Aquí donde los hombres se mataban
donde las piedras levantaban muros
para decirle a la muerte que esperara sin prisa
y las amapolas eran gotas de frío
dispuestas al desguace.
En lugares de paso del ganado
en balcones abiertos al ensueño
los ancestros nos miran desde el sueño recogido
y lanzan sus preguntas los árboles más altos
para proteger a sus raíces
para vincular a sus vástagos
a la tierra que les dio semilla.
Esparcen hojas colores puntas de viento
invocaciones a las nubes para que la memoria
vuelva a ser una palabra digna
y llueva a favor de los justos.
Quiénes son los justos?
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