miércoles, 28 de junio de 2017

Pequeñas notas colgadas de una ventana





A contracampo
el vibráfono de Milt Jackson
surfea las ondas
que el tiempo ha dejado esparcidas
a contraluz del tedio.


La mañana es tan rutinaria
como casi todas
las mañanas del mundo.


Acaso una luz
oblicua o bipolar
se cuela por entre las pocas hojas
que resisten
en un ángulo
aún desacostumbrado.


Cuando irrumpen
las notas limpias
del saxo alto
de don Lou Donaldson
espacio tiempo y música
redimensionan
la realidad circundante.


Hasta el pequeño perro blanco
de la señora que acude
como todos los dias
a comprar el pan
sacude su cola
con un gesto
más rítmico que instintivo.


Desde la mirada miope
de un espectador ausente
como yo
me fascina esa manera
tan diáfana y a la vez
extraordinaria
que tienen las personas
de aceptar su lugar
en el mundo y saber
de dónde vienen y a dónde
van
como si esa especie fuera
algo más que un chasquido
o una lágrima de arena
en el transcurso
infinito tal vez
circular
de aquello que pudieron nombrar
Vida.





lunes, 26 de junio de 2017

Para los necios




Ya sé que es indigno
mostrar a los niños municipales
sus libretas
los paradigmas extraños
que frecuentan
flores creciendo en aceras
a la sombra
de edificios singulares.


Mejor la pobreza de siempre
la autóctona variedad
de registro único
endémica
a las puertas de algún súper.



Las guerras son cucharadas de cieno
en lugares que un día
desconocidos o exóticos
mostraban lo justo
a los tristes viandantes.


Así quedan
los muros como inefables defensas
y nos llega un rumor
que es un picor en la oreja
a la hora de la siesta
en este mundo caníbal
donde todo es digno
de ser ejecutado o comprado
a precio medio en el circo de los media
cloacas de antena tiesa
mirando al satélite
que repite consignas
para los necios que estamos leyendo este poema.



miércoles, 21 de junio de 2017

los que no volverán




1

qué vieron sus ojos
rasgados de infancia
qué noche de harapos
imagino
desde mi noche estructurada
qué silencios atravesando
tundras o fronteras
para verse desde fuera
ya sin lugar
carne para el mercado


2

la vigilante
del turno de mañana
les mandó callar
qué fácil
doblar el junco
que resistió el incendio



3

le pregunté de dónde sois
pakistán me dijo
y en sus ojos de atlante
vi pasar el miedo
como ese tren que no para
en la estación de las lluvias



miércoles, 14 de junio de 2017

Open Days




Son los días
sin sueños de tigres
adormilados en medio
de la habitación en llamas
como bornes inconexos
o vanas espumas afligidas
por una soledad mal dispuesta.



Del otro lado
los versos y su alquimia
un peine de olivos
a mediodía
noches de alta marea
dibujando un 44
a doble extremidad.




viernes, 9 de junio de 2017

lunes, 5 de junio de 2017

Agua




Giro la espoleta
y en unos segundos
soy el Señor del Agua.
 
Establezco
conexiones límbicas
meandros
torrenteras
cursos de agua
con la mano que un día
esculpió la belleza en aquel cuerpo.
 
Las plantas
con sed vegetal
agradecen el gesto.
 
Resbalan los pies descalzos
no hay moscas
y una nube
toma la forma de un conejo.
 
Desde abajo
sube el rumor
de los hombres con prisa
el agua tiene
la velocidad del agua.
 
Piso los charcos
mínimos
a las 12:04
es domingo y escribo:
Qué será de los pequeños dragones
tan tímidos
tan quebradizos
tan fuera de lugar.