Hablo

Hablo del frío abajo
y el lugar apátrida de un invierno
de nubes que adelgazan su cinismo
y tranvías que nunca se aproximan.
Del hombre pasmado y su sudario

la clara dentadura del que mira a un padre muerto
con su peso liberado de fogatas.

Hablo de los gamos comunes de Hiroshima
planteando su desprecio a subsistir
desde el lecho de un transporte colectivo hablo
con mis muertos cotidianos
los sin buenosdías ni taza aguada de café
ellos no me escuchan ellos
duermen demasiado.

Me refiero a un milenio en fase oral
a su frío descosido con desgana
a las manos hurgadas del que pierde
la dignidad y la palabra digo
con las fuerzas constantes que me sobran
digo ahora por no decir futuro
con una larva enquistada en la garganta.