 de abril de 2010

( ... )


Cartógrafo varado en tu anatomía
acampo sin prisa
en las sonrosadas cumbres que son tus rodillas.
...
..
.
Cruzaré glaciales desiertos de escarcha subterránea,
trazaré expediciones imposibles
a los manantiales del placer y la angostura.
...
..
.
Geógrafo de los surcos y las simas,
huésped permanente en contiendas cotidianas
donde las manos confunden firmeza con sigilo.
.
Serpenteo en tus contornos alabando tus límites
y tus manos derraman
en mareas sucesivas
el jugo nocturno del verano.
.
Y tu boca abrasa
el incendio que soy,
ya volcán inactivo
en tus fieles manos de diosa.

martes, 13 de abril de 2010

Hay días ...

Hay días en que el mundo es una losa
que carga mi espalda de rutinas.

Hay días que deseo ser otro, u otra
más alto, más sabio, más guapa.

Hay días que los días se amontonan
como un vertedero de soledad, baldío.

Hay días que no son lo que quisieran
ser, días que se alargan como horas
.

sábado, 10 de abril de 2010

La belleza.

Cuerpo de semidios
Arbol del deseo en tierra cálida
Lumbre de un mortal delirio

Arquitectura geométrica
Geometría arquitectónica
Simetría imperfecta en que se sumergen
los cánones antiguos de la belleza

Tibia delicia candente
en los humanos ojos pasajeros
que contemplan la armonía ensimismada
de columnas, pliegues, surcos, pieles

Cuerpo de inasible misterio
Carne con carne capicúa
Amar, derramar, verter,
Rompen las horas y brotan las raíces
que amamantan la fortuna de los ángeles

Cuerpo insondable
en busca del rito mil veces repetido
Feroz quimera, no más
que la mirada, y el placer se hace presente

Hombre, Mujer, el tiempo
sólo el tiempo
horadará la pálida maravilla
con el letal abrazo de los lustros

martes, 6 de abril de 2010

lágrimas en la lluvia, un reto para un microrrelato.



Hace unos días que Odile ha comenzado a andar con su estupendo blog la colada de Odile, en el que nos promete microrrelatos frescos del día. Desde lágrimas en la lluvia le damos la bienvenida y le planteamos, a ella y a todas y todos los visitantes de este blog, un pequeño reto:
escribir un microrrelato que se inspire o tome como base estas fotos que tomé hace unas semanas, en una noche fría de aquel invierno tan lluviosa. Ánimo!!!



































jueves, 1 de abril de 2010

Viaje a los sueños polares.



.
...
Apártame del mundo
ese lugar sin sombras.
.
...
Devuélveme el lunar,
el lugar en que me salvaste.
.
...
Recórreme sin prisa
ahora que las máscaras son muecas.
.
...
No dejes que las ruinas grises del asfalto
amenacen nuestro castillo de naipes.
.
...
Hazte viajera de mis sueños polares.
.
...
.
Sé tú mi princesa con la corona de fresa
... y si un día ...
te cruzas con mi sombra en el pasillo
sonríeme sin alma
para que nadie sepa
que guardamos un reino en los armarios.
...
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