El poema

¿Dónde posar el poema
cuando la rabia agrieta el rumor gutural
y rasga las ciénagas del tedio?

Cien ballenas varadas en el día fugitivo.

Un viento nuevo barre rejas de cinismo.

Nos encontramos creando mareas
buscamos raíces compañeras
y hay días que somos tan tristes
tan sórdidos bajo el dolor del mundo
que anclas oxidan sus alas como límites
aspas de viaje arrancadas del puño
en furia recortada.

Y para no caer
las manos lloran
si no es domingo y no hay pan
del día para salvarnos.
Escaleras de aire
desterrados
despedidos al espacio de no morir tan lejos
de la hipérbole y la mentira disfrazada
del detalle amplificado hasta no ver.

Allí el cansancio es una espiga
cien mil puntos de sordera selectiva
en la hermética dureza del dominio azul.
Allí el poema no encuentra su angustia
su grito se hace estéril y desconcierto
en la noche abalanzada.

Todos los pasos rozando el aire
manchando la calle
oscuros y humanos
sus bocas de fiera sorprendida
en valses con morfina. 

Mundo extraño sin poemas
donde acecha el rugido en los márgenes.