domingo, 29 de diciembre de 2013

Ciudad desidia





Bajo un cielo sol de cañas y albedrío barato
entre el asfalto herido beatos bueyes en ángulo llano
vislumbran el mar donde la ensenada clama por una mancha
luces de estruendo llama adormecida teclea la torre telúrica
semiurbana desterrada en extrarradio
lejos y al lado del no sueño el estrabismo colectivo anteojeras exquisitas
servidas por cacique climatizado serviles sin sentencia.

En mi tierra definitiva el presente es un hábil cortafuegos
se detectan manos que lavan su piel demasiado a menudo
untan sus sienes con una capa antiadherente que evite el rojo con soltura
de cienmilveces masa de dos por dos consolidado
panorama insípido sin ansia de barcos como lluvia en mar
solo una extensión de puerto hasta el vómito comestible
una cuasiurbe de plomo vacía de sangre que se inflame
tierra exquisita mi lugar rancio azahar y monopolio
de gentes que pasan y no miran gárgolas que les escupen.

En lugar de río una plataforma intercambiable
tiene la ciudad que me patea y reza satisfecha en sus estigmas
conozco las virutas de su estirpe sucia en mareas de meses oscuros
pocas palabras escritas en una cita que desliza repeticiones
contenedores sitiados por basura selectiva ineficaz y diletante
como los pisos vacíos abstractos no lugares de paredes de aire
solares de la nada donde duermen los pájaros sucios
de mi ciudad atónita mi ciudad pisapapeles
hospital de guardia para habitantes perplejos.


lunes, 23 de diciembre de 2013

Poetas de guardia: David Franco Monthiel



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LOS QUE SE ALCANTARILLAN CUANDO LAS
RATAS VENCEN,

aquellos que no oyen la sintonía
de angustia en cada ebria multitud.
Los que creen que el hambriento
sólo piden pan.
Aquellos que eligen su mordaza
amparados en el no tengo nada que decir
y en los hijos de la violencia legal.
Los que nos anudan corbatas
como nudos corredizos.
Aquellos que al restallar del látigo
se convierten en barrotes de nuestra jaula.
Los que no ven más allá del fin de la Historia
ni del fin de semana. Aquellos que malversan
bienroban y mejorviven.
Son los que exigirán que caiga sobre nosotros
el estruendo diario de la muerte
que se pasea en silencio por los despachos,
las celdas y las aulas.
Son los que desean barrer nuestras cenizas
bajo la alfombra roja de los palacios.





IN GIRUM IMUS NOCTE ET CONSUMIMUR IGNI

Hemos venido para no hacernos los sordos
para golpear desde la palabra
para continuar en pie amándonos
para mirar el rostro de la muerte
y seguir soñando seguir viviendo.
Hemos venido para no regresar
para despertarnos en el paso adelante
y ser cada día un único cuerpo
que desea una luz en carne viva
un verbo de plural desinencia.
Hemos venido para cambiar la vida
Nuestro terror es suave caricia
en sombrío tiempo de mordaces bozales.
Hemos venido para formar parte
para ser poema, para ser trabajo
hemos venido para esperanzarnos
para vivir de nuestras manos
para tener un nombre sin fiebres
deudoras o vómitos mensuales
para ser grito o cuchilla
que desentierre las podridas raíces.
Hemos venido para ser feroces
a pesar de mandíbulas y de segundos despojados
a pesar de domingos asignados a la muerte
Hemos venido para preguntarnos
para vivir a la intemperie
para ser un instante incómodo
en el tiempo pasajero de los ladrones.






LAVORO NERO, V

No es que ellos tensen la cuerda,
los nudos de hierro.
Sucede
que tú aflojas
Y aflojas.
Y no dejas de aflojar
Y ellos la van recogiendo.


DAVID FRANCO MONTHIEL



jueves, 19 de diciembre de 2013

Nuestros hijos



Nos dicen
que debemos hacernos a la idea
de que nuestro hijos
van a llevar una vida
peor que la nuestra.

