martes, 28 de febrero de 2012

El poema que escribo



El poema que escribo
se enzarza en las esquinas,
con ira costurera
gruñe su condición disidente
ajeno a los modismos
a los pies de la manada.
Necesita afirmarse
tangente al diccionario,
intruso explorador
de verbo desnortado
que aplaca mi voraz
hueco de amarres.
 
Arden los lápices
y el poema me escribe
me versa libre me arranca
cuotas de vientos, vestigios
de cordura, palabras
que no poseo
y me llegan
como lluvia en campo arado.
Yo me dejo nadar
por sus mares insurgentes
su porvenir insólito, su hechizo
de ahora y hasta aquí.
 
El poema que escribo
quiere ser calle y grito
pero se enreda en las órbitas
de tus ojos luz del sur.
 
 
 

lunes, 27 de febrero de 2012

La música del azar: Imelda May, "Johnny Got a Boom Boom"



Imelda May es una cantante irlandesa a la que le gusta jugar con la imagen. Su estilo, en el que caben una relectura del rockabilly, el blues o las torch songs jazzísticas, luce perfecto con su peinado de bucle imposible, sus vestidos de tigresa, sus labios de rojísimo carmín y una voz potente que triunfa con estilos puramente americanos.
La cantante dublinesa comenzó su carrera en el grupo swing Blue Harlem. Antes había cantado en el coro de la iglesia y había hecho voces para anuncios. "Love Tattoo" es su primer disco y en él ha compuesto casi todas las canciones. "Johnny Got a Boom Boom" es un trepidante y trotón rockabilly con el que no puedes quedarte quieto. Un tema muy rítmico y vitaminado, propulsado por un poderoso contrabajo sobre el que cabalga la voz rasposa de Imelda May.


jueves, 23 de febrero de 2012

nos nacen cada día




nos nacen cada día
con un rubor de apocado aguacero
nos engendran las ganas
de contemplarnos
aunque el mundo inunde sus vasos de tristeza
y los días repitan su letal paradigma
crecemos cuando aramos
surcos prístinos en camino arrasado
junto al letargo y la iguana
el mercurio difumina su desbocada armadura
su sabia pereza de ombligo
nos defiende del oficio
ardua tarea de embaucarnos
en relato incompleto que supure
restos de fiebre en el batir
de alas que proponemos
con saña irreductible en los anclajes

nos hurañan las mordidas nos transita
la hendidura que no pervierte el rescate
de luz en ojos mirándose ojos
en pieles palpando extremismos
hasta avivar el rescoldo dormido
en manos encaladas soñado sur
escapista amor meridional

nos miran con asombro no saben
que ella juega con las trenzas que nunca tuvo
y el guarda un traje de hombre triste
en su caja de música



martes, 21 de febrero de 2012

yo también soy el enemigo



hay una puerta entreabierta un escarnio abre
los pasos desmedido vergüenza ellos poder
nosotros enemigo exilio hay una rabia
intacta un crepúsculo manchado en cada costado
cerca del cáliz una goma dura que alisa
y bautisma una edad de arena es lo que hay
dos mil asfalto sin adoquín doce




domingo, 19 de febrero de 2012

Después



Yo también quiero saber
si este aliento como de a dos tiene una cama de briznas.

Bocas comiendo besos.
Bocas como bocas quemando en los preludios.

Necesito entender la redondez de un planeta
toda la gama de calor que rezuman dos cuerpos
cuando espirales funden sus capítulos

El regreso desde una llama a su roja aventura primigenia.



jueves, 16 de febrero de 2012

valentine's day



lindísimo tacón camisa luz
mujer blanca peonza de fino talón
guardada del polvo mujer celofán
axila azafrán y ojos brunos

talle frondoso en tarro esencial
volcánica flor hierática altiva
en formas sinuosas ondulas tu ser
capicúa guía deseo inalcanzable

permite que a lo lejos mujer
adivine tu resfriado
esa afrenta que segrega rendición
en tus largas medias y dócil cabellera
el desasosiego que arrasa las fábricas
de tu bienestar privado

permite mujer que imagine

tu quimérico jadeo
la línea de tu pubis humedad de serpiente
y labre una prisión sin síndrome
un eslabón sin cenizas
en las muñecas de tu perdida edad



martes, 14 de febrero de 2012

Lamento soleado.


