Todas mis manos tienen un decir

 Alcé una mano casi fértil

y toqué la colina estremecida

en el momento del presagio.

Desde el ocaso un matiz

se desprendía en haces.

El poema aun

no conocía sus palabras

era un antes todavía.

No sé escribir el poema

 

No sé escribir el poema. Hay un árbol que reclama adjetivos y no responde al abrazo, un río con nombre de pájaro, un pájaro con el cuello naranja y un cielo retablo que huye a cada mirada que le prolonga, pero el poema no se presenta a la cita, elude su condición fugaz de presencia y desaparece cuando más lo necesito.

Un cierto postureo

Venid          aquí   venid
venid a ignorar mi nombre
como los pájaros ignoran
la palabra vértigo
venid                     y despojad de verbos
mis rodillas necias y huecas
listas para el despiece y el caldo
para que comprenda al fin
el sentido último de la postura
el lenguaje integrado de las máscaras
en un baile que no supe bailar.


Me bastaba con ahuyentar al frío
y a los fantasmas de vientre ancho
con las manos cercanas centelleando.

Yo sólo busco en las palabras
rellenar puntos vacíos que me circundan
cuando la noche hinca su miedo
en mis tendones como una hiena.

Escribo para curarme
para ser menos mendigo
en una estación de paso.

Pero vosotros venid
y cerrad las puertas cuando leo.
No llegará mi eco
a las ciudades limítrofes
no habrá un ardor un estallido
que convoque vuestras voces biseladas.
Yo me quedo en el sendero
que bordea el río
contemplando el trajín
de pájaros
y escaladores.

Compañerxs poetas

Compañerxs poetas
teniendo en cuenta los últimos estragos,
las muertes pequeñas que acontecen allí lejos,
fauna movediza de exóticos dolores,
las grandes y golosas mentiras que son
un pasto en hora punta a toque de degüello

cómo decirnos o decir justicia
dónde escribir arrebato escribir desazón escribir hoguera
qué plaza urge su aparente esfera
para engendrar un poema

los horarios avanzan y no encontramos nada,
hoy es fenicio, mañana será sumerio.
 
Estamos abocadxs al desamparo o a la locura
y nos hacemos fotos para lavar nuestra conciencia
junto al pequeño que llora y con el poema que llora.
 
Nos regalamos, aplausos, flores, nos subimos al carro
que nos tienen dispuesto para el círculo y la noria.

Ahogadxs como lotos, braceamos, respiramos boquiabiertos y tísicos,
vendemos humo a precio de humo que nadie nos compra.

Somos tan endogámicos que nos reproducimos
como las estrellas de mar pero sin mar y sin estrellas.
 
Y nos crecen palabras en lugares insólitos,
yo por ejemplo, tengo una inercia que se enquista
en la maceta de las caléndulas y hay noches
que no soporto el sonido caníbal
de una tormenta negra de vocablos.


Podría decir que lxs poetas no sirven para nada
pero aún no estoy seguro.

Nostalgiar

Sí

definitivamente

prefiero
volver a inventar
un verbo inexistente

al sustantivo repetido
hasta aburrir
en seiscientostreintaicuatromildoscientosocheintaynueve
poemas

Carreteras secundarias

Las palabras se evaden, cansadas,
cansadas de mí, y yo
hastiado de su rumor inútil
de su apariencia indagadora,
cuando solo son historias de provincia
fácilmente eludibles
como esas carreteras secundarias
caídas en desuso.

Millones o cientos de miles
de palabras, incapaces
frente a la imagen potente
que cierra las bocas, o genera
estúpidos debates.

Prefiero esta luna llena
o casi llena
a todos los poemas por escribir.

En el poema

En el poema soc ample i complet,
ple de coses i versos que volen ser,
endollat al text com un equilibrista.

Dins del remor de paraules
em senc un ésser amb sort,
el nen en la fira amb la butxaca plena de fitxes
i quan remeno mots com si fora
un déu jugant als daus
soc el paio més savi del barri
i surto al carrer i estiro les cames amb joia
i respiro l'oxigen que fulles i branques
i boscos em deixen com a ofrena.

