Siempre nos quedará París, Texas

.

Seis notas de slide y un bostezo.
Respiro polvo comanche
mientras camino este sueño
ingrávido de dos lunas
en horizonte plano secuencia.

Los caballos rebeldes se reúnen
a la luz de hogueras tenues
en la gran noche americana.

Yo veo peces planos volar
por los voraces desiertos
de Arizona Dream.

Soy aun más flaco que Travis
más adusto y pendenciero.
Mis piernas son dos torres motoras
me llevan desde el silencio al poema
bordeando las highway y los drive in.

Me enamoré de Jane Henderson en 1986
en aquel cine que ahora
es un herbolario para pijos.
Del motel que ya no existe
queda una crónica por escribir
dos amantes dos espacios dos tiempos
la velocidad que marcara Ry Cooder.

Y del vestido rojo
tras el cristal de un peep-show en Houston
me llega tan solo
un recuerdo daltónico
una más de las huellas vitales
de quienes pasaron antes.

Ahora que amanece en cualquier
hipocampo del mundo
dejaré las llaves bajo la estera del porche
y pondré un cactus en la tumba
de Lucky Dean.

Two for the road

Tono de luz
piedra ardiente
caemos en el anonimato
en cada carretera comarcal
D101 D6009 D607
números tan sólo
la parte redundante
en la salida que hay que converger

Tras los sonoros dongs
me siento el Albert Finney
de los primeros viajes
antes de quemar
el coche verde
cuando todo
era un desconocido por venir
y veo en ella
tomando el volante caliente
una Audrey Hepburn madura
tan estupenda y tres chic
y con tanto sentido del humor

La película termina
con final abierto
en la siguiente curva
una señal ambigua un McDonald's
carril de adelantamiento y una máquina
cosechadora entre su ceño
y mis gafas de sol

Me abrazo a su cintura en los selfies
me dice que pongo cara de malo
pero no
no puede ser yo no soy malo

Un pájaro negro
ha estado a punto
en este preciso momento
de cagarse en el claro
que circunda mi cabeza poderosa
es un incendio que ya no encuentra respuesta
las hojas caídas
se cuelan por la juntura
mal sellada
de la puerta en la cocina.

Entro en el zulo
a desechar raíces
los mismos pájaros
sobrevuelan la morada
es tarde y hay que reponer las pérdidas
mañana
será un nuevo todavía.

Nebraska

Palabras mudas esperando las respuestas sordas.

La previsibilidad del paisaje
la calma de lo inmutable

entonces

hay matices del gris que son sometidos por la pena
abriendo surcos de agua mentón abajo
identificados
a kilómetros de universo sobre la vida intacta
la mirada perdida en la ventana
sobre viales y vehículos anónimos
que merodean alrededor de un brillo
.................................... enajenado
en algún distrito suburbial de la memoria.


En ese momento
en el que la noche es un hálito
de temblor ileso en fotogramas
.......................................... de blanco y plomo
y arden los ojos
y se apagan las luces de larguísimos pasillos
y los rostros difuminan su dibujo conocido
como lluvia sobre lágrimas

y

detrás del después
hay voces casi invisibles
y un hombre dormido con la boca abierta
las manos como ramas
en el asiento de al lado en el coche
o en una estrecha cama de hospital
cruzando
las carreteras dormidas de Nebraska.

A P.S.H.

Qué puta mierda, tío,
Filipseimurjofman,
nadie espera una muerte tan chunga.

No querías hacer de
querías ser.

Siempre orondo y despeinado,
obsesivo hasta el colapso,
por qué, Seymour,
me hiciste llorar una vez
con los mocos como un niño
y ahora
te me mueres como un idiota
como el cuelgue de un mediocre guionista,
yonki venido a menos.

Philip,
me jodiste el domingo
y no puedo dejar de escuchar
tu voz rubia en V.O.
y dejarme embaucar por
tus verdes ojos mínimos,
luz albina en The Máster,
tu bondad sin ambages
en esa catedral gótica de cine
llamada Magnolia.

Dónde crees que van, Hoffman,
los cadáveres exquisitos,
mira River,
mira Heath,
mira el polvo siempre exhausto
que nunca termina
de existir.

Melancolía*

Abarco la certidumbre de un planeta dulcemente nombrado
en trayectoria elíptica orbital.

Intuyo una luna doble tras el dintel
de una noche americana.

Extraigo rasgos de un armazón bipolar
ovillo de branquias atenazando a la valkiria.

Llueven pájaros en mi sueño recortado.

