martes, 28 de diciembre de 2010

Óxido.

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Esa mujer
que dormía en los tejados
sueños lisos
de alfombra y optimismo,
la mujer de por

de

para

la misma que ahora desteje
-Penélope impávida y sin respuesta-
el frío abismo que la atenaza.
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Sí, esa mujer de ojeras inconclusas,
con viento en los arcenes
y pálido nihilismo
¿la recordáis en las aceras
vendiendo naranjas
con el rostro de máscara
y simétricas costuras?
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Ahora labios
y aristas son palabras
gramaticalmente impecables
como el sordo rumor que se diluye
con un umbral imperceptible
entre las sábanas blancas de
insólito nepotismo.
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Y esa mujer,
la que bebía en la boca
de todos los comensales
-hetaira conversa
a la ortodoxia bizantina-
relame en sus heridas
el óxido que el tiempo
nos deja como prenda,
con sus labios como aristas,
sus espinas como labios.
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domingo, 26 de diciembre de 2010

inocente

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huele a mandarinas
en el parque
del lago a las tres
las últimas hojas
que el invierno atesora
son sucio tapiz
de lunes
y una melancolía
inocente
de azahar y septiembres
se instala
en las ranuras
de mi apacible retorno
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miércoles, 22 de diciembre de 2010

Palabras que me gustan (II).

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estrategia poeta sicomoro
astucia intriga
boca abismo
ana
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ombligo mujer beso
sonrisa
tren icono capicúa
cóncavo desnuda
ojalá
osada alevosía
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mango papaya
enigma
lubricante trueque uruguaya
almanaque anarquía
nostalgia
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espejo paradoja alquimia
pereza alcoba
paralela
duna
tentación epidermis
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silencio sonido isósceles
orgasmo agosto
ahínco
canícula gozo
sinuoso palpable espíritu
adiós
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lunes, 20 de diciembre de 2010

Blogueando: Cuatro poemas de Batania.

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Los tiempos esenciales.
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Quiero volver a los tiempos esenciales
del mar Azul y el sol Amarillo,
cuando Napoleón era Bonaparte
y vivía a salvo de historiadores,
quiero ser primario y perfecto
como una piedra contra la policía,
alegre y ligero en el patio de antes
y no triste y teléfono como ahora,
qué me hicisteis, quiero saber
que habéis hecho conmigo en los últimos años,
quién me ha dejado estas mil variedades de ruido,
por qué tantos nudos y multiplicaciones,
por qué mis manzanas vienen ahora
con advertencias y notas a pie de página,
por qué no puedo conservar la sencillez
del gusano o el vaso o el musgo o la peonza,
los sueños de una flecha y una sola diana,
por qué ya no puedo ser elemental como antaño,
cuando creía en la verdad entera y la justicia entera,
cuando creía en el SÍ redondo y el NO redondo,
cuando todo era seguro y completo, exacto
y mío,
cuando no existía el
a veces
depende
tal vez
quién
sabe.

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Los límites
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La amo cuando está
demasiado lejos
o demasiado cerca;
las distancias medias
sólo sirven para amores a medias
y nosotros amamos al límite:
aquí se juega a trueno
o se juega a nada.

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La historia
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Si coges un libro de historia
y lo aprietas con las manos,
verás salir por sus costuras
regueros de sangre.

Ábrelo.

Leerás que los vencedores
siempre apelan
a Dios
y a la ley
y a la verdad
y a la patria,
pero ganaron porque tenían
más soldados,
más cañones,
más caballos
y generales que estudiaban mejor
las líneas negras de los mapas.

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Los comunistas
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Se alzaron contra
el hambre
la guerra
el capital
la injusticia
su espuma agitaba
el dédalo de sordos
eran puros
como un lápiz
prometían
peras azules
panes trisílabos
bicicletas
cuando al fin subieron
a los balcones de mármol
forjaron
tantas hambres
tantas guerras
tantos capitales
tantas injusticias
que hubimos
de arrancarles
su caja sin música
hubimos de borrar
su cuenta de ceros
hubimos de huirlos
y desaparecerlos
para volver
al mismo hambre de siempre
la misma guerra de siempre
el mismo capital
la misma injusticia.
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jueves, 16 de diciembre de 2010

Los villancicos son un arma de destrucción masiva.

