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cuenta atrás
la plataforma del bit
desconfigura el on
el contexto explota al fin

contacto       o       sin tacto
el tedio tiene la nuca en stand by

in com unica me
in com unica te
in com unica nos

lanza a la enredadera la electrónica
entra en el agua sin retórica
escupe la sal lame la piel vencida

TócaMe

TócaTe

TócaNos

Freakshow

El piano de Waits tiene dientes por teclas
hambre de blues grasiento
y una atroz balada motosierra.

El enano de Lynch se folla por detrás
a la nueva princesa Disney 2018
en el baño del salón de invitados
de la mansión de Hugh Hefner.

Billy Bob a raison. Ahora
suda sangre negra
bajo el sombrero de sheriff sureño
mientras susurra al cuervo que desolla a un conejo:
Está será la última vez.

La voz indolente de Terry Lee Hale
recita en el Club del Silencio:

Freakshow!
Freakshow!!
Freakshow!!!


Está triste el lechero
su mujer le esconde el tabaco y el sexo.
No volverá a casa y nadie
preguntará por él.

La línea blanca de un Boeing 737
rasga en diagonal la córnea
del superhéroe ciego.
Los pasajeros nunca verán la ciudad
que tiene nombre de santo.

Las empleadas de limpieza
de la cadena de hoteles Nuevo Amanecer
cambian de uniforme cada nueva superluna.
Ahora les toca braguitas altas de látex negro
 y botas vaqueras de piel de avestruz.

Se podría seguir así ad infinitum
pero este poema o su intento
está patrocinado por Cutty Sark
y tiene una duración limitada.

Consonantes

Consonantes en mayoría absoluta
calor de voces
rostros en diagonal
iglesias que miran al cielo con detalle
desde los siglos que las moscas van dejando
a la izquierda de edificios expuestos
edificios inquietantes ...... a veces una mirada
deja una mota de duda en los ojos.

Las pisadas redundan
el pavés abrasa
hay piedras desleales
alrededor de cafeteras
mujeres y hombres
.............................. ensayan
el juego implacable del desamor

Hierbas pedestres invaden
la geografía prusiana
del jardinero municipal
flores de plástico
en casas decrépitas
la luz de una alambrada
deshoja la tostada lumbre de un maizal

Divertimento Crash

El cementerio está cojo.
Le falta la limusina Cosmópolis
y un coche tuerto de alta gama
cuando la luz declina y son sólo las ocho.

Le falta un cadáver anómalo sobre el polvo rojo
sin identificar (Causa probable de la muerte:
sobredosis de líquido de frenos).

Camiones sin cuerpo. Amasijos. Grúas.
Y un Cronenberg de finales de los noventa localizando.

En la noche al cementerio le falta cintura
-hay coches fantásticos que no lo parecen-
y los monos no son azules blue collar
como antes del crack
sino color desierto hora del té.

¿No lo notas? Un olor a ausencia
de hidrocarburo? Falta la chatarra del poder
y no es pronto según dictan las encuestas.

En este lugar la oratoria es un sitio común
y en horas intempestivas he visto peces planos
atravesar paisajes desolados como en Arizona Dream.

Falta una nota ajena al subtexto que quedó olvidada
en el parachoques de un Corvette
o ese rastro de carmín en el salpicadero:
lo único que sobrevive
de aquella mamada sublime de mil novecientos noventa y seis.

Olvidar (o no)

Olvidemos que la ecuación tenga (o no) sentido.

Las cebras tampoco son todas iguales
ni China y Japón son una misma cosa.

El frío es un inhalador a 20 días
pero sin comprimidos no hay indicios de mejora.

Y hay un viento atroz hasta en las suelas de los árboles
pero las orugas repliegan su cuerpo artrópodo
como yo me hago caracola en tus adentros.

No olvidemos los informes meteorológicos 
cuando se trata de cuatro días de euforia.

Por ejemplo

Sigue haciendo calor y no me afeito.

Hay un error quirúrgico en la sala de espera.
En el purgatorio una bañera helada sin toallas.

Yo cito una frase célebre sin autor
y no recuerdo los asientos de los trenes
ni el nombre de la estación.

Hace calor porque debe hacerlo
y es así
tan previsible
como una camiseta en el respaldo de una silla.

Nada vuelve a ser igual
pero el río arrastra
una corriente homogénea
de piedras sin rozadura
y árboles en la ribera que fijan su destierro.

Hace calor por ejemplo.
Lo acaban de decir en todos los telediarios.

