Como en un poema de John Berger

Las flores silvestres
que crecen libres y amarillas
en los prados altos.
Un poema de John Berger.
La tormenta tan esperada
con una cerveza en la mano
sentado en una silla de enea.
Agosto menos agosto
y una promesa de regreso
cuando nunca se regresa
a un lugar que ya no es
el mismo lugar.
Ríos que son voces
y voces que son ecos
a los pies marmóreos de la presa.
Una tarde larguísima
mirando en la montaña
un infinito lienzo de tiempo
siempre distinto.
El último rayo de sol
un rastrojo de luz
igual e irrepetible.
Las fauces de la nieve futura
empeñadas en el retorno a los ciclos
como en aquel poema de John Berger.