Hoy mi poema

Hoy mi poema se sabe distinto
y dice plaza
y dice mayo y dice flores
sin azorar su horizontal estructura
ni levantar las manos
pidiendo realidades.

Suenan prepotentes las campanas
pero mi poema no se da por aludido
porque tiene una memoria de sauces
y de orillas que abrazan como bocas
como labios reptando su equilibrio
para curvar la longitud de los poetas.
Y se desnuda mariposa.
Y  acaricia trapecista.
Y se atreve con palabras desterradas
cuando dice linda y adjetiva cielo.

Mi poema de hoy no sabe de vocablos
de alargada escritura y estilo aparente
y aparca cataclismo en la acera azul
y deja la astenia -perdón, juré no repetirme-
durmiendo en las sábanas de ayer.

Hoy, mi poema me ha mirado a los ojos
y he visto un fulgor en sus artículos
un brillo como de júbilo
hasta ahora nunca etiquetado.