Ellos
lo dicen
porque sus hijos y los nuestros
nunca intercambiarán aullidos
en la cola del inem
ni cruzarán miradas asustadas
en las largas horas de espera
en urgencias
del hospital público.
Sus hijos no se sentarán
en el asfalto aún caliente
ni temerán el golpe de porra
mientras los nuestros
recorren perplejos
ese pedazo de vida
que les silencia
y les excluye.



lunes, 16 de diciembre de 2013

jueves, 12 de diciembre de 2013

3 poetas astrolabio en Librería Primado




Este sábado 14 en la Librería Primado de Valencia desde las 19:00, estaré recitando junto a Giovanni Collazos (que presenta "Contra la niebla") y Eva R. Picazo (con su "Donde la lluvia").

Y luego, después de la cena, a partir de las 22:00, repetimos. Será en el Café Pub El Volander (C/ Poeta Navarro Cabanes, 25, 46018 Valencia.






lunes, 9 de diciembre de 2013

Nos tienen miedo




(Nos) tienen miedo
miedo a nuestro miedo.

La red es ancha
la ley
una camisa de fuerza
eufemismo sin careta

loquenosevenoexiste
loquenosevenoexiste
loquenosevenoexiste

Amurallados
Acuchillados
Anestesiados

Reprimir el síntoma

En la calle
todos somos enemigos.


miércoles, 4 de diciembre de 2013

La edad media.



El patio moteado de hormigas voladoras
sus alas desprovistas de instinto
enuncian el líquido que ha de venir
dice la mujer amarillo
de manos como anzuelos.

En los montes que circundan
mi soledad una amenaza
casi inaudible desde el lugar
de la tierra húmeda.
Los versos
más abajo
a la altura de un tobillo
no cejan en ver
las nubes como nieve que repta
hacia el respiro.

La paradoja reside
en mi andar errabundo
sobre baldosas huecas
un jersey verde pistacho
con una gran margarita en el centro
para un domingo sin rayas
en un cuerpo demediado
que asiste al embozo
desde el borde de una década.


domingo, 1 de diciembre de 2013

Poetas de guardia: Ana Pérez Cañamares





Soy lista como un ángel
los segundos previos
a escribir el poema.

En el poema soy prudente:
cada verso un tablón
para cruzar el abismo.

Lejos del poema soy torpe
y los recuerdos no traen sabiduría
sino imágenes talladas en granito.

No vuelo, ni ando, ni me hundo.
Escribo palabras como barandillas.
Me asomo desde ellas y no me caigo.


……………….



Ahora lo entiendo. Por mucho
que haga garabatos en la agenda
la vida tiene sus propios planes.

Yo propongo bocetos.
La vida pinta cuadros.
Solo ella tiene todos los colores.



………………..



Anoche me dicté
el mejor poema del mundo.

Era una nana
un manifiesto
un discurso de bienvenida
un homenaje
una canción de amor
un réquiem
el pistoletazo de salida
para la revolución.

Era capaz de aniquilar
en un verso
y de resucitar
en el siguiente.

Pero olvidé escribirlo
y ahora soy la misma persona
escribiendo sobre la impotencia.


…………………..



Ahora los árboles están
en las casas de los ricos.
Como antaño estuvieron
en los patios de mis padres
en los huertos de mis abuelos.

Pero los ricos no conocen
los nombres de los árboles.

De nada sirve encerrar
lo que no nos habla.
Solo poseemos aquello
que nombramos.
Solo nos posee aquello
que escucha su nombre
en nuestra voz.


ANA PEREZ CAÑAMARES
Las sumas y los restos
Devenir el otro, 2013







jueves, 28 de noviembre de 2013

Propuestas



Cambiar de identidad para llegar al Otro.

Jugar a ser quien quieres ser sin serlo del todo
como el insecto palo camuflado en la hojarasca.

Darle la vuelta casi al final al desnudo cotidiano
y dejar que la raíces sean ramas por un día.





martes, 26 de noviembre de 2013

Blogueando: Un regalo de poema, Llüisa Lladó


Llüisa Lladó me hace un enorme regalo en forma de poema. Me encanta. Gracias.

Más poemas de Llüisa en su blog:

el cohete volador

 

PARA ELOY SÁNCHEZ GUALLART

ese hombre de pasta de montura
que mira y lee
de una cuartilla reciclada

ese hombre de abismos
perpendiculares
que enseñó grullas
en forma de vocablos
sustantivos
de su tono
melódica.

aprendiz maniático
sempiterno
galeras que abren aguas a su paso

que huele a brea
que ve primavera en mis lentes

ese hombre es mi amigo
psicólogo de avenidas de hace años
es lirismo dulce
como la flor sumergida
en el acuario de sus silencios

siempre me ha respetado Eloy
y en un aniversario
que topó un atasco en la carretera
pero en la hora de todos los eclipses
alzo mi poema para brindar
al hombre de la media luna
que siempre me guarda.

