Notas al margen

En el pensamiento existo
no en la acción, soy ala
o puente que se eleva.
Escribo porque sueño.
Me sumerjo en lo indecible
el páramo asimétrico
del dulce sopor.
El artefacto del tiempo
es nuestra única creencia.
Legado o sombra
se desvanecen.
Más allá de una nube
existe el fuego que nos espera.
Una vez y otra vez
miro este cielo que me enmarca.
Mi cuerpo es una esperanza
de tierra para la tierra.

Mí, ahora

Las aspas del ventilador me ignoran, ellas
tan seguras en su giro
ausente de cuadrados
distanciadas en el sueño
que una música les rezuma, y yo
tan extraño de mí y tan perdido
en mi curva, en mi andar errado
y errante, frente al modo y la forma
justa y exacta en que este ingenio
metálico esparce aires
por encima de mi sextante
mi claro lunar, la parte
de mí que no me reconoce
en esta cansada soledad de ahora.

En la primera hora de la quietud

En la primera hora de la quietud
hubo laberintos que desentrañar
vínculos que demandaban ofrendas.
Se derramó la soledad como un planeta
visto por el ojo de un astronauta.
Hambre de cuerpos en la orilla del sueño
así es la pausa que precede al derroche.
Bosque silbante de alientos. Trabajo
de manos doblando las olas duras.
Racimos en boca de uva como la sed
del tacto cuando busca la raíz.
Tras el disparo la sonrisa boba y esa
forma tan tuya de desenredarte.