Recortable

Tengo la fortuna dormida en un estanque
donde mi rostro es una torva silueta en retirada.
Los virus el frío ..bucles  en  bucles… la nieve que no quema

………………………
Un frasco desorden entre la luz y el pan
estúpidamente humano
mueve los pasos sin luna hasta el acorde.

En la altura aterida de estrellas
veo pasar las sienes del cansancio
bucles como bucles como bucles como bucles como bucles como bucles
doblemente desterrados.

Interrogo a los dioses disfrazados de hurones
y el silencio de las hojas es una dulce ventana hacia la noche
vegetación de domingo en la quietud de los ojos.

Yo viviré un poco más
ganaré la luz como otras veces
imaginando la rueda
el hielo y la esfinge.