Feliz Cumpleaños Eloy Sánchez Guallart.


Llüisa Lladó


 

miércoles, 20 de noviembre de 2013

(No)viembre



no me sirven insectos felices
quiero arrancar las flores del vestido

me lleno de boca el carmín cereza
en un intento de no parecer desconcertado

hay manchas de Roschach en los pliegues cervicales
y un sabor a mermelada de higo
en un lugar insospechado de ese cuerpo
que me embota….un omoplato por ejemplo
luces estrábicas desde un cofre triple fondo
se demoran cuando el bulto es
algo más que un pasaje inadvertido
 en el leve vaivén del sueño otomano

es casi obsceno tratar de enamorarme
de la mujer flexible y todo al negro
pero estamos tan vencidos de otoño adolescente
que perplejo niego el beso y el noviembre



lunes, 18 de noviembre de 2013

Blogueando: Poemas de Marcela Lokdos



Luz Cámara, Acción


Me confieso una fucking intelectual
tu perro ya no me agrada

Luz Cámara, Acción

Qué disfraz vas a llevar esta noche?

Un conejo no significa nada 
pero una tortuga habla de posteridad

Tu perro me ladra
aunque lo acaricie

Luz Cámara, Acción

Qué libro usarás en tu axila?

Una espátula sirve menos que una cuchara
y sin embargo en casa guardo dos

Me confieso una fucking intelectual
no me gustan los puzzles
pero hago el amor con acertijos

Luz Cámara, Acción

Qué candado girará tus llaves? 

Tu perro juega con mi perro
y a las dos, conmigo



..............................



Versión smoke-free


Todas mis catástrofes 
comienzan un noviembre
hace algunos años

Ya ni recuerdo
que se sentía echarme humo adentro
ni la urgencia de las doce
ni el rush time al drugstore del vecino

Si hoy pudiera elegir
volvería a encender mi mano
y romper mil árboles en mi boca

Pero no lo hago
le prometí que no volvería
a morir mañana.


........................


Incompleto


No iré a insinuar
solo a contar mis dedos
y decir, 
siempre faltan dos para los doce

Vamos incompletos detrás del tiempo
vamos armando décadas sin aprender 
que diez no es casi once, ni doce
que diez es solo diez

Lo mismo da el amor
falto yo, en vos

El mismo vacío que llevo en mis manos.


......................................


Dimensiones autónomas


Todo está relativamente a mano
que si quisiera engañar a mi cuerpo
podría acercar tu naranja a mi cintura 
y decirle a cada músculo:
"esta esfera es el mundo,
este vientre es su plano"

Luego convencer a mis ojos
de la extraña autonomía de ambas dimensiones
sería un severo castigo,
ni hablar de la piel, el olfato y los relojes.



...............................



El enigma no es la carne de muñeca


Una cadena de pelo oscuro y salvaje 
desata el parto de la noche sobre mis manos.

El arte es el ojo del mendigo,
el hambre de un desnudo sobre el escenario de los cuerpos
la flecha que perfila las costillas
la nave que se hunde en el aljibe de los vientres.

Como una lluvia de clavos sin paracaídas, 
el enigma llega en el momento exacto 
en que las flores se tornan negras dentro de las jarras
cuando las risas de las paredes cortejan los oídos de las sombras.

Una lisonja va a morir debajo de la silla
arrastrando su silueta de goma espuma
como una muñeca abandonada 
en su traje de cortesía sin rostro.

Mi poema no es la esposa que espera 
la hora de vestir la mesa
para abrigar el fastidio 
debajo de la desnudez de sus vajillas.

Ni la mano que aplaude en falso
la incontinencia de las hienas.

Mi poema es la amante que vigila
la bebida de las voces en las telas,
el hechizo de los lobos
sobre el canto de la piedra
el latido de su nombre bajo mi esternón.


