Lo que nos empuja las venas y no llega al papel.
Ese día tras día inexorable de no estar.
Quedan espejos que retrasan su horario
y hay una vela roja en la herida de aquel barco.
Y pequeñas muertes que se sientan a la mesa
y educadas esperan su turno de comida.
4 comentarios:
Cuánto bueno en tan pocos versos. Esas pequeñas muertes son estremecedoras, las muy jodidas.
Un abrazo.
Tu poética es un coktail que te ofrece innumerables sabores, has de decidir el estado en que quieres beberlo, y siempre pasa, sienta más que bien. Reitero que me encanta lo que haces compa, que aunque no soy de vociferarlo si quiero y deseo que te llegue, y que sigas en la lucha de los poetas, como yo, orgullosos de ser del montón..... de los humildes. Un abrazote.
...traigo
ecos
de
la
tarde
callada
en
la
mano
y
una
vela
de
mi
corazón
para
invitarte
y
darte
este
alma
que
viene
para
compartir
contigo
tu
bello
blog
con
un
ramillete
de
oro
y
claveles
dentro...
desde mis
HORAS ROTAS
Y AULA DE PAZ
COMPARTIENDO ILUSION
ELOY
CON saludos de la luna al
reflejarse en el mar de la
poesía...
ESPERO SEAN DE VUESTRO AGRADO EL POST POETIZADO DE THE ARTIST, TITANIC SIÉNTEME DE CRIADAS Y SEÑORAS, FLOR DE PASCUA ENEMIGOS PUBLICOS HÁLITO DESAYUNO CON DIAMANTES TIFÓN PULP FICTION, ESTALLIDO MAMMA MIA,JEAN EYRE , TOQUE DE CANELA, STAR WARS,
José
Ramón...
Muy bueno, Eloy.
Soy de apuntes.Tengo una libreta de asuntos importantes, y otra que llamo material reciclable para versos.
Abrazo, poeta
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