lunes, 17 de junio de 2019

Tarde


Siempre es demasiado tarde.
Llego a la playa y la playa no está.
Los turistas cambian de sombrero.
En sus panzas rebosa una mentira.
Dentro de este silencio hay otro silencio.
El viento rompe la estadística de las nubes.
Una mancha inmensa gris es el cielo.
Esta hora tiene un último minuto.
El árbol de la vida aún me cobija.




miércoles, 12 de junio de 2019

Me he perdido



Me he perdido en la larga trayectoria de tus ojos.
Soy lo puro, también lo gris, lo hondo.
En tu lengua de llovizna, me reconozco.
Fui yo, fuiste tú, nos rendimos
a la llave, también al turno, al pensamiento.

Me he perdido. Me pongo perdido.
La plusmarca de las aves de paso es un desvelo.
La carne nos vuelve a completar.


jueves, 6 de junio de 2019

Fiestas patronales



Me habéis dejado solo con la barba teñida en abedules
de no volver a verte
con la limpia pregunta que sutura el disparo
en noches extras de vómito y esquina
me he quedado solo en la puerta
con dos copas en la mano y un guardia
de seguridad impreso en vinilo a dos tintas
volteando la cabeza como un orangután preso
como un jardín después de las fiestas patronales
rodando a terraplén por las angostas
callejuelas donde todo es orín olido
a muchedumbre y a alcohol demasiado caro
me he visto tan solo que busqué otro
lugar a que aferrarme
se diría que con un corazón cuarteado de abismos
rodeado de congéneres que no aciertan
a atisbarme detrás de sus gafas unívocas
la blancura de las carpas es una centella de cieno
en mi córnea de moscas imaginarias
busco un latido de pájaro que me perpetúe
pero no hay cielo pendiente
tras esta cascada de edificios.





jueves, 30 de mayo de 2019

18/03/2018 16:44




Me está vedada la melancolía.
La nostalgia persevera
con su caliente invierno y esa mortaja amable..
Yo tengo mi agujero de cielo como lienzo.
Allí intento poemas, barro las hojas,
leo en las nubes cartas tuyas que no me llegan
y aprendo el lenguaje de los pájaros.
Adivino el destino de uno
de cada siete aviones,
riego las macetas cada tanto por ciento,
a lo lejos escucho
la sinfonía inacabada de la ciudad insaciable
y yo me recojo en mis toallas de colores
veo el mar como una estrategia probable
y espero que regreses del mundo y sus heridas.




miércoles, 22 de mayo de 2019

Angry



¿Quién es Dow Jones? ¿Alguien le conoce aquí?
Aquí donde el asno vio al ángel
y el sonido de teclados era un himno aterrador.
Junto a las cortinas del desierto aquí
están ardiendo las biblias
en rescoldos teñidos de gris carne
con hastío de fuego y hambre de fuego
pero una niebla yonki de hidrocarburos
va a llegar con saña desde el más allá.
El telepredicador escupe gasolina negra reciclada
sobre las sonoras lilas inmortales.
La última matanza se ha cobrado al contado
con vidas descosidas del aura universal.
Respirar los bienes obtener los dioses.
Culpa o trato. ¿Qué hay detrás de la verdad?
Una habitación vacía de motel barato
TV Show Late Night
La postrevolución también será patrocinada
angry angry angry angry angry
... shot



viernes, 17 de mayo de 2019

Ciclos



Pido la vez una vez más
alzo un silencio como una torre erguida
por todas las civilizaciones que nos precedieron.
Estoy en el centro del amparo
con las manos abiertas hacia el abrazo.
Bajo la atmósfera extendida de lo real
los hurones plantean corredores
movedizas tierras que a mis pasos
muerden dedos en las botas de los invitados.
Más lejos que la palabra amor y todas sus declinaciones
está el efecto nocivo de algún planeta recién segado.
Más allá del eco en las voces huecas
bandadas de aves se aprestan a partir
en busca de la playa sin himnos
donde anillarse al ciclo de las repeticiones
.



miércoles, 8 de mayo de 2019

Ana



L'Ana es desperta amb la força d'un arbre
a la vora la mar.
Sota una ombra clara
les seues ulleres de plata m'interroguen:
on estàs? Salva'm!
L'Ana busca la mida de totes les coses
es lleva la son del damunt
amb un tast llarg de futur
entra a l'ascensor cada nou dia i no pot
deixar de mirar el seu rostre al mirall
cansat i tan bell.
L'Ana es talla els cabells i poc abans
quasi es adorm
mentre unes mans amigues
li renten el pèl.
Surt al carrer i el sol
és un regal al seu cos
bategant de preguntes.
Ara estem a la platja
la serra ens envolta com un anell buit
i és un tresor aquest
capvespre de març.
Els còdols ens miren amb condescendència
un vetller s'acosta
a aquest petit país mineral
on som i estem
ella llig i jo escric
aquest tall d'història inexistent.
L'Ana s'alça i diu: Tornem?
Jo agafe la motxilla i li aprope
l'ampolla d'aigua.
Fa un glop etern. Les gotes
li taquen els pits. Un avió
solca el cel cap a un indret
desconegut per a nosaltres
i quan girem la vista
cap a terra
amb la mirada del narrador
sorprés
ja no hi som
ja no hi estem.
.