MARCELA LOKDOS


Más en su blog:

Besando azulejos


jueves, 14 de noviembre de 2013

¡HOLA!


cuando escucho los comentarios
de mis compañeras de trabajo
mientras en un momento escindido
hojean el ¡HOLA!

comprendo

cómo se ha llegado a este cénit
de ignominia
cómo la lucha de clases...
es un grito de gilipollas el último
y tú más
cómo tanto hijoputa
tendiendo sus redes
cómo el siglo XXI
es una falacia



lunes, 11 de noviembre de 2013

Ayer también fue sábado




Hoy es sábado
ayer también fue sábado
me miro en el espejo
antes de afeitarme
y mi padre me observa
desde el agua de sus ojos tristes
no sé qué hace aquí
yo le dejé en el mar
y no sabe mi dirección
él murió hace más de tres años
y yo me mudé en 2012



martes, 5 de noviembre de 2013

Para que mi nombre tenga 4 letras



para que mi nombre tenga 4 letras
o un sonido como de viento a veces
para que mi voz sea ahora
un azar acelerado
y tenga un poema en cada una de sus puntas

para el bronce duro
las palomas cojas
aquel tanque en Tiananmen
los lunes
largos y entrecomillados

para
tú desnuda en la ventana
y el gin tónic después
de In The Mood For Love

para la fertilidad deseada
cuando llueve
en el último suspiro
para el muchacho/hombre
que fue niño y jugábamos
a luchadores de sumo

para llegar hasta aquí

un instante en construcción

la circunstancia
y
la química



domingo, 27 de octubre de 2013

Contracturas


Porque el mundo tendría que ser
huésped de tus manos
como lo son los jardines verticales previstos
y ciertos alimentos debidamente preparados
hoy, sin versión ni precedentes
he despertado con la liviandad de una hoja
a punto de otoñarse y caer
hacia el desdén de tus rodillas
isósceles triángulo
quimérica sonrisa gira lentamente en el sentido
de las agujas de un motor.

Y he despertado espalda nuca cuello
como una sola persona
la dulce noticia de reconocerse en un continuo
bajo tus manos híbridas
calor y bifurcación
en el momento previo al sueño.

Porque el mundo tendría que ser 
como tu casa encendida
palabra en la que todas las cosas se reconocen
la concavidad de un satélite
cada cierto período de ciclo completo.

Y yo despertando
a los grifos abiertos de diciembre
como un vigía que espera la llamada
ya descalzo los pasos subiendo
casi como un niño más allá de las ciudades.



jueves, 24 de octubre de 2013

La deriva de los continentes.


Me crece una raíz asmática
donde el humo de las sienes ansía una mano masaje.

Los fragmentos son escombros.

Una luz nueva pugna
por retrasar el tiempo
y limar las rejas en la casa del otro.

El gladiador bisonte acecha como a media cuadra
del búnker tapizado de flores.

No es un juego la sangre que fluctúa
la sangre enarbolando la promesa aciaga
del viaje que no será.

Me levanto
y el día huele a ojal de ribetes descosidos
a fritanga de domingo
con leve dolor de nuca y pelo.

Aquí estamos
nadie ha doblado un brazo para acercarnos la orilla.
Nada les devuelve el sepulcro satisfecho
en el alarido interminable del sarcófago completo.

Firmemos una petición
y volvamos a besarnos
como antes de habernos conocido
mientras las mesas de los bares adolecen de un viento repentino.

Dobla esas rodillas. La caja
es de contrachapado y hay aves
que quieren hacer su nido.

Pero este poema no sirve para nada.


lunes, 21 de octubre de 2013

Clepsidra



Me regala caminos. Engaña
al raptor de tiempo.
Nace cada día
tan solo para ser
la sombra en mi equinoccio.

Dudan sus lágrimas
cuando estallan
duda la sal de las olas
surfeando en su armadura
con el agua
que se ha rendido a los vientos.

Yo quisiera llover y desembarco
tan desnudo como una botella
una toalla o un libro
perdido en las letras de tu nombre
hasta el ocaso
que adelanta cada noche su destierro.



jueves, 17 de octubre de 2013

Qué lenta estaba la noche


Qué lenta estaba la noche
qué aceite la retrasaba
qué de sueños qué tormenta
a la llegada ¿dónde pongo la semana?

Vuelo raudo a otra certeza. Me distingo
del que pasa por mi lado
porque sé que estuve limpio alguna vez.
Quiero enlazarme en los brotes
de la mujer que no sabe silbar.
Entonces estaba frío como un hueso
y ahora
toda la gente ha marchado de la playa.