Se ha pinchado el balón en las ascuas de la hoguera.
¿Qué hora es si el reloj perdió sus números?
¿Qué hora es por ejemplo a las 19'03?

La canción de la iguana

La iguana ha importunado al poeta

Croa! Croa! Croa!

desde un junio de harapos y sombrillas,

de gárgolas  y capitel solipsista.

Donde nunca termina la pálida sala de espera,

un corrosivo filamento de bombillas

supura corazón.

En los arcenes del tiempo hay un río de barro

que nunca desemboca.

Pero no el mar.

El mar no.

En el mar está mi padre cosiendo algas sin conocerme.

No lo sabéis, pero en el mar hay una larga bandera de hombres muertos,

peregrinos del anonimato,

lanzas romas como plancton sintético,

como la orina de los hombres con prisa.

La iguana ha distendido un párpado

y el mar es un recuerdo oxidado.

Solo el sueño crepita más allá del lubricante y las hormigas de papel.

Así las ventanas encienden un mástil en cada simulacro,

en cada tumor una línea inmensa de abejas royendo un genocida.

Lo sabéis.

Lo sabemos.

Pero la iguana ha vomitado un mosquito.

Pero hay un cáliz que rebosa de patatas con brazos,

de cebollas con manos y hambre deprimida.

Pero la luz se ha alistado

en axilas enemigas

y una piel de amianto está prendiendo en las manchas

del gatopardo abatido.

Y no duermen las sábanas negras

si las farolas asisten erguidas al desfile

y confirman las hipótesis

preestablecidas

Eyaculó la iguana una derrota bisiesta

y se manchó la luna.

Entomología ocasional

Como aquel gusano que construye en tu cocina

cuentas de cuscús que son collares sin atar

y sabe de su súbita esencia inacabada

de arena enjaulada en el reloj, así

diseño los puentes que han de llevarme

a tu ribera de huerta feraz y ebrio continente.

Las trizas astilladas de mi espejo reclaman en tu cuerpo

la cuota pertinente de porqués sin preguntar,

pero ignorando la pena que equilibra al artrópodo,

su gregaria tristeza de subterránea blandura, las palabras,

las miradas, el lenguaje no verbal de los autómatas,

nos imponen inventar una novel taxonomía

en la que ser y estar, como estrategas de guardia

en esa farmacia emocional que otros llaman vivir.

Mediodía

Mis ojos son dos ramos
-laxos, horizontales-
vencidos por la pereza con que gira el girasol
y las duras condiciones que imponen en Agosto las isobaras.

Los barcos, ajenos, navegan en los cuadros,
las mujeres apuran sus siluetas y yo
desatiendo los hábitos
firmemente establecidos
tras la puerta verde del espacioso living room.

Soy un flamenco rojo en la cocina,
aquel estúpido que todavía no emigró,
soy el camaleón que conjuga
los verbos del fútbol y el bar.
Así se dispone en los bandos que cuelgan
de las esquinas de plomo en esta inhóspita ciudad.

Como caracoles amasamos las babas
con que nos han de intoxicar.
Vendemos nuestro tiempo al reloj de los hombres sin hombros
y la música es un festín de martillo hidráulico percutor.
Yo me defiendo de su turba, sus mareas impolutas y su sólido castillo
con el más impostado de los cinismos que encontré en el bazar.
Tengo un amor pequeño para hoy con el que he caminado sobre el mar,
pero no como Dios, o su hijo, yo no espero
la llegada del Gran Redentor.

A estas alturas dulcísimas de la mañana y llegado
el verso veintiséis,
yo recojo mis restos, que el calor ya dilata mis sienes
y es un magma sin alma lo que viene
a partir de aquí…

Paraguaya

Cuando el camaleón verde
arrastra penosa
su férrea blandura
hecha de hojas sin permiso
y savia equivocada,
y las moscas zumban
su aleteada amargura
en los probadores...

En el instante en que
la lluvia ya no es
ese gozoso renacer
del caracol huraño
y araño
los cristales
del enfático espejo...

Con las fuerzas
justas para volver
a leer esas caras
idénticas a sí mismas,
conscientes
de su fatal extravío,
rostros de ajena rutina
en mis ojos de buey...

Con la vista cansada,
amarrada a una falda
demasiado corta,
y los años afilando
el filo de los años
en los omoplatos...

Como un ornitorrinco,
fabulador y sagaz,
en las vertientes
de su propia autoindulgencia,
demasiado ensimismado
con la pálida piruleta...

Cuando el tren
acuático
de railes transparentes
abandona su apatía
y luce occidental en los andenes
sin la japonesa osadía
de postal de los 50...

