martes, 29 de marzo de 2011

Preguntas.

Si la primavera y su luz llenan mi balcón de regalos

por qué esta rabia apátrida

por qué remos en los ojos

estertores de sábado por qué

estéril congoja sin sustento.


Si el sendero hacia tus simas se ha teñido de flores

por qué astillas en los dientes

por qué savia atascada y palacios

saqueados, de alcobas violentas

y por qué esa grieta en mi coche negro.


Si imagino días de calor sencillo y mares que nos ofrendan

por qué acero brusco en las puertas

por qué la ansiedad dormita

bajo la cama mas ancha y por qué

esta epidemia de enero en las playas de ayer.*



*Fue una feliz coincidencia. Yo tenía problemas con Blogger. Al darle a la tecla Publicar, mi poema se convertía en un mazacote. Los saltos de línea o párrafo dejaron de existir. Al final Mozilla vino al rescate y la poesía pudo al ladrillo. Sofía Serra leyó "Preguntas" en formato deconstruido antes de que yo lo suprimiera. Cuando quiso comentar, ya no estaba. Y así, con el azar tejiendo su azarosa madeja, acabamos comentando la jugada en el correo. Y a Sofía se le ocurrió subir el poema a su blog de fotografía acompañado de una de sus preciosas fotos. Como dice ella, "deben ser, son, las felices coincidencias de la poesía. Ella sola se responde, el poeta sólo, ni mas ni menos, pregunta".

Gracias, Sofía




domingo, 27 de marzo de 2011

Blogueando: A veces sueño poemas, de Rocío Mendoza.

.
.
Estoy preñada de ojos vírgenes,
de tristezas congénitas,
de suicidas con líneas en las muñecas,
de cicatrices lacradas en rojo,
de clavículas que adormecen sílabas.
.
Estoy preñada de líneas divisorias
que delimitan campos de batalla,
de gaviotas que vienen a morir en mi vientre,
de lágrimas azules que apagan sueños en mis mejillas,
de orugas que trepan por la continuidad de mis miedos.
.
Estoy preñada de cuerpos húmedos,
del diseño hidráulico de tu piel en un boceto,
de saliva y semen que saben a amor desnutrido,
de piel punteada por el aguijón de la muerte,
de un orgasmo de espuma,
de un soplido que nos ahoga.
.
Estoy preñada de un mamífero salado
que me sobrevive.
.
.
~ Rocío ~
la cafetera de Einstein
.
.
.

jueves, 24 de marzo de 2011

fuga

.
me fui
con los caballos sin silla en la rápida pradera,
a pelo me fui, con el viento a favor entre las sábanas y el mármol de tus muslos,
imaginando dobleces, palpando nenúfares a dos manos,
me fui mojado de tí antes del estallido,
precoz,
veloz y equivocado

arcángeles balbucían promesas de efímero placer
como un soneto perfecto sin rima en el último verso

me fui de puntillas y en silencio
antes que el reloj anunciara el cataclismo
y el incendio puntual fuera un reclamo
para la próxima visita

me fui indolente y satisfecho
con el dibujo de tus labios marcado en la sonrisa
tras el fugaz calor de las ofrendas
y fui desterrado hacia el sueño
donde los suaves resortes permanecen
en su dulce lugar, siempre a la espera


.

miércoles, 23 de marzo de 2011

Amiga.

.
.
Saberte cercana en la distancia,
escuchar tu voz, leve y valiente,
tu voz de escarcha y pinar,
arrulladora tu voz
de verde mar en domingo.

Recorrerte el tiempo que nos ha moldeado
con la prisa semanal en los relojes
y separar los días grises
de gris dolor en las sienes.

Saberte manos justas,
palabras justas para las horas
infelices del desamor y gangrena.

Pensarte fuerte junco
en las tardes tropicales de vendaval y aguacero
y devolverte el amor que transpiras
con palabras que quisieran ser abrazos.

Soñarte amiga con el amor pintando
luz de amanecer en tus ocasos.

Saberte grito, puño arriba, late
un corazón descomunal en tus ciudades
y me siento afortunado por saberte
tan cercana y amiga en la distancia.
.
.
.

domingo, 20 de marzo de 2011

imagen

.
con un golpe de sangre
mar y tierra
confundieron sus límites

una marea del silencio
y el dolor cautivo
se filtró en el rostro de un continente

pasaron altas las gaviotas
veloces sobre casas de cristal

un manto de nubes
-las de todos los días-
pusieron en el aire
un transparente desnudo en la brisa

¡click!

un gato acróbata ejecuta su última pirueta

...ya no queda nada
.
.
,

jueves, 17 de marzo de 2011

Poetas de guardia: Intemperie, de Dulce Chacón.


.
Intemperie



Era el domingo pasado
de hace mucho tiempo,
venía
con un paraguas en cada mano,
por si llovía por las dos partes.
Y es que uno nunca sabe
si está bien protegido,
a veces llueve sólo la palabra
y moja o no moja según los labios,
o llueve un sueño circular
que se pega a la piel.
¿Quién puede protegerse de un sueño?
¿Quién puede calcular el dolor
y preparar la defensa
de acuerdo a su peso?
Era domingo
y no llovía.


Dulce Chacón

domingo, 13 de marzo de 2011

Duermevela

.

