jueves, 30 de mayo de 2013

Blogueando: Voz de tiza, de Iván Rafael

                                            T
                                        E
                                     R
                                 R
                      O
                R
         I
      S
    T
   A
S
ellos,
ellas,
ellos y ellas,
quienes se lucran a la nuca,
quienes comercian a punta de mercado,
quienes compran a bocajarro y venden a quemarropa,
quienes fabrican beneficios a base de amonal y de metralla,
quienes colocan intereses explosivos escondidos en un contrato,
quienes detonan inversiones con una llamada de teléfono móvil,
quienes reivindican el atentado exigiendo un balance positivo,
quienes leen sus resultados ocultos detrás de una corbata,
quienes tienen las manos manchadas de dinero,
quienes están perpetrando
este mundo.



Un poema a la basura

Ocho de marzo.
Seis y media de la mañana.
Duermes.
Yo no puedo.
Me levanto y pienso en escribirte algo.
Una sorpresa.
Un detalle.
Me pongo un café.
Me enciendo un cigarro.
Me los bebo en la terraza con el boli en la mano.
El niño llora.
Cierro el balcón para no desconcentrarme.
El niño duerme.
¡Ya lo tengo!
Escribo.
Vuelvo al salón.
Nos cruzamos en el pasillo.
Yo llevo un poema lleno de versos.
Tú un biberón vacío.
Tiro el poema a la basura.
Un beso.
Gracias.
Lo siento.






La noche tan temprano

Me ha pillado la noche tan temprano,
tan de repente,
-con el pelo mojado todavía
y el café
dando vueltas en el microondas-
que perdona que vuelva de nuevo
a levantar el edredón
y a taparme con las sábanas,
a abrazarte por el dorso
y a descubrirte el cuello,
a desearte dulces sueños
y a la nuca.
Me ha pillado la noche tan temprano,
tan de repente,
que luego ya me levanto otra vez.
Ésta
contigo.

Pateras
Ahora que el viaje ha resultado ser
una estafa
que se paga con los ahorros de toda una vida,
ahora que ha caído la noche en medio del océano
sin que dejaran
una sola manta en el bote,
ahora que deshidratados y con principio de inanición,
ahora
que las alarmas y los focos de los guardacostas
han salido a nuestra captura
-o nuestro rescate-
para nuestra deportación o desahucio,
expolio
o expatriación,
y después de que hayan aparecido los primeros cadáveres
flotando
en la orilla de un alféizar
de la ventana de un quinto piso,
reitero:
por muy distinto que sea el color
de nuestra patera,
todos somos hermanos
hijos
de un mismo
capitalismo.

Sin noticias de ti
Hoy ha salido un hombre en la tele
hablando de ti.
De lo del robo con butrón
perpetrado entre tus párpados
por una banda organizada de decretos internacionales
antes de que sonase el despertador.
De lo del asesinato de una franja de tu reloj
caída durante el atraco
y hallada muerta
en tu colchón.
Hoy ha salido un hombre en la tele
hablando de ti
y lo han comentado otros hombres y mujeres
hablando de ti.
Y han sacado al ladrón en una rueda de prensa
y han conectado en directo con el corresponsal en Bruselas
y han entrevistado a un experto en dar entrevistas hablando de ti
y ha hablado de ti
y han consultado la opinión
del índice del tercer trimestre de ventas de automóviles de ocasión.
Y se han ido a publicidad
y han vuelto con un hurto en New York.
Hoy ha salido un hombre en la tele
hablando de ti
y ha dado paso,
para hablar de ti,
a una chica que ha saludado a su madre,
a un señor que tenía prisa,
a una abuela que no tenía nada que decir,
a una pareja que se ha dado un beso y se ha echado unas risas
y a un desconocido que te ha puesto a parir.
Hoy ha salido un hombre en la tele
hablando de ti
y de un tomate completamente redondo
y de una tapa de acelgas con nitrógeno
y de una elefante sorda
y de una serpiente recta
y de un desfile de moda.
Hoy ha salido un hombre en la tele
hablando de ti
y ha dicho, nada más,
que lo tuyo era un alijo de sueños
y ha dicho, nada menos,
que te lo han incautado por soñar.
Hoy has salido en la tele
y sin noticias de ti.



lunes, 27 de mayo de 2013

Ruta 3



Trino.
Formas de decir tarde encendida en el monte húmedo.

Nuestro el silencio
sin carreteras comarcales

Nuestra la luz
y el sonido elástico del agua.

Cantata de insectos.
Cuerpo en árbol renacido.
¡Qué soledad tan sonora!

