Nubes como almas

 

La nube

es un conejo deforme

una montaña bizca

o una mujer de tres piernas.

Según los ojos que la miran

la nube es una pesadilla siglo XXI

un poema en construcción

o una propuesta de amor compartido.

Hay ojos en rostros que comen metralla

y otros ojos que miran desde el no future

ojos hambrientos de dientes

y dientes en ojos que golpean.

La nube

es solo un pretexto para el que mira

el poema se rompe

antes de ser escrito.

La estupidez

 

La estupidez es una mutante

moda viral.

La estupidez tiene brazos concéntricos

poliedros futuribles y una cola como de orgasmos fáciles.

Dedícale tus uñas cortadas e híncate en la cama

a paladear sus metamorfosis.

La estupidez se derrama en cuerpos con órganos

en extremidades con manos

en manos con dedos

en dedos sin huella extiende sus vainas.

Baila sus instintos

sobre el eje imaginario del planeta y ponle

una flor-emoji a tus ojos vacunos.

La estupidez es una moneda interplanetaria.

Inserta un rictus de goma en tu rostro

y tu cara de idiota goza

con la transmutación.

La estupidez es el horror que citaba el coronel

el soylent distópico caníbal de aquel futuro 2022.

La estupidez está tragando sables a las puertas del centro comercial.

Sé uno de los primeros en detectar su lógica.

La estupidez es el síntoma cuando se atora el análisis.

Guarda tu ímpetu

defiéndete del tedio.

hojas como espadas

 

este murmullo

este susurro de hojas

blandiendo espadas

la noche que arenga al silencio

y mueve sus labios

pero no dice nada

un día más

en la confrontación

Alguien

 

la gente está muy sola

alguien como tú

se compra una maleta

alquila un traje

pasado de moda

hace ya tres temporadas

bebe cerveza caliente en un banco

envía wasaps a las instituciones públicas

se masturba en el baño de la biblioteca

come un sandwich del opencor

rodeado de palomas

y hace recorridos circulares

en un tren de cercanías

alguien

compra relojes usados viceroy

por wallapop

le habla a su perro tuerto

de cuando llevaba bigote

y le confundían con Íñigo

camina por la ciudad esperando

la hora en la que cierran los comercios

para regresar a la habitación

en la que se desintegrará

poco a poco

hasta que la luz le diga:

otro día menos

la gente está sola

pasean sus vidas huecas

por centros comerciales

duermen sueños de plástico

junto a las ojeras de alguien

comen defecan estimulan

sus cuerpos corren repiten

consignas despiertan temen

envejecen calculan riesgos

hablan alto compiten

acompañan a los vivos viven

en cuadrículas subvencionadas

atisban el daño duelen se duelen

llegan antes y después al lugar

son recuerdo con fecha

de caducidad terminan

y

    se

        de

sin

        te

gran

Mazzy Star a las cinco de la tarde

 

es el territorio extraño

al que hemos sido vomitados

el silencio hostil tras el disparo

las farolas que iluminan a los nadie

es el miedo que seca tu garganta

la noche cuando baja a recogerte

es el busto de un hombre incapaz de callar

es la leche rebosando en la cuadra

el paso atrás cuando el aliento avisa

y hay muertos que comienzan a morir

es el número diario para los idiotas

la canción repetida en el noticiario de hoy

un inmenso cardumen de pájaros

atravesando el viento a las seis

es la ola que está llegando y la ola nueva

que i n e v i t a b l e m e n t e llegará

es el ejercicio vacío en la pantalla

elegir entre cielo y asfalto una estratagema

para rescatar al amor

como estricto motivo de supervivencia

El tiempo del desconcierto

 

Un click me conduce a una turba de voces

encalladas como peces tras la Gran Sequía.

Extraigo palabras de las horas muertas

para establecer una arquitectura plausible.

Me pregunto en qué lugar no me encuentro

dónde se instruye esta antigua noción de claridad

en qué pasado se manifiesta este ahora

que muerde aire a dentelladas de sed.

