lunes, 17 de enero de 2011

Vómito.

Son palabras de métrica siniestra,
palabras innombrables
de auricular y carcoma,

dureza y dolor
sin escusas y escrúpulos,
rendijas para el jugo de la muerte,
resquicios para las ratas de la muerte,

cloacas con sus túneles
y túneles en palabras, que son
lo que no quisieran ser,
eufemismos que infectan
las cuencas vacías del dolor,

vida en rebajas
con sus restos de serie, su stock
máximo de días consumibles,
sus veranos que ya no serán,

la miseria infinita de morirse,
de morirnos,
así, tan poco humanos.
.
.
.

2 comentarios:

Sara Royo dijo...

"...la miseria infinita de morirse,
de morirnos,
así, tan poco humanos."

Lo has bordao, Eloy.
Un besico.

Cita dijo...

Eloy te veo últimamente como... oscuro.
Textos preciosos pero a la sombra.
Creo que releeré tus cosillas, porque tienen que tener una belleza oculta acojonante.

Besos

Cita