En las ciudades imperiales.

Ellas
se ciñen berberiscas cimitarras
a la pálida cintura
tras la que rebotan los ecos
de años y calendarios.

En las ciudades imperiales
vieron el acero frío en los ojos
de las altas mujeres orgullosas,
pero ellas
-mujeres que corren con los lobos-
no son diosas
de arcanas mitologías,
tienen el sexo candente,
la mirada limpia
y la sed en los poros,
y crecen cual girasoles si el Sol las acaricia.

Son
las que levantan sus faldas si miramos
y pergeñan historias como panes,
son libros que se cierran verticales
y anticipan un amor que no es
amor cercado, silente amor, amor en vano.

Son las que sueñan desiertos, con sus jeques y sultanes,
y oasis en la cocina,
mujeres que me estremecen
con sus cinco continentes,
su porvenir de arena,
su suerte colosal.

Mujeres de epicúrea belleza
y enigmático misterio.