En la urgente penumbra un
descalabro. Así fue
…………………………la espalda
de la noche.
Una luna ojodebuey alardea
su circular estancia
sobre el manto de un mar
que ya no es.
Sábanas que quieren ser una
morada de reos
invocan la danza sexual de
los autómatas.
Disloca el rumbo su regular
rutina
en cada amanecer. ... No se funde
una angustia en plural cercenado.
El método no tiene patente.
Los ojos distinguen
la dignidad de un baobab
superviviente a una sequía
sin puentes
ni cáliz en su estertor. ……….. Así es
……y hay máscaras que lo confirman
pero la fuente arderá
secreta
en los baños de una fiesta
privada.
No sucumben
……………. las bocas en súbita paranoia
repiten las noches susurros
que acercan
y renacen los cuerpos de la
tierra helada.
El mundo
mira con asombro
desde su vieja casa de
rejas.
En la mesita de sal una luz
y en el balcón
un geranio.
4 comentarios:
"No se funde
una angustia en plural cercenado"...me encanta!
Paso por tu blog y veo tus Geografías del Desamor. Triste es siempre. Pero al mismo tiempo alberga la esperanza de lo nuevo, de lo que puede deslumbrarnos para siempre. Y al final siempre esa mesita de sal con una luz. Y un hermoso geranio en el balcón. Ahora los abrazos te los envío yo.
me encanta ese rumbo dislocado. Has logrado estrofas muy bellas. Un abrazo
Un lento fracaso nos va creciendo con el tiempo, en el amor sobre todo. Es el deterioro del cuerpo unido a la rutina , al sin sentido de la vida. Menos mal que estamos demasiado ocupados como para tomarlo en serio.
Un abrazo
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