Las palabras se unen por intuición o necesidad

estrechan el cerco a la distancia entre mis sienes

y revelan el paraje en el que permanecer silentes

como si fueran rocas frente a la marea baja.

Entre ellas buceo y me duele el oxígeno

que me ha de llevar a otra orilla incierta.

Desde

Las cosas andan revueltas por aquí.
Estamos bien, sí,
pero hay algo de arena sucia en las tráqueas
de los amantes de fuego.

Cuando digo buenas noches
y beso la nuca
no he visto todavía el día tan nuevo
en el que soltarse al viento
e intentar la vida
la vida simple y fácil
del que espera la cosecha como un novio
o contempla la belleza impávida
del árbol en la montaña azul
que circunda sus ojos.

Desde que no estás y yo estoy
más cansado
todo se vuelve opaco ruido de cráneos
un espacio arbitrario para golpear.

Los jinetes del odio plantean sus diatribas
el aire de azahar se exhibe turbio
y no basta el silencio
la inusual belleza de los trinos.

Yo me quedo fuera del tosco estruendo,
detrás de las puertas que cayeron.
Soy la estatua de bronce bajo la lluvia
cuando ya se fueron las palomas.

Desde que no eres somos algo menos
y el miedo ha puesto ventanas
para filmar nuestro hastío.

Que yo

Que yo aquí
entre cielo eufórico y asfalto.

Que yo no quiera
más que mar
sendero de ida y retirada
árboles hermanos
a los que contemplar
con asombro.

Que yo sea
milagro apenas
de exigua probabilidad estadística
mis piernas sobre el cauce
de un río imaginado
escuchar el baile del agua
el silencio espectral
que producen los insectos.

Que el orden
del universo me añada
con dulzura de corazón
a su pautado fluir.

Que mis pasos dudosos
dejen en la tierra
o en un rostro de ti
una marca de agua
tal vez una promesa
de arruga en un rostro.

Que no sea tarde
para poder cambiar.

Ruido On

Aparece la lluvia
dentro de una caja de música
y el ruido de fondo
desvanece trayectorias.

Las plantas de exterior agradecen
la suavidad de los tejados
criaturas del aire
optan por el vuelo fácil
la mirada cenital en las antenas.

Por un instante el ruido blanco
deja de engullir alientos
encoge sus aristas
desteje las notas letales
por la quietud de unas alas.

Para los pájaros negros
no se hizo el insomnio.
Tampoco el tiempo
hizo muelle en sus sienes.

A esta humedad de ahora
a este instante breve
paréntesis entre una canción y mi cielo
le pertenece el silencio
una cascada de giros
un aluvión de aleteos
la alegría de volar
por encima del ruido
que arrasa los abrazos.

Dictamen

Escucha lo tenue

lo que no se evapora

la levedad de este silencio

en la mañana repetida.

No estamos hechos para la técnica

-¿qué hay que hacer

cuando hay que hacer?-

escoge una opción

un formulario

escupe un aullido

un conato

emprende una acción

un proyecto.

Mira lo que tiene por piel la ciudad

mira este ciclo de las contradicciones

los siemprearriba

siempre

arriba.

Hay un árbol que nos precipita

y una nutriente de espinas en el daño.

Escucha ahora cómo el silencio muta

el batir de alas en los siemprevivos

la dureza seca

con que golpea la muerte.

JdD

Dorm a l'església. Porta
en els seus ulls
una tremolor de flames.
Entre tots
tots els dies
ho anem matant.

La seua mirada de sofre
reflecteix la por.
El seu cansament es renova
a terminis cada vegada més curts.
No sap triar
la rosa inabastable.
No collita en caixes de cartó
foscos somnis de granadura.

Venç el dia
i anota una mossa
en l'arbre veí.
El seu cos compleix

dues vegades a l'any

sense recompensa.
Repeteix rutines
per a semblar més alt.
Hi ha dies que simula ser
una estàtua de vent

...