En este espacio
de tarde apelmazada
y extraviado sintagma
decir
que la piel de lo injusto tiene mil poemas
papel de amargura sin calidad vocal
que la rabia es una flecha con dientes acerados
y el tiempo se condensa en las lágrimas
que sitian el espejo.

Desde el lugar
que ocupa mi andamio
con lasitud y noble ecología
anotar
la posible dignidad del Hombre
su encono en pervertir la luz
y abalanzar distancias
la simple inutilidad de un catecismo
el poder muscular de la pasión.

Donde dios y patria alcanzan
su realidad sustantiva
minúscula en una frase
conjugar
el enésimo alegato para la nueva era
y creer en la vivísima impaciencia
hechicera de la piel no conquistada
los verbos que emprenderán
una alborada en fuga.



domingo, 12 de febrero de 2012

La música del azar: "Semilla negra" de Marlango.




En aquel lejanísimo 1983, Radio Futura presentaba La ley del desierto / La ley del mar, hoy en día todo un clásico de la música pop cantada en castellano. Una de aquellas canciones era Semilla negra, ahora versionada por Marlango en clave letárgica. La voz de Leonor Watling se balancea sinuosa, fluye lenta, muy lenta. Y nos dejamos seducir por su efecto narcótico, por su balsámico aroma a viajes imaginados. Hace falta soñar cuando el tiempo hiere. "Si me llevas contigo / prometo ser ligero como la brisa / y decirte al oído / secretos que harán brotar tu risa".




martes, 7 de febrero de 2012

Oleo con tucán y sombrero



Bajo las mieses de un invierno absoluto
rememoro una playa.
............................... Un rostro,
tan parecido al mío como una ola
a su suerte sucesiva, observa al tigre
que vela su coraza de juncos
en la orilla erguida del mundo iconoclasta.

El horizonte es un quebrado sencillo,
una alargada rama de olivo en el pico
estrambótico del espectacular tucán.

En la costa de tu vientre una bahía reposa
sin dioses que alabar, sin lo innombrable
como materia inasible a que aferrarse.
........................................................ Intuyo
desde el otero que atisba la ensenada
caracolas y algas en tu cintura de espigas
donde posarme ese tiempo en el que el signo
es una marea que cumple su condición dual.

No me vale la nostalgia. No me vence
su dulzona melodía. La playa es un ahora
salobre y rabioso, un contrincante enarbolando el vuelo
azul de una gaviota.
En el lienzo de mi fugaz retrato
eres el habitante extraño, el percutir de alas
sobre el sombrero a cuadros,
........................................... el óleo vital
contra el cable deformado
...................................... sobre un abismo de plumas.




domingo, 5 de febrero de 2012

Poetas de guardia: Jorge Riechmann





Jorge Riechmann presentando Futuralgia en la Librería Primado de Valencia (16/01/2012)


