Del otro lado

Ojos

cuarteados

como cristales rotos,

como ajadas ventanas

sin metáfora adosada,

como la lluvia cuando es

lodo a su paso.

Ojos que miran

volviendo de la muerte y yendo

implacablemente

hacia ella.

En sus cuencas tristes

la ceniza puso grises,

puso líneas que conocen del tedio

y en los años puso esporas

anegando fríos

pasillos desbocados,

allá donde la muerte vende

los últimos boletos

que designarán al ganador:

crucero de Caronte,

primera línea de mar

-eso sí- temporada baja.