Duerme en la iglesia. Lleva
en sus ojos un temblor de llamas.
Entre todos
todos los días
lo vamos matando.

Su mirada de azufre
refleja el miedo.
Su cansancio se renueva
a plazos cada vez más cortos.
No sabe elegir
la rosa inalcanzable.
No cosecha en cajas de cartón
oscuros sueños de abalorio.

Vence el día
y anota una muesca
en el árbol vecino.
Su cuerpo cumple dos veces
al año sin recompensa.
Repite rutinas
para parecer más alto.
Hay días que simula ser
una estatua de viento.

Datos contaminados

Se lanzaron dictámenes desde la corporación
como octavillas al incendio de la noche.


En el barro reptil florecen abejas muertas
invisibles desde el despacho oval del downtown.


Son los márgenes en los no-lugares
la metonimia del caos la elipsis
e-u-f-e-m-í-s-t-i-c-a-m-e-n-t-e
alardeada por espinas de distancia
al miedo central. Niobio
no molibdeno Tantalio
no redón la solución sólida
en
conflictos geopolíticos
porcentaje de óxido
decesos por contracción
balance de daños a terceros
mundos. La mirada perdida del hombre occidental
sorteando postes de la compleja urbanidad

Negro para negro
no hay easy life que no se cruce
con los señores of war
que operan en la región.

Derrotados

Derrotados
por la vida insomne que amamanta el gran becerro
por la puerta giratoria
sin brazos, sin puertas y sin refugio.

Derrotados por la sequía de cuerpos
la desbandada
- esa forma de no mirarnos de frente
cuando todo nos pide
locura y arrebato -

Derrotados sin remedio
sin remilgos
a tres pasos de la orilla
a ras de tierra enajenada
como ejecutores de un plan establecido.

Derrotados los lunes y derrotados noviembre
a la salida de la sala de espera
rodeados de animales extinguidos
con la coraza ya como mochila
en medio del desastre y la carcoma.

Antídoto

Este lugar, por ejemplo,
metáfora, microcosmos, síntoma
de la herida que brota a cada nuevo despertar.
La grieta se amamanta de silencios, muros crudos,
órdenes que mitigan el agua
en los comedores de barro.

Me cruzo con caminantes sombríos
no me miran, no les veo,
vamos anillados al desfile.

También el verano es una farsa.
En la rueda de las repeticiones
han puesto una nueva muesca. Todos
ríen, todos saben
el cómputo final cuando en la pantalla
aparecezca el símbolo.

El mundo se resquebraja y yo
en mi azotea de nubes únicas
planteo el amor
como un antídoto.

Cuerpos dispuestos para la máquina

La velocidad se detiene
a mirar el agua
que horada los puentes.

Los maniquís imaginan
ser bípedos de bíceps biempensantes
y el clamor es un efecto neutral
en las costas del placebo.

Pantallas indoloras sumergibles
para mentes de repetidas rutinas.
El programa actúa según
parámetros estrictos
fijados a años de aquí.

Saldrá la turba
y acompañará al séquito.
Grabarán y guardarán
compartirán el pulso
el sudor el hedor de los cuerpos
el dolor el escorzo la pirueta
y 100000 células se adentrarán sumisas
en el mar sin apellidos.

Cuerpos livianos
acelerarán la huida
y una gaviota-dron en el cielo
anunciará la próxima distopía.

Angry

¿Quién es Dow Jones? ¿Alguien le conoce aquí?
Aquí donde el asno vio al ángel
y el sonido de teclados era un himno aterrador.
Junto a las cortinas del desierto aquí
están ardiendo las biblias
en rescoldos teñidos de gris carne
con hastío de fuego y hambre de fuego
pero una niebla yonki de hidrocarburos
va a llegar con saña desde el más allá.