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Se ha sabido estos días
a través de Wikileaks:
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los villancicos
-esas patrañas
de zumba y pandereta-
son nocivos y altamente
tóxicos
para la mente
humana.
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se instalan
con lúbrica pericia
y esconden mensajes
cifrados
crípticos que se incrustan
sibilinos
en la región parietal
de la entelequia derecha
allí donde los códigos
de barras binarios
multiplican vainas
con ansiedad compulsiva.
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Son cómplices las luces
de colores en las calles
las grandes superficies
de roja pasarela
cómplices los bares
de mosca en la cerveza
y cómplice esa gula
mórbida
de vacío y desmesura
que aniquila
la mirada
del que no sentó a la mesa.
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Y rebota ese tono
en mis tendones
y resbalan en mi espalda
cien mil no a cada nota
pero las luces salpican
las pasarelas salpican
los villancicos destiñen
en los balcones destiñen
roja y blanca estupidez
hasta las hojas se lanzan
por no saltar en las cornisas
al suicida vacío adolescente.
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Ahora ya lo sabéis
no digáis que no
os habían avisado
los villancicos
son un arma de destrucción masiva.
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lunes, 13 de diciembre de 2010

En Lisboa (un viaje imaginado al recuerdo).

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la ciudad recoge la llovizna
y un frescor matinal que aún no es
esa lentitud rosa que la acompaña
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Lisboa no tiene prisa
el tiempo sucede más leve
más torpe entre los tranvías
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el azar en las calles oculta
la humedad de la ropa tendida
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el aroma del café en Pois

un gato negro imagina
sardinas en Alfama
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la tarde enciende luces en el puerto
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la ciudad en Lisboa no es blanca
son suyos los colores que le asigna
un río que sueña ser mar
y esa luz roja que canta
y rebota con blando calor
un destello en Sao Jorge a las seis
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un cielo de algodón sucio
brinca entre los miradores
o Tejo se asoma y mendiga
ojos que le descubran
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no olvidar Lisboa bajo el tenue
fulgor que antecede al verano
no olvidar la mirada primigenia
en la ciudad que dibuja una tortuga
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jueves, 9 de diciembre de 2010

(Re)nacer.

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Tú y yo deberíamos
nacer de nuevo y con prisa
por saltar los años impares
y llegar así seguros
al día anterior a lo acordado.
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En ese tiempo ensayaríamos
estrategias de mutua conquista
variaciones sustanciales de aquello
que no pudimos hacer
lo que no nos dejaron
la brevedad de los años
y la dureza que gastan
en las aceras las ciudades.
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Regresaríamos a esa playa
en la que una vez -¿te acuerdas?-
el pez globo nos miró a los ojos con descaro
pero esta vez con los cuerpos
afilados y rotundos del verano.
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Seríamos así, un tú y yo
distinto, más sabio, con menos
remiendos en las costuras
con la mirada limpia
de tormentos y diciembres
un tú y yo ecologista, un tú y yo
de flores en los labios y senderos.
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lunes, 6 de diciembre de 2010

Prevención de riesgos.

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Dicen
que el desamor
-aquel verdugo inquilino de las arterias-
se ha vuelto cobarde
y no responde a las llamadas.
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En la cama
se hallaron restos fósiles
de noches antiguas
cautivas de brasas y deseos
hoy apariencias malsanas
que hacen aún más plano el horizonte
del que cuelgan los barcos de los días
siempre iguales.
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Una agonía calcárea
se ha fijado a las paredes del estudio
y en la cocina el riesgo
es un plato restringido a lo invisible
por su alto contenido en grasas y miradas
frontales al espejo y al dolor.
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Duermen las quimeras, tan volubles
ajenas al menú de entresemana
y un gusto rancio se apodera
del café y de las pastas del Domingo.
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En los atlas, los ríos
fluyen cada vez más rectilíneos
ignorando que una vez fluyeron delta
meandros, cascadas, remolinos
accidentes, nada más, al fin y al cabo.
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... y el amor ya no pinta en las paredes
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... y el amor es un tópico eufemismo
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sábado, 4 de diciembre de 2010

verde

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verde es la brizna

que se enreda en tu pelo

al levantarte en el prado

que generoso nos acoge

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y verde es la almohada

que se ahueca y me recoge

mientras sueño que corremos

desnudos y veloces

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miércoles, 1 de diciembre de 2010

tan blanco

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blanco lívido aséptico
que hinca su palidez blancura
en los iris de los ojos
que miran con mansa
servidumbre las paredes
donde cuelgan los cuadros
que exhiben
impúdicamente
todas las variantes
cromáticas del blanco
desde el blanco tímido
inseguro de hospital
hasta el antártico blanco
de triunfal colada
y yo en la sala
de espera abotargado
por el blanco aletargado
esperando en blanco
con los ojos en blanco
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