domingo, 28 de diciembre de 2014

En la mañana de un domingo



las manos son la metáfora de la súplica
del cambio y la esperanza

día para la fuerza centrífuga
que evite la diáspora

el mar
el río y las aves
las cañas y el sol de noviembre

esa desafección ajena a cuadraturas
la vena de tu hembra 
............................... mirando
el temblor



martes, 23 de diciembre de 2014

Sobremesa


Nos reímos con la panza llena de las cuatro de la tarde en un sábado festivo.

Las voces se atropellan sin medida
sin dureza de gesto y con boca desatada
y nadie pide turno en el embate. Nos reímos
de nosotros y de la vida que nos hacen.

Hablamos de asuntos de familia
como si no nos fueran los años en ello.

Los pájaros y los aviones no saben qué hacer
y disimulan desde su altura itinerante.


Si te abrazara ahora todo sería más fácil
pero nos gusta regalarnos treguas
obviar matices
destronarnos de toda la hipocresía
que todavía
no ha sido pasto de la escoba.


Después
cada cual con su enigma su sueño su oculto
porvenir de gigante
buscando el lugar a salvo
de los caudillos del tiempo y el espacio.





jueves, 18 de diciembre de 2014

Invierno



El invierno se acerca
como pidiendo permiso.

Le veo reptar por el parqué
escribir en los datos
de nuestra hipotenusa
cerrar mis manos 
y tus piernas.

Y yo le digo:
la venganza es un plato
que se sirve
muy caliente.


lunes, 15 de diciembre de 2014

Ruido



Voy a resintonizar todas las voces.
Después de un peligro viene una clase extraña de viento que se lleva las carencias y deja rostros rendidos al plato del día. 

Voy a lanzar un paraguas desde la azotea para comprobar su mísero aterrizaje.
Para romper ventanas necesito una máscara sostenible y más adecuada.
Voy a redefinir el estigma.
A demorarme como cocodrilo al acecho.
A rebajar las cuentas talladas en una sola escritura.

Voy a devolver al tiempo todo lo que me roba. Acechando
desde mi refugio antitemores, voy a devolver todas las palabras en sobres certificados.

Y, de ahora en adelante, voy a ser la persona que adelante
el paso en las aceras, sin mirar atrás,
la que retiene el verso para ser más contundente.

Voy a ser último y decadente, voy a ser
la costra en el zapato, la verruga en la axila,
el rostro abotargado que palpita en tu espejo


la sombra aniquiladora que siembra tus mentiras.



domingo, 7 de diciembre de 2014

En el poema



En el poema soc ample i complet,
ple de coses i versos que volen ser,
endollat al text com un equilibrista.

Dins del remor de paraules
em senc un ésser amb sort,
el nen en la fira amb la butxaca plena de fitxes
i quan remeno mots com si fora
un déu jugant als daus
soc el paio més savi del barri
i surto al carrer i estiro les cames amb joia
i respiro l'oxigen que fulles i branques
i boscos em deixen com a ofrena.


En el dia clar soc un home tèrbol,
l'ocell mullat i perdut
que no sap de rutes migratòries
i no distingeixo amb claredat
la dreta de la esquerra,
el temps passa i jo
quedo fora del seu himne, 
endormiscat al cantó del chaise-longue
com si la vida no estiguera
tres passos per sota.



miércoles, 3 de diciembre de 2014

Panfletando: Spain is pain


Ellos
hablan
de regeneración
esfuerzo común
paquete
de reformas
que devuelvan la
confianza
en los putos amos
del cortijo.




Naturally
Spain
is pain.




Los zorros
que guardan
el gallinero
se pintan las heridas
del rojo sangre
cresta de gallina.





lunes, 1 de diciembre de 2014

Menú del día


Automáticamente
la noche emigra. Colecciona cadáveres.

Las calles sueltan la vida como de a poco
poniéndose a salvo.


Me cruzo con coches que se cruzan conmigo.
No somos los mismos y estamos cansados.
Cada día sostiene una causa y sus motivos
con saltos de línea y dosis justas
de desconcierto.


Son las doce. Comí pan con sobrasada.
La biblioteca ha sido rodeada por los árboles.


Pasajes del tedio. Recursos humanos
para abaratar los trajes de la pobreza.


En el tanatorio donde se abrazan los hombres
yo me abrazo a los hombres.
Los derrotados por la ausencia.
Los pasajeros amantes del tiempo.


Más tarde
hablamos de pintar muros a brochazos de versos
de conquistar el mercado armados de poemas.
Hablamos. En las paredes blancas ya no hay cuadros.


Y en el epílogo. Las calles recogiendo su botín.
Rebuscan los excluidos la foto en 3D que siempre les mira.

En la salida. El break. Risas con ojeras.
Pesos que deforman. Una marea desconocida. Palabras
no dichas que no se dirán. De nuevo el lenguaje
haciendo estragos.