Esto es un balcón.
Esto es una noche.
Ambos son cualquiera.
Un lugar. Voces
que centellean. El sonido
indeleble del vientre hinchado
de la ciudad. También
cualquier ciudad.
La luna de todos intenta
ser una perfecta línea curva.
El cansancio de mis pies
mis sienes descosidas
ya del cuerpo.
Perros que pasean a sus amos.
El eterno retorno a la casa
al ayer que fuimos
a la distancia que nos derrota
con saña cada nueva geografía.
Todas las noches son una noche
Respirar. Hacer del sueño
un antídoto para el barro
el súbito alud en la garganta.
El aire se corta en rebanadas.
Yo me alquilo por horas
al mejor postor.
Traduzco el daño en cuerpos.
No intento la confrontación.
Tengo un agujero
desde el que veo el cielo
y hay pájaros que me acusan
de querer ser uno de ellos.
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