En el dia clar soc un home tèrbol,
l'ocell mullat i perdut
que no sap de rutes migratòries
i no distingeixo amb claredat
la dreta de la esquerra,
el temps passa i jo
quedo fora del seu himne, 
endormiscat al cantó del chaise-longue
com si la vida no estiguera
tres passos per sota.

El Golem

Volver al lugar donde nos nacieron
escenario de ruinas cuando
el poema
amuebla otra casa

ni una palabra grata
después de llamar pan
a la masa que fuego es 

 y es nada

Venir a llamar y a mirar por el nombre
una marca en la piel
en las espaldas mudas
sonido de contrabajo
sin posible olvido
ni pensión definitiva

Pagar la cuenta
sobre un río una tarde o un trapecio
-en los espejos más comunes
cruzan los barcos colgados
puentes de rojo descanso-

Y en este punto
del poema
exijo:
estamos cosidos a una misma daga
la que roza los arboles y golpea las puertas
del Poder
la que solloza la pobreza la sangre perdida
que sustenta adjetivo lúgubre

¿Cuantos libros aún serán precisos?

Las islas son hermosamente dignas

¿ Cuándo
hablará diciembre?


Saber distinguir una herramienta
de un mayordomo


se arrastra un tango
vagabundo de víveres en basura
hacia una mañana esplendorosa
que ilustra su historia al poema
como decir alondra escribir ausencia
y quedarse el verso con ganas
de arrojarlas
ahogadas en la hoja de la bruma
con las puertas cerradas desde dentro

Me aburro

No escucho. Balbuceo
en otras alas. Me voy
con sábanas que me cubren
a lugares que no existen todavía.

La muerte es un ejercicio demasiado común
como escribir ausencia
y olvido en el mismo verso
dos líneas más abajo
de la palabra azul.

Todos los silencios me agradecen
la mueca sostenida,
hipócrita como debiera serlo
estúpida manada sin cabeza.

No atiendo. Palabras como monedas
sin amo. Efectos sonoros
doblando los bordes de la anemia.

Atonía
o
desdén,

con qué vocablo
me desgajo?

Ahora lo veo.
La
poesía
me
aburre.

Hoy.

Escribía versos

Yo escribía versos
gorriones con pan en cornisas los jueves
escribía versos
y no había almacén abarcando palabras:
trenzas ... risas ... mías ... brazos ... coraza
teorema ... armonía ... calma ... ceros
crujiendo ... ciencia ... grandeza
burdos ... snob
diamante.

Yo con pedales y tres ruedas
vacilante de papel y vanguardia
sin poesía sin poeta sin barro hasta los dientes
yo escribía
en folios a cuadros.

Ahora escribo austral
cuando quiero decir sur
ahora visible
ahora posible
escribo hedonismo
en los muros de la pereza
y palabras perdidas sin nombre
me delatan.

Ahora cultura grito y ciudades de frente
redes sustantivos
....................... y abierto
....................... y abierto
....................... y abriendo

Ahora
liturgia de dónde y de cuándo.

Antes
tampoco usaba camisas.

No puedo escribir un poema

No puedo escribir un poema
si las persianas se atascan
y la humedad corta en láminas
esta tarde de acero viejo y bruma.
Luego el polvo y los tornillos
las telas oxidadas .... un color a desierto
en las paredes impares  .. y al fin
un vaticinio de mar filtrándose en los sueños.

No puedo escribir un poema
sobre insectos cotidianos  ... con mirada miope
a las 6'50 .. no puedo establecer una página
que declare por ejemplo ..Ansío la fuerza
de una estepa .. su vértigo frío.
Porque las paredes deben recortar sus límites
y hay dos soles gemelos que irradian su pausa
sobre la panza curva de todos los helicópteros.

No puedo escribir un poema
que incluya la palabra zócalo.

El poema que escribo

El poema que escribo

se enzarza en las esquinas,

con ira costurera

gruñe su condición disidente

ajeno a los modismos

a los pies de la manada.

Necesita afirmarse

tangente al diccionario,

intruso explorador

de verbo desnortado

que aplaca mi voraz

hueco de amarres.