Vislumbro un futuro en mujer.

Retumba mi apocalipsis-corazón.

(inspirado en la película Melancolía (Lars Von Trier, 2011)

The Misfits.

(fotografía de Bruce Davidson)

.

.

En el firmamento de los vencidos

hay estrellas para todos los abrazos.

.

Ya no quedan caballos salvajes

en las montañas azules.

.

Los tiempos están cambiando

-lo dijo Dylan, lo dirá Dylan-

y la muerte acecha, tranquila,

bebiendo whisky tras los focos.

.

.

Bande a part.

Volvamos a París,
con Odile, Franz y Arthur
pisaremos de nuevo las calles de adoquines
bajo cielos de cristal,
atravesaremos puentes suspendidos
sobre ríos impasibles.

Y Godard cambiará nuestras vidas
con un travelling inmoral.

Banda aparte.
La vida es un juego.
Bailando como peonzas en el café,
cruzando el Louvre en 9 minutos y 52 segundos,
y el jersey de rombos de Franz,
y Odile, fascinante, Anna.

Nouvelle Vague, une femme, deux hommes
juegan y no saben
si el mundo era un sueño
o el sueño era su mundo......

Odile
Franz
Arthur

......et Jules et Jim
et Catherine

...et Michael
et Patricia Franchini

...al final de la escapada

..siempre está el mar.

Ojos negros.*

("Ojos negros" es una película de 1987 dirigida por Nikita Mikhalkov e interpretada por Marcello Mastroianni, Silvana Mangano, Marthe Keller y Elena Sofonova)



¡¡¡Sabachka!!!
gritó Marcello enamorado
cabalgando un carromato que cruzaba
la frondosa estepa rusa.

Buscaba una quimera, un azar, un desencanto,
algo tan espúreo, tan ufano
como una fábrica de cristal en la profunda Rusia.

Chejov movió una ceja
y eclipsó la primavera prusiana
de aquel homérico balneario
en el que la dama blanca,
azorada hasta los huesos,
conoció la alegría soberbia -entre Fellini y Visconti-
de las carreras de sillas,
el chocolate caliente de los sábados soleados
y el enérgico calor de las piscinas turgentes
bañadas de nenúfares y aromas.

Pero el tiempo,
enemigo de lo nuestro, y de lo suyo,
les equivocó el paso.

La dama del perrito
abandonó el blanco impoluto
y dedicó el resto de sus vidas
a la apática reunión de los domingos.

Marcello, el indeciso consorte,
regresó al redil de los oscuros
burgueses de misa diaria y atril
para las buenas obras.


Todos los caminos les devolvieron sus huellas
y don Anton (Chejov) -tan demiurgo-
iluminó sus aburridas vidas con el candil de un recuerdo.

Como Marlon Brando en París.

Como Marlon Brando en París
cuando aquel tango, último,
me desgajo en un punto, perdido,
y lloro en tus pechos oscuros
y rebano silencios que envuelvo
en brillantes papeles de regalo.

Como Marlon Brando en un tango,
aquel, último en París, yo soy
lo que no debiera ser y soy,
aquí abajo y sin dejar entrar
vientos, alas, ojos, tuyos,
los días azulados de este invierno.

Como Marlon Brando, el último
que bailó en París aquel tango,
yo no quería nombres ni palabras
y buscaba ciego un cuerpo a amar.

Me quedé así, inane y fugitivo,
y quise que vinieras, no muy tarde,
cuando dejó de sonar aquel
último tango, en París y yo
no era Marlon Brando, y tú
no estabas, en París,
tu París,
último.

Let's Get Lost. Carta a Chet Baker.

Dear Chet

La otra noche tu Almost Blue me hizo llorar

y no te perdono por haberme roto tu pedestal privado.

La otra noche soñé con virutas de humo y onírico cool jazz,

y atardeceres rosas en la playa de Malibú.

Surcábamos avenidas en un Cadillac rosa y hermosas mujeres me acariciaban el pelo.

En Venice Beach tu lánguida trompeta me dejó solo, como tantas veces,

y regresé a la bahía de los sueños

para escucharte en el Fillmore una vez más.

Desperté y te odié, Chet Baker

pero me reí contigo, tío

y flotamos a ras de suelo ...

pero no me diste lástima

tú,

seductor cara de ángel,

corazón de diablo.

Pobre Chet

caos atravesado de puro genio,

cumbre del silencio que precede al sonido.

La humilde trompeta fue su última compañera, su única compañera