Naranja
tu piel quebrada de luz.

Muda de vestido el cielo
y parpadea el bosque.



miércoles, 22 de mayo de 2013

Los más




Cobayas del Gran Experimento, con luz fotovoltaica. Vida-placebo que va extendiendo sus arrecifes como aceite derramado desde el ferrocarril cuyos ojos, lombriz recreada, saben circular en doble dirección.


Desbordados de ceguera hasta los hombros, ciudadanos sin cartilla, espuma ante la piedra artificial que ha sido edificada desde los centros neurálgicos de la insidia.


Estadísticamente, la piel que nos recubre es una medida porosa de alcance discontinuo. No llega su tacto al empuje binario de una cédula ni palpita con la segura continencia del mercado establecido.


En el laboratorio de los hombres automáticos no hay respuesta sin estímulo. Se programan las ubres en el búnker radioactivo. Donde los pasos dibujan las flechas, ascensores de una sola vigilia reptan sus ceros hacia los pasillos.


Dos lunas pintadas por bombillas fluorescentes. Bayas y vainas impúdicamente reproductivas. La estupidez es una moneda de curso legal. Solo las retinas de la dignidad tienen un olfato selectivo.


Caballos sin nombre y crines metálicas. Fábricas deslocalizadas del desdén. Abrupta herida dorsal cada vez más satisfecha de sus vísceras, más abrupta y más cortante y sin sutura, mueve la cincha que amamanta la rueda.


Seguimos descendiendo al pozo con la lumbre-artrosis que nos quema la mano?



miércoles, 15 de mayo de 2013

La mirada interior




Si al mirarme ves un rostro claro y digno

Si observas en mi rostro un bosque digno y claro que libera su lenguaje de tácticas

Si me hallas en un rostro claro y digno que ha liberado su lenguaje de tácticas para habitar un mundo exhausto

Si ves en mí el rostro claro y digno libre su lenguaje de métodos y arengas para habitar en un mundo donde el amor es una rama extendida

Si encuentras mi rostro claro y digno y libre mi lenguaje de planes y métodos para habitar un mundo que prescribe los sueños como un incendio a extinguir

Si adivinas en mi rastro un bosque claro y digno y liberas mi lenguaje de tácticas y planes para construir un mundo que no prescriba los sueños como ramas de un enjambre y en mis espejos no ves muescas como esquirlas de cristales antes de anudarme al cuatro de tu espalda con una cordada de manos y noches

entonces 
cierra la puerta y
quédate conmigo



lunes, 13 de mayo de 2013

(X) mandamientos




Hagamos pública / su educación privada
su desprecio a lo distinto.

Hablemos de la rejas y los trajes / que les cubren
y aíslan de los todos.

Mostremos su sanidad privada
y hagamos públicos sus vicios.

Publiquemos sus cuentas.

Hagamos un escrache a su moral
cuadrúpeda / depredadora.

Retratemos su cinismo
con zoom
con flash
sin photoshop,

esa sonrisa boba que se les queda
ante un micro
enemigo -según ellos-.

Cuando decimos justicia / ellos optan eufemismo
si dignidad / eufemismo
por derechos / eufemismo
hasta el respeto / eufemismo
y en el amor / eufemismo.

Devolvamos al lenguaje que pervierten
su función de atrapasueños.

Digamos NO a todos sus NOS,

en el fondo son seres
infelices dignos de lástima

si no nos jodieran tanto,
ni pensaría en ellos.



jueves, 9 de mayo de 2013

A Ramón, compañero, poeta

(Ya no puedo preguntarte por Mnemea
pero no me basta la Wikipedia)


yo también soy un triste
aunque las córneas de la noche hayan colgado la misma bóveda imantada de los sueños
a un miércoles con ceniza en los zapatos

hay una arruga en algún lado ........ mordiendo
los pespuntes de un poema que no se escribe

y con el salto cansado
regreso al bosque
en el que quiero ser niño otra vez y sorprenderme
ya que nadie me ha enseñado a ser
un hombre pausado que recibe
los golpes y analiza las claves
de la danza macabra que compusieron los malditos

me quedo
blanco y mudo
junto al silencio que te recobra
con la dulce libertad sentenciada al arrebato

ya soy agua
como eres aire y versolibre
y plaza   o recreo donde
la palabra es reliquia

buscando un recuerdo después del diluvio
me conmueve tanto detalle
tanta escalera
y el sonido de los pasos



martes, 7 de mayo de 2013

Interior. Amanecer. Ventana.




Puedes extender un puente
……………………………cuya nuez
sea un lenguaje hibernado,
deslizarte como de alas suplicando
al doblar un bosque.

