mi tu

 

A la hora aun caliente en la que la noche

es una cháchara de insectos

mi insomnio feroz

mi sordo ronquido de fantasma

mi sudor ácido del no sueño

mi esgrima para el pie

mi boceto de hombre nuevo

mis dolores mis temores

mi absurdo catálogo de espinas

tus pies en mi pelo

la isla de tus nalgas

tus huellas ya indelebles de mí

la corteza inmóvil que es tu piel

tu regazo preñado de futuros

el naufragio controlado de tu frente

la rosa blanca que gira en el centro de tu noche.

El tiempo del desconcierto

 

Un click me conduce a una turba de voces

encalladas como peces tras la Gran Sequía.

Extraigo palabras de las horas muertas

para establecer una arquitectura plausible.

Me pregunto en qué lugar no me encuentro

dónde se instruye esta antigua noción de claridad

en qué pasado se manifiesta este ahora

que muerde aire a dentelladas de sed.

Las palabras se unen por intuición o necesidad

estrechan el cerco a la distancia entre mis sienes

y revelan el paraje en el que permanecer silentes

como si fueran rocas frente a la marea baja.

Entre ellas buceo y me duele el oxígeno

que me ha de llevar a otra orilla incierta.

La memoria de los muertos

 

A Bernardo Ruiz Pinos (Alhama de Granada 14/04/1920 - Gusen 29/09/1941)

Detrás de los juncos hay un hombre que te apunta.

Lleva un uniforme parecido al tuyo,

sufre como tú y como tú sueña con el fin.

Como tú no sabe del camino y sabe de la bondad,

solo conoce el cansancio que el desconcierto produce.

No sabe que viajará en un tren de espinas

hacia la noche más oscura de los tiempos,

que lloverá barro y que comerá barro

hasta que sus dientes sean una pequeña piedra más en la tierra fría.

No sabrá tampoco que el barro es la conciencia de un siglo.

Ni sabe que vivirá hacia atrás en un campo que un día

ajeno a todo, fue una sucesión de amapolas.

De un largo silencio emergerá tu voz caída,

tu suela de cebolla, tu vida no esperanza de hoja fértil,

tu corazón aun no herido de ternura, tu diente

de morder labios con la fuerza de una nube,

tu patria leve de promesas donde espera un banco

una piedra, un huerto, un bancal de flores

donde beber agua y establecer tu descanso.

ás