 

Arden los lápices

y el poema me escribe

me versa libre me arranca

cuotas de vientos, vestigios

de cordura, palabras

que no poseo

y me llegan

como lluvia en campo arado.

Yo me dejo nadar

por sus mares insurgentes

su porvenir insólito, su hechizo

de ahora y hasta aquí.

 

El poema que escribo

quiere ser calle y grito

pero se enreda en las órbitas

de tus ojos luz del sur.

 

 

 

Poética

Escribo con la mano que te toca.
Disparo palabras en cascada:

como aldaba indecisa

brota en azahar la fuente,

tus muslos como ascuas

cóncavo amor
convexa vida

Escribo porque el mundo se compone
de espanto y arrebato.

Caen las rosas y yo anoto:
ilusos los naufragios.

La noche es un manto horizontal
con chirridos y preguntas.
Descifro su acertijo
con verbos inconjugados
en efímero presente.

El desamor ya batió sus alas, y yo,
tercamente enamorado,
resistente en la colina,
tecleo:

Escribo porque no sé
decírselo a tus ojos.

(...)

.
.

Hoy no vomito palabras,
hoy las frases me nacen lisas, romas,
versos del tedio y la nada.

Miro al cielo y el Sol
como astro refulgente
no me sirve,
solo bola de fuego
que nos sobrevive.

La primavera en los balcones
es una promesa que no alcanza
para dos buenas líneas inconexas.

Escribo en blanco sobre papel blanco
y me abandono a la inútil espera.

Hoy no escribiré un poema.

Palabras que me gustan (II).

.
estrategia poeta sicomoro
astucia intriga
boca abismo
ana
.
ombligo mujer beso
sonrisa
tren icono capicúa
cóncavo desnuda
ojalá
osada alevosía
.
mango papaya
enigma
lubricante trueque uruguaya
almanaque anarquía
nostalgia
.
espejo paradoja alquimia
pereza alcoba
paralela
duna
tentación epidermis
.
silencio sonido isósceles
orgasmo agosto
ahínco
canícula gozo
sinuoso palpable espíritu
adiós
.
.

Mediterráneamente Noviembre.

.
.





Los poetas
y las poetas
recitan:
.
mar azul como tus ojos
nubes del dolor
cielo y amor
crepúsculo y aurora
.
pero no dicen:
cangrejo austero
arena estéril
calamar enamorado.

Las poetas

y los poetas

escriben:

.

amanecer en tu cuerpo

mar que nos abraza

hay dos lunas en tus ojos

aurora y crepúsculo

.

pero no dicen:

almas en desguace

océanos elipticos

percebes tatuados.

..

Simetría imperfecta.

el folio

en blanco

las palabras

secas

la canción

doliente

el color

gris

el calor

valiente

la humedad

tibia

las manos

quietas

la musa

triste

el folio

triste

las palabras

quietas

la canción

tibia

el calor

gris

el color

gris

la humedad

seca

las manos

dolientes

la musa

en blanco

Esdrujulario.

Anónimas metáforas cómplices
de palabras huecas
en busca de autor.

Lúcidos endecasílabos mórbidos
de poética inane
y subersiva loor.

Caóticos versos híbridos
sin plagio ni desconcierto
rimas de perdedor.

Máquinas que escupen sílabas
forman conjuntos simétricos
ajenos al narrador.

Letras que alzan déspotas
su mayúscula empuñadura
abstracta para el lector.


La computadora lanzó un órdago
de aritméticas consecuencias,
testigo insólito el poeta
trastea su impericia ante el ratón.

Palabras que me gustan.

olvido, icono, aguacero,
amor, volar,
sábado, SOL, siempre,
MAR


ana, azar, azahar,
arcoiris,
melancolia


ocaso, samurai, kimono,
táctica, contacto, certeza,
corazón,
coraza


pasión,
agua, manantial, VIDA,
melodía,
azul, glaciar, mirada,


naufragio, júpiter,
luna, agosto,
delirio,
LÁGRIMA, lluvia,

adiós

eloy