ANONIMO

Adivina la soledad de la bestia cuando la bella está al teléfono
y desaparece de súbito dejando tras de sí
un aroma equivocado y una foto
Qué selva de jinetes
Adivina qué cantidad de éxtasis llenan el hueco inervado de un día
y vestida de abejas negras dime luego la cifra lentamente
Qué estupor qué brocal de desnudez
Adivíname saltando por encima de tu tejado
con los potentes muslos de un diablo que hubiera extraviado su saciedad
y disponiendo sin límites de un arsenal de labios dijera
qué fuente blanca de sed qué ala sin pájaro
Adivíname serpiente con un mapa de enigmas en la piel
tesoros a hachazos felicidad sin recámara
las séis extravagancias de un dado con amnesia
una divinidad de hélices imprevistas pulsada en tu cintura
Adivina cuál es la herida más grande
en el cuerpo más pequeño
qué artífice ha tejido en tu cadera encaje
qué murciélago mira cuando nace un poeta
Adivina si puedes qué caudal o peligro aguarda a que despiertes
e ilumine mi sueño el tuyo libre al fin
qué palabra salobre nos ofrece la aurora
qué lucidez de amor inexcusable
en un país vacío
Adivina cuál es el primer verso que no quiero decirte
qué escondo en la mano cuando te la entrego abierta
en qué música espero ser perdido o salvado
Adivina las lágrimas del Dios cuando despierta de su mito
y ofuscado ve en muerta corza una doncella con flecha
y le arranca la herida con su pulgar redondo
Adivina cuántas pausas perdidas en el cielo
qué loca cacería verde al filo de la hoguera
Adivina qué disfraz detrás de la baraja
y cuando hayas conectado un número y un nombre o te estalle la boca de manzanas
adivina quién quién ha escrito este poema.


ABOLIR LA NOSTALGIA

Es la hermana tullida del deseo.
De nada verdadero se predica.
Le place avasallar: busca vasallos.
No le miréis las manos,
.................................. perder es imposible.

Abolir la nostalgia, esa tenia violenta,
esa impotencia desovillada en máscara,
mi desdentada enemiga más voraz.
Untarle el cuerpo de brea y de vergüenza.

Sea
la desolada quimera del presente
nuestro empeño imborrable.


INCREDULIDAD

No eres
posible,
no es posible
que todo el calor del mundo
haya cobrado la forma de tu cuerpo
tendido e irradiante junto al mío,
no es posible tu cuello
girando sobre la almohada lentamente
como fanal de dicha,
tanta fructificación no es
posible, tan alta primavera
desbordando tus pechos y tus manos
hasta inundar todas las alcobas de mi vida,
no es posible el latido de tu sueño
cuando convoca
paisajes como caricias, dédalos susurrados
de fraternidad y auxilio y maravilla,
no es posible la paz de tu vientre rubio
si te busco debajo de las sábanas.
Desnuda no eres posible. Junto a mí, no es posible.
Eres lo más real y no es posible.


 7

Nunca me han dolido todos los huesos
después de arar o segar de sol a sol.
Nunca he disparado un fusil.
Nunca he violado a una mujer.
Nunca me he desriñonado en una cadena de montaje.
Nunca he navegado en un mercante.
Nunca he linchado a un policía.
Nunca he conducido un camión.
Nunca he matado a una gallina.
Nunca he comido faisán.
Nunca he ocupado una fábrica.
Nunca he dirigido una orquesta.
Nunca he torturado a un ser humano.
Me faltan, en suma, tantas experiencias
constitutivas de la humanidad
en su actual constitución. Yo no me explico
cómo consigo reunir valor
para el trabajo insensato de urdir versos.


CITAS

Una vez llegaste tan pronto
que no había flor que no fuese semilla
mano que no fuera garra
ni amor nocturno que el sol no descubriese
en los cines de barrio o en los parques.
Otra vez llegaste tan tarde
que el prólogo ya estaba en el epílogo
un pinzón cantaba a medianoche
las castañas asadas sabían a sobresalto
de muchachitas muertas.
A veces llegabas cabalgando una tormenta
y te asombrabas de encontrarnos empapados.
A veces custodiada por un tigre
y te ofendías mortalmente si yo le daba la mano
sin quitarme los guantes.
A veces llegabas desde detrás del tiempo
me  tapabas los ojos
y yo tenía que adivinar
si el beso o la agonía
la entrega o cuántos surcos
arados en tu cuerpo por estaciones de un año
donde ya no había plaza para mí.

Hoy te estoy esperando en el momento justo.
En el fruto maduro. En la frente del día.
En una espuma que equidista de la rosa y del cénit.

Amor mío
no tardes.


Jorge Riechmann

Futuralgia
(Poesía reunida 1979-2000)
Calambur, 2011