Cuando la luz
del verano no es
esa luz que pintaba paisajes,
quiméricos, inquilinos,
y dormía en los labios
de la mujer que me mira
tras los cristales negros...

...yo alquilo momentos
en el hotel del destiempo
y cierro el balcón
al mundo y su impostura.
Invento minutos
que no conocen las horas
como agrupación sonora,
allí el hábito
es una oval paraguaya,
carnosa fuente sin puntas
en los labios de mi niña.


.

manifiesto asténico.

digo a los espejos
que no me devuelvan los detalles

digo mar enjuto
y hermosas flores de plástico,
digo intuitiva, libertaria, elástica, antisistema,
digo enredadera hostil, cactus triste

digo Calíope y Atenea
y vuelvo a escribir torcido
y vuelvo a escribir barato
y vuelvo a escribir daltónico

digo iris y digo zambra
porque me gusta el sonido que dejan
en su boca al salir
disfrazados de nube

en mi agujero caben pocas
palabras como banderas
como chirridos palabras
como cálculos palabras
máquinas como palabras

digo noche
y luna digo
pero la luna es a veces
sólo una mancha en la noche

digo ellos
alla ellos
ellos los extraños
ellos con sus fórmulas
perfectas, con sus
quehaceres viriles
su física, su poso
su cínica matemática

escribo, al fin
caricia, escribo pereza
-uno está cansado de su nombre
y necesita
un paraíso tropical sin dictadura-
.
.
.

Rebajas.

.
El autobús verde cruza con desidia el bulevar.
Cada pasajero es una isla en invierno.
.
En las farolas los perros añoran la lluvia.
.
Palabras inútiles se esparcen en el blanco.
Tienen el valor de una campana en el desierto.
Son letras desbocadas que quisieran ser sonido.
.
La tristeza no es más que una máscara de tristeza.
La estatua de un héroe muerto donde duermen las palomas.
Un accidente demasiado habitual.
.
Hay un amor que huye por la ventana del patio de luces.
Con sábanas tristes como un prófugo típico.

Mi mano recorre el silencio que nombra tu cuerpo desnudo.
.
.
.

Los villancicos son un arma de destrucción masiva.

.
.
Se ha sabido estos días
a través de Wikileaks:
.
los villancicos
-esas patrañas
de zumba y pandereta-
son nocivos y altamente
tóxicos
para la mente
humana.
.
se instalan
con lúbrica pericia
y esconden mensajes
cifrados
crípticos que se incrustan
sibilinos
en la región parietal
de la entelequia derecha
allí donde los códigos
de barras binarios
multiplican vainas
con ansiedad compulsiva.
.
Son cómplices las luces
de colores en las calles
las grandes superficies
de roja pasarela
cómplices los bares
de mosca en la cerveza
y cómplice esa gula
mórbida
de vacío y desmesura
que aniquila
la mirada
del que no sentó a la mesa.
.
Y rebota ese tono
en mis tendones
y resbalan en mi espalda
cien mil no a cada nota
pero las luces salpican
las pasarelas salpican
los villancicos destiñen
en los balcones destiñen
roja y blanca estupidez
hasta las hojas se lanzan
por no saltar en las cornisas
al suicida vacío adolescente.
.
Ahora ya lo sabéis
no digáis que no
os habían avisado
los villancicos
son un arma de destrucción masiva.
.
.
,

tan blanco

.
.
blanco lívido aséptico
que hinca su palidez blancura
en los iris de los ojos
que miran con mansa
servidumbre las paredes
donde cuelgan los cuadros
que exhiben
impúdicamente
todas las variantes
cromáticas del blanco
desde el blanco tímido
inseguro de hospital
hasta el antártico blanco
de triunfal colada
y yo en la sala
de espera abotargado
por el blanco aletargado
esperando en blanco
con los ojos en blanco
.
.
.

detrás de una revista

.
.

... y entonces salió el sol

detras de una revista

dijiste tú que miras?

.

son muchos días hoscos,

escotes en los trenes,

son hombros, son mujeres

satélites que ríen

tras los cristales rojos,

son sirenas que erosionan

los retratos, los manteles

.

... y entonces salió el sol

detrás de una revista

.

son fotos a cámara lenta

son kimonos imposibles

son inmunes al calor

tus ojos iridiscentes

y un cactus en el balcón

.

.

dame diluvios

de arena si me miras

y ves

que miro

triste el mundo

de otoños

y espesura

.

.

