viernes, 28 de febrero de 2014

Exterior / interior



Exterior mañana.
Llovizna
sucia
dura intemperie palpable
asolada de rutina.
Día ayuno
teñido en ínfimas
variedades del gris.
Aúlla el asfalto.
Deambula
el devenir habitual.
Gente en atobuses mirando al fondo
de la realidad.

Interior mañana.
Urgencias.
Hospital público.
Sala de espera.
Rostros agotados
que se agarran a la vida
con hambre agresiva
de náugrago.
La mirada de mi madre
es un travelling
en silla de ruedas.
El plano secuencia inicial
de un documental
hiperrealista
con final abierto.



domingo, 23 de febrero de 2014

Configuraciones del yo


Soy el estricto badajo
extraviado en palmera con picudo
la gris acometida de la tarde en días
extintos que se disfrazan
de plenilunio, que se vierten distantes desde
que soy una iguana estatua
y mis piernas jónicas columnas
que me pasean por calles disparejas
entre congéneres que no conocen
la erosión como arma selectiva.

Soy la verruga en la frente del gigante
el débil tamiz de luz a las siete de la tarde
soy la guadaña infalible cuyo filo
se demora en el tajo.

Soy el ángel vengativo
que perdió Berlin
antes de perder Manhattan

ese lentísimo caracol abotargado
en blanda extremidad
el tronco a la deriva
en un plato de porcelana standard.


miércoles, 19 de febrero de 2014

Todavía el invierno


todavía el invierno
copula con las bestias
también
en esta tierra de hachas
del hemisferio norte
ofrecida como despojo
a la posibilidad de una utopía

yo me descubro omnívoro
en el tiempo de un solo vegetal

tengo envidia de mar
deseo de mar
necesidad de mar
de mar
en todas las voces
en todo el amor que solo el mar
es capaz de devolvernos

me aletargo caracol emigro
hacia el sueño que recreo
desde la escalera diminuta
de mi no vida

desde el día que me envuelve
como líneas quebradas
lindando en superficies
huérfanas de lugar común
un parentesco perdido
en algún viejo hangar
como río de lava
que no desemboca

pintaré de naranja
las paredes desconchadas
del hogar vacío
con las uñas más osadas
arrancaré la mugre
que se incrusta en estas lágrimas
que no quieren partir

y volveré al tiempo en el que
un hombro será esa clase de piel
y huesos ese magma creciente
en que encontraros
ya más niño
en el sueño manantial
del que brota este agua humilde
que no desemboca


lunes, 10 de febrero de 2014

Me aburro



No escucho. Balbuceo
en otras alas. Me voy
con sábanas que me cubren
a lugares que no existen todavía.

La muerte es un ejercicio demasiado común
como escribir ausencia
y olvido en el mismo verso
dos líneas más abajo
de la palabra azul.

Todos los silencios me agradecen
la mueca sostenida,
hipócrita como debiera serlo
estúpida manada sin cabeza.

No atiendo. Palabras como monedas
sin amo. Efectos sonoros
doblando los bordes de la anemia.

Atonía
o
desdén,

con qué vocablo
me desgajo?

Ahora lo veo.
La
poesía
me
aburre.

Hoy.



lunes, 3 de febrero de 2014

A P.S.H.


Qué puta mierda, tío,
Filipseimurjofman,
nadie espera una muerte tan chunga.

No querías hacer de
querías ser.

Siempre orondo y despeinado,
obsesivo hasta el colapso,
por qué, Seymour,
me hiciste llorar una vez
con los mocos como un niño
y ahora
te me mueres como un idiota
como el cuelgue de un mediocre guionista,
yonki venido a menos.

Philip,
me jodiste el domingo
y no puedo dejar de escuchar
tu voz rubia en V.O.
y dejarme embaucar por
tus verdes ojos mínimos,
luz albina en The Máster,
tu bondad sin ambages
en esa catedral gótica de cine
llamada Magnolia.

Dónde crees que van, Hoffman,
los cadáveres exquisitos,
mira River,
mira Heath,
mira el polvo siempre exhausto
que nunca termina
de existir.

domingo, 2 de febrero de 2014

La isla de los gatos


Mi país es ahora
una calle empedrada
repleta de gatos
que me ignoran.

Mi país de gaviotas ejemplares
y sonora soledad
tiene una forma
como de marmota tendida.

Sus fronteras
dedos sin anillos
inacabados mares
distancias y tierra
donde el tiempo pasa menos.