Puedes preguntar por las zanjas
que clausura el reloj disfrazado de auto.

Matriz de tiempo.
……………………… La claridad
……………………….se dibuja subjuntiva.

Incontrolable.

Puedo dispersar esas manos que salvaron
los árboles del degüello
con el raso de unas sábanas casi dedos
y solo una vez
con el cuerpo aún reptil exudando endorfinas
deshojarme enroscado.



domingo, 5 de mayo de 2013

Poetas de guardia: Juan Gelman



“Gotán”


yo no escribí ese libro en todo caso
me golpeaban me sufrían
me sacaban palabras
yo no escribí ese libro entiéndanlo
así, estará mejor o muy peor
visto nomás que la poesía
gira en sus propios brazos nada
teniendo al fin que ver con ella
a ver testículos los míos vuelen
pero a ver si se dejan de doler
hay que dejarme solo furia
bajo mis capas de tabaco
Hay que dormirme el corazón
el dulce no da más
bestias de amor que me lo comen
yo nunca escribí libros




Opinión


Los poemas escritos en
estado de frialdad tienen
una ventaja: están escritos
en estado de frialdad. El odio
del vecino no entra ahí, ni el vecino
atado a su odio y
se puede alabar las bellezas del paisaje.
Alabar es una palabra rara, lleva
del ala al bar donde
el estaño está mudo.
Los poemas sin sangre
tienen una ventaja:
no tienen sangre, ni
sacudones mortales o inmortales, ni
la imperfección, la suciedad
de todos. Eso cae y nada
perturba a la tierra.
A los poetas que practican esa visión y
sin duda escriben hermosos poemas,
habría que levantarles una estatua
ciega que no se vea.
Es bello su no estar.
Todo está bien afuera
de todo lo que está mal, intocado y
lejos de la escritura, lejos,
en un canto bajito.




Ausencia de amor

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme 
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será ya como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.




El juego en que andamos



Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos, 
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría 
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría 
este amor con que odio, 
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores, 
que me juego la muerte.




La economía es una ciencia

En el decenio que siguió a la crisis
se notó la declinación del coeficiente de ternura
en todos los países considerados
o sea
tu país
mí país
los países que crecían entre tu alma y mi alma 
de repente duraban un instante y antes de irse
o desaparecer dejaban caer sábanas 
llenas de nuestros sexos 
que salían volando alrededor como perdices.
¿Quiere decir que cada vez que hicimos el amor 
dejábamos nuestros sexos allí,
y ellos seguían vivitos y coleando como perdices suavísimas?
Qué raro, mirá que lavábamos las sábanas 
con subordinación y valor
para que los jugos de la noche pasada 
no inauguraran el pasado
y ningún pasado pusiera una oficina entre nosotros 
para ordenarnos el hoy
porque el alma amorosa es desordenada y perfecta
tiene mucha limpieza y lindura
se necesita todo un Dios para encerrarla
como le pasó a Don Francisco
que así pudo cruzar el agua fría de la muerte.
Es bien raro eso de nuestros sexos volando
pero recuerdo ahora que cada vez que yo entraba en tu sexo
y me bañaban tus espumas purísimas con impaciencia
y dulzura y valor
me parecía oír un pajarerío en el bosque de vos
como amor encendiendo otro amor,
o más, es cierto que cada vez nuestros sexos resucitaban
y se ponían a dar vueltas entre ellos
como maripositas encandiladas por el fuego
y se querían morir de nuevo 
buscando incesantemente la libertad
y había un país entre la vida y la muerte
donde todo era consolación y hermosura
y no poseíamos nuestro corazón
y nuestros sexos se perdían como almas en la noche
y nunca más los volvíamos a ver para entender
estudio los índices de la tasa de inversión bruta
los índices de la productividad marginal de las inversiones
los índices de crecimiento del producto amoroso
otros índices que es aburrido hablar aquí
y no entiendo nada.
La economía es bien curiosa
al pequeño ahorrista del alma lo engañan en Wall Street
los sueldos de la ternura son bajos
subsiste la injusticia en el mercado mundial del amor,
el aprendiz está rodeado de nubes que parecen elefantes,
eso no le da dicha ni desdicha
en medio de las razones
las redenciones
las resurrecciones.
Se lleva el alma a la nariz para sentir tus perjúmenes
estoy viendo volar los pajaritos que te salían del sexo
mejor dicho
de más allá todavía
de todo lo que valías
o brillabas
o eras
y dabas como jugos de la noche.



JUAN GELMAN