.

intitulado

cenefas de lluvia en la estación dorada

un corazón de lápiz pintado en un fósil corazón

.

trenes como disparos

suicidios como oficinas

ángeles como balas

cruzando sin miradas por las vías limpias del dolor

.

el amor en las esquinas deja posos en los vasos
y disuelve sus espinas en la borra del café

.

dos lágrimas en el mar flotan nerviosas

un suspiro es oxígeno y se incorpora

a la atmósfera insondable de los secretos

.

los latidos se aceleran ante el rapto otoñal de las metrópolis

solitarios, discontinuos, arrítmicos y raros

son tres estrellas las que oponen su luz a los neones

.

duele el dolor donde no hay sueño ni olvido

las horas ignoran la muerte del reloj

.

.

.

.

Pez Globo.

El Pez Globo nos saluda desde su atalaya,
mira de reojo nuestras armas, secándose al sol
y remoja sus espinas en las cálidas aguas.

No nos gusta verlo nadar, tan ajeno
a la belleza de las estaciones y los pinos.

Puede que tengamos que alargar el paso,
dejar atrás las abisales simas de los días impares
y recorrer ese sendero que orillando la playa
nos alcanza abrazados entre algas y mareas.

The Party.

Hay un mediowhisky sudoroso en la cornisa esperando sigiloso al visitante
con un desprecio de hielo en la sonrisa.
Hay risas y minifaldas que no podrían ser más mínimas.

Los bocadillos se alinean marciales dispuestos al sacrificio.

Fotografías que rasgan el pasado y monopolizan el verano
con un constante vaivén entre colores desvaidos, rostros cuarteados
y un New York's skyline tras las gafas negras de unos cuantos.

El sexo es oscuro en los frigoríficos paralelos
donde, insumisos, los botes de bebida deciden entre ser pasivo / activo.

El plástico en los vasos reina con orgullo de monarca.

Hay una mujer que escancia emociones en las esquinas invisibles
buscando la definitiva confirmación de sus antítesis
y otra cuyos tacones horadan la tierra verde, la hierba húmeda
en las ingles húmedas de los hombres húmedos en la tierra verde.

Mi amor, radiante como un sol de verano, con una copa en la mano
desteje miradas
en el atardecer dorado de un sábado, cerca del mar.

Lecciones de Economía Neoliberal.

Se reunen, circunspectos, frente a una mesa de té
china, dinastía Ming, o Yang, o yo que sé.

Trajes y corbatas espléndidamente verticales
y versátiles BMW o Mercedes en los hangares.

Asuntos propios de tan notorios mandamases:
el rebelde cambio climático que amenaza
el feliz tránsito frugal de las estaciones,
la economía mundial, su tozuda crisis y los griegos
culpables griegos de ser eso en Europa, griegos.

El índice MSCI World tuvo un comportamiento oneroso
frente a la afrenta en la Eurozona del pérfido perfil
de un Nasdaq tecnológico, misántropo, prepotente y poderoso.

Ligero repunte de mercados emergentes, ávidos de caricias
salvo escepciones puntuales, mencionadas en anexos posteriores.

En Tokyo los brokers se amontonan hacinados
en refinados burdeles sólo aptos para VISA o similares.

Ordenes automáticas para cortar las pérdidas (stop losses)
dictadas por rectos ejecutivos que no tuvieron sexo la noche anterior
son neutralizadas por hermosas mujeres de traje chaqueta inglés,
avasalladora subida en el índice selectivo de sus pechos perfectos
y financiera solvencia en la punta alcista del tacón.

Se masturba la Bolsa obsesivamente
al contemplar en los gráficos del parqué
la figura informe de un enorme falo gris.

Surrealistic Snob.

Suave frescor de primavera en el chalet
con música celestial de maridaje.

Insulsa charla de latidos extraviados
confundidos en prácticas prohibidas,
-gracias a los burdos engaños infantiles
es snob opinar de los niños municipales-.

Afuera el tibio diamante esmerilado
inunda la escena de irracionales entes,
la enredadera crece sola y no se enrolla
con el maletín negro de la doncella.
No se inmuta ante nada el teléfono,
ni siquiera por la rubia hiedra
que se engaña a sí misma
con regalos orientales pudorosos
apropiados a samurais ridículos.

Flores de loto rondan las tárjetas de crédito
que juegan solitarias cruzando palabras.

Hay pieles que no gustan ni a las pobres gentes
que protegen a las focas enlutadas,
insensibles a las dulces avenidas,
olvidadas ya las parties caras
se han vendido a las malditas cicatrices.