El telepredicador escupe gasolina negra reciclada
sobre las sonoras lilas inmortales.
La última matanza se ha cobrado al contado
con vidas descosidas del aura universal.
Respirar los bienes obtener los dioses.
Culpa o trato. ¿Qué hay detrás de la verdad?
Una habitación vacía de motel barato
TV Show Late Night
La postrevolución también será patrocinada
angry angry angry angry angry
... shot

La vergüenza

Si la sal en la bisagra se come la madera
si umbilical es el blanco del techo de una madre
saltan las corrientes el flujo transparente en la matriz
desemboca la carne en un estuche de harapos
forzada la palabra por la fuerza de la iniquidad
si la confusión la vergüenza los paños en el pelo
la herida circadiana que no evita la sutura
luz lechosa astillada hasta el bulbo
donde las piernas se arquean a brutal envergadura.

Mensaje para habitantes del caos

Mensaje para habitantes del caos:
la posibilidad decrece.
En todas las oficinas
rechazaron mi cadáver
recién afeitado.
No hubo guantes para el golpe
pero sí
una cada vez más hambre de espigas
azotando de viento los lugares del sur.

Hay que decirlo: toda llamada abrasa.
En toda cama se duerme
se llora se lee se habla
se pasa frío.
No quiero ser uno más de los no vivos
en hangares subterráneos
anclados a la nube por su coma.
El cielo es finito y no se extiende.
Faltan pinzas para tantas manchas.

No truco, no trato

Las niñas preadolescentes de la ciudad vampira
se disfrazan de doncellas ensangrentadas.
Sus piernas largas blancas apenas dibujadas de deseo
tienen frío. Los niños blancos
llaman a los timbres como si fueran soldados ocupantes
y en sus risas estúpidas están presentando el futuro.

En los media la violencia
se enaltece con disparos amarillos
directos a la frente ancha del ciudadano común.
La sangre es un color de pimientos y tomates
a años de plomo del cuchillo vinagre.
Los ciegos vuelven a incendiar un bosque de extrarradio,
crecen plantas carnívoras en las aceras con la sed de los dispuestos.

Desde la altura los drones homicidas
asesinan jóvenes con metáforas-mentiras.
Han entrado en tu casa. Han puesto el pie
en el quicio y un perro de porcelana les mira.
No hay truco. No hay trato. Tan solo
supervivientes alienados con plástico en sus arterias.

El desencanto

Y llegó el desencanto
con las barricadas sin polvo y los poetas
en viaje de negocios, ajenos
a las gafas unívocas
de los perdedores.
Se asolaron los rostros, las ojeras
perpetraron el daño y
los actores cambiaron de oficio, de nombre, de traje.
Cuando todo fue, un icono más,
una marca, un eslogan, un yo
estuve allí,
una ironía post, el tiempo exhausto,
el ahora de los nuevos líderes,
los manipuladores de la palabra
plantearon los puntos sobre los textos.
El fracaso fue lanzado a la biosfera
en cápsulas monotemáticas
como advertencia a los advenedizos,
los soñadores del cambio.
Desorientados, sin historias que contar,
sin sonidos ni imágenes
que documentaran
los rostros extenuados,
las gafas rotas en los adoquines,
aquel muro en el que las consignas
pintaban de noche un mundo nuevo
con ensayo y error,
ensayo
y
error.

De pronto, tan pronto,
solo quedaron los restos
y una camisa planchada a pedazos
por los que nunca estuvieron allí.

A la hora del desplome
abrieron los noticiarios
con la última verborrea
de bustos robóticos en playas de otros mares.
La línea quebrada fue cruel y abrupta.
Los rostros cambian, la ignominia sigue,
su férrea belleza en el cabezal de una cama.

Qué clase de supervivientes
alimentaron la derrota?

Qué retratos en blanco y negro
en los muros de la ciudad muerta?

Qué celuloide rancio, qué imán de nevera,
qué sortilegio suicida
en los planos sostenidos de los que nos dejaron,
guarda la Historia de los vencedores?