miércoles, 12 de febrero de 2020

JdD


Dorm a l'església. Porta
en els seus ulls
una tremolor de flames.
Entre tots
tots els dies
ho anem matant.
La seua mirada de sofre
reflecteix la por.
El seu cansament es renova
a terminis cada vegada més curts.
No sap triar
la rosa inabastable.
No collita en caixes de cartó
foscos somnis de granadura.
Venç el dia
i anota una mossa
en l'arbre veí.
El seu cos compleix
dues vegades a l'any
sense recompensa.
Repeteix rutines
per a semblar més alt.
Hi ha dies que simula ser
una estàtua de vent

...


Duerme en la iglesia. Lleva
en sus ojos un temblor de llamas.
Entre todos
todos los días
lo vamos matando.
Su mirada de azufre
refleja el miedo.
Su cansancio se renueva
a plazos cada vez más cortos.
No sabe elegir
la rosa inalcanzable.
No cosecha en cajas de cartón
oscuros sueños de abalorio.
Vence el día
y anota una muesca
en el árbol vecino.
Su cuerpo cumple dos veces
al año sin recompensa.
Repite rutinas
para parecer más alto.
Hay días que simula ser
una estatua de viento.



miércoles, 5 de febrero de 2020

Datos contaminados



Se lanzaron dictámenes desde la corporación
como octavillas al incendio de la noche.


En el barro reptil florecen abejas muertas
invisibles desde el despacho oval del downtown.


Son los márgenes en los no-lugares
la metonimia del caos la elipsis
e-u-f-e-m-í-s-t-i-c-a-m-e-n-t-e
alardeada por espinas de distancia
al miedo central. Niobio
no molibdeno Tantalio
no redón la solución sólida
en
conflictos geopolíticos
porcentaje de óxido
decesos por contracción
balance de daños a terceros
mundos. La mirada perdida del hombre occidental
sorteando postes de la compleja urbanidad

Negro para negro
no hay easy life que no se cruce
con los señores of war
que operan en la región.





domingo, 2 de febrero de 2020

In Love


Poesía de la conciencia crítica para masas activamente acríticas.

Abarrotados templos del comercio para poetas mercenarios.


Bosques milenaros condenados a la permanente desigual lucha.


En este solar de las delicias 
- mundo planeta sistema poder - 
nos enamoramos.






jueves, 30 de enero de 2020

Noche inventada



Estoy vivo. Soy boca tensa.
En el silencio de la música
me dejo tocar por cuerpos invisibles.
Ahora soy tu secreto.
La noche inventada que baila.
La inolvidable noche adscrita
al camino de regreso.
Mi boca se ovala.
Los labios juegan a las escondidas
con las manos de tocar.
Ya no soy el mismo que ayer
se perdía en la cuadrícula.
Estoy vivo. Puedo devolver el golpe.




martes, 28 de enero de 2020

Derrotados



Derrotados
por la vida insomne que amamanta el gran becerro
por la puerta giratoria
sin brazos, sin puertas y sin refugio.
Derrotados por la sequía de cuerpos
la desbandada
- esa forma de no mirarnos de frente
cuando todo nos pide
locura y arrebato -
Derrotados sin remedio
sin remilgos
a tres pasos de la orilla
a ras de tierra enajenada
como ejecutores de un plan establecido.
Derrotados los lunes y derrotados noviembre
a la salida de la sala de espera
rodeados de animales extinguidos
con la coraza ya como mochila
en medio del desastre y la carcoma.



jueves, 23 de enero de 2020

Ombres paralel.les



I tot és diferent ara que
el teu cos em fa un adéu d'embranzida
i de sobte el dia té un caire distint
i les ombres s'ensopeguen
amb els arbres del carrer buit
i el llit m'acull esquena contra llençol
i toque els teus pits quasi sense saber-ho
i la pell s'encén fora d'horaris i latituds
i em perd per camins coneguts
i l'alé del temps viscut
es torna dolç i degoteja lent
com un licor de bones herbes
i el silenci que deixes
entre el bes i aquest misteri
m'allotja flotant en un plàncton rar.
No se si ho saps
On estem ara en aquest viatge?



lunes, 20 de enero de 2020

Fronteras del labio



Morderá tu labio desde el oscuro desconcierto
enhebrará en la niebla una aguja inmóvil
para asegurarle al tiempo
que todo será nuevo y distinto.

Los mismos autobuses cruzarán avenidas de plomo.
Tal vez los sentidos sean modificados por una ráfaga tenue
y la noche equivoque su discurso primario
por un concierto de músicos apátridas.

Puede que el sueño se desprenda de su centro
en edades largas y panorámicas
y vuelva a morder los labios más despacio
como si fuéramos pronombres o tiernos enemigos.



sábado, 4 de enero de 2020

Gregal


En la urdimbre del mar
estáis
muertos míos
y yo en la punta celeste
de este mediodía dorado de noviembre
con el mar como lienzo
de aquel tiempo acumulado
a historia de barro y
racimo de viento
raíz de vida
puerto escondido
al que aferrarse.