Son estas nubes dislocadas las que presienten el verano
y otorgan a la tarde una inútil textura de oprobio
en este cansancio de autobús y domingo,
de rectísima autovía
cansancio, de palmeras secas y pánico nuclear.

Es este gris lunar el que amenaza la armonía de los árboles
e incrusta en mis córneas dosis justas de venenosa ceguera
como un noticiario con dramáticas imágenes de terremoto y tsunami.

Este sol que irradia su luz de estaño
por las terrazas de las mansiones
que cuelgan su soberbia en esa montaña que ya no es,
tiene una luz sucia como asco en las muecas.

No me gustan las torres eléctricas en los paisajes serviles de extrarradio.
Una lluvia universal, quiero, un diluvio
particular en mi azotea ¿dónde estabas
cuando te llamaba?

Los almendros rosados son un sueño vencido por un ejército de adosados,
colonos en la tierra prometida
del viento en los andenes, con lobos zurdos
y dientes metálicos de mecánica perfecta.

Ya no duermo en los viajes ni sueño
en las noches cortas de estúpidos martillos.
Tendré que adelantar las vacaciones de persona y realismo,
encargar las máscaras más fieles
de sonrisa claveteada y finísimo sarcasmo
y tomar las pastillas verdes, dos veces,
las rosadas, tres, las amarillas...


.

jueves, 10 de marzo de 2011

Tan bien.

Yo también quiero verte así,
cerca de mí, protector,
hombre-niño en las almenas
con las palabras afiladas,
pura entrega en la derrota,
niño-hombre tú, mi estela que naces
desde la revelación que ya es
tu cuerpo duro de verbo inconjugado.

Yo también quiero saberte fuerte,
orgulloso paisaje doblemente mío,
mirada de luz ojos poetas,
mi pradera sin ley, boca
que reclama alta la justicia
con las manos blancas agitadas,
lluvia en el mar raudas alas,
todo lo que una vez te soñamos.

Yo también quiero
contemplarte
en ese futuro intacto que prometes,
hombre entero, digno, ardiente,
junco que azota viento si mira
con la mirada de mar con que te ofreces.


martes, 8 de marzo de 2011

Grito.

.

Hay un grito que muerde en la miseria
y se sienta clandestino
en el banquete de los últimos tiranos.

Mancha con su sangre
los mármoles, las cortinas,
todas las entrañas negras de los que
no duermen sin la súbita cruz
del arma que reluce y refleja
el oro y el odio, todo a una vez,
sangre de arena y adobe que pide
la acción y la palabra, manos
que construyan, no manos mutiladas.

A su lado medran hombres
de oscura cabellera, insania impune
y vil perfume, hombres
que se tracionan y traicionan,
hombres que aterran los espejos
cuando reptan, alimañas de la muerte,
siempre inflados de sí, el camuflaje en la frente,
insectos pútridos del poder, infames,
beben sangre en los charcos que la sangre
va dejando, regueros que levantan
colores en el gris hambriento de los gritos.



.

.,

Blogueando: Sin etcétera, un poema de Paloma Corrales.

.
Como una inevitable cita llegó el tedio
—desprovisto e inerte—
secuestró tu palabra,
y casi como la ropa tendida
que se conforma ingrávida y sin suerte,
te reclamó perfecto.

Tú negaste el zumbido del otoño
y la nieve templada.
Con palco de tribuna y frágiles excusas
te cosiste la vida de invisibles instantes
que ya no reconozco,
ahora me estremece el día a día
porque ya no tenemos cadencia ni equipaje
y la abismal rutina empapela y subraya
las sonrisas cansadas,
no hay baúles ni puertas para cerrar el tiempo,
tampoco las concéntricas costumbres
que enlazan un amor desahuciado.

(¿Cómo no sentir pánico de esta insolente nada
que me viste blanquísima, extraña y circunstancia?)

Yo sólo quise ser tu plural más amable


Paloma Corrales
alcoba paralela
.

viernes, 4 de marzo de 2011

casi un poema de amor

Allá donde los soles no te recorren,
en el espacio que tu ausencia rellena
con la flores más vistosas del estuario,
en el hueco infame que quiere ser extintor
de tu sonrisa monalisa, en esos labios
que declaman el futuro pluscuamperfecto
que ansía ser en tí mi sombra paralela.

Donde el mar no llegue a serte abrazo
y las espumas rompan ese nadar impasible.

Junto al asfalto azul y los neones
que nos descubren enroscados y sin sueño.

Con la rapidez del verano y de los ríos
haciendo en mí surcos tu caricia destructora.

Galopando en la suerte de tu rastro
como un rinoceronte en la sala de baile.

Así,
allí,

me vives,
te llamo,
me imaginas,

te vivo,
me llamas,
te imagino.

miércoles, 2 de marzo de 2011

Naranja.

.
En el cuarto que está
pintado de naranja
desde el anterior verano
dos cuerpos se arraciman, se amasan, se consumen.


Han segado los brotes breves de la prisa
-la noche cruje en desbandada-
con submarinas espumas de viscoso mar.

Y en esa euforia, hay un pálpito exangüe
de amantes que se derraman
y diluyen sus átomos entre las sábanas del sueño
que dormirán en el cuarto
que el anterior verano
pintaron de naranja.


.