La memoria de los muertos

 

A Bernardo Ruiz Pinos (Alhama de Granada 14/04/1920 - Gusen 29/09/1941)

Detrás de los juncos hay un hombre que te apunta.

Lleva un uniforme parecido al tuyo,

sufre como tú y como tú sueña con el fin.

Como tú no sabe del camino y sabe de la bondad,

solo conoce el cansancio que el desconcierto produce.

No sabe que viajará en un tren de espinas

hacia la noche más oscura de los tiempos,

que lloverá barro y que comerá barro

hasta que sus dientes sean una pequeña piedra más en la tierra fría.

No sabrá tampoco que el barro es la conciencia de un siglo.

Ni sabe que vivirá hacia atrás en un campo que un día

ajeno a todo, fue una sucesión de amapolas.

De un largo silencio emergerá tu voz caída,

tu suela de cebolla, tu vida no esperanza de hoja fértil,

tu corazón aun no herido de ternura, tu diente

de morder labios con la fuerza de una nube,

tu patria leve de promesas donde espera un banco

una piedra, un huerto, un bancal de flores

donde beber agua y establecer tu descanso.

ás

Lucía

Ella pinta un pato con corona amarilla
en el asiento interior de la fila 19
del vuelo Bruselas -Barcelona.
No para de hablar. Me pone de buen humor. Su risa
es un rebaño un pentágono una tortuga multicolor
que hace del tiempo un señor distinto.
Tras su figura menuda el campo de nubes
es un absoluto mullido algodón.
Con tan solo cuatro colores
está pintando el mundo
de rojo claro el mar
verde prado alpino para el cielo
la nieve en los Pirineos
es una mancha rosa flamenco
a 20000 pies de altura.
Desde aquí la vida tiene otro paso
una prisa distante
un vaivén de madera.
Me dice Lucía que tiene casi ocho
que toca el piano y le hace feliz
que ahora se aburre
y que
le invente un juego que le guste.

A Carme

A Carme

Tu risa
es un martillo de ámbar
en esta mañana orgánica
de mayo.

Hablamos
de nuestras madres
y el tiempo que aniquila
con secuelas de antifuturo.
 
Hablamos de viajes
de frutos y jacarandás
de caminos de ciclos
de círculos en virtud de cierre
de películas que vimos o veremos
de la garra que arrebata
y esa esperanza que es
una casa recién pintada
y con amigos.

Mayo nos observa desde su atalaya de luz
como si fuéramos espectadores de su apogeo.

Nos abrazamos.
Nos decimos hasta pronto
hasta siempre.

Llenamos nuestras venas
de primavera.

Vivir

Para Regina

A Antonio

Vivir era,

.......................es, 

básicamente esto:

amar sin excusas

........................ ni treguas 

amar

....... y dejarse amar 

como si el tiempo

nos debiese algo

como si fuese nuestro

exigiéndole al contado

lo que nos pertenece *

No podemos

regresar al pasado

a saldar deudas o errores

vivimos  al instante

y a veces

............. olvidamos 

a quien nos ama sin tregua

........................................ ni excusas.

Y somos ellos

estamos hechos de su historia

su entrega generosa

............................... es nuestra entrega

esa cara

que amanece día a día

.................................. en nuestro espejo.

* Karmelo Iribarren

A Ramón, compañero, poeta

(Ya no puedo preguntarte por Mnemea

pero no me basta la Wikipedia)

yo también soy un triste
aunque las córneas de la noche hayan colgado la misma bóveda imantada de los sueños
a un miércoles con ceniza en los zapatos

hay una arruga en algún lado ........ mordiendo
los pespuntes de un poema que no se escribe

y con el salto cansado
regreso al bosque
en el que quiero ser niño otra vez y sorprenderme
ya que nadie me ha enseñado a ser
un hombre pausado que recibe
los golpes y analiza las claves
de la danza macabra que compusieron los malditos

me quedo
blanco y mudo
junto al silencio que te recobra
con la dulce libertad sentenciada al arrebato

ya soy agua
como eres aire y versolibre
y plaza   o recreo donde
la palabra es reliquia

buscando un recuerdo después del diluvio
me conmueve tanto detalle
tanta escalera
y el sonido de los pasos

A Llüisa

A Llüisa 

que nació un uno de febrero

Mira la plaza herida
con las sombras casi inmóviles,
restos del exterminio.

Y esa chica que la cruza
con paso vacilante.
Las dunas de su cuerpo
llevan un sol de desierto
que las cubre.

Recuerda aquella noche de verano
inventado la vida que te espera.
En algún lugar del mundo
el escarnio de la sangre derramada.

Pero tu sonrisa aplaca,
con la fuerza de tus ramas desgajas el tiempo
y aunque llegues cansada
inundas de primavera los ojos
que te miran cuando
te aferras al fértil segundo
en el que te has concretado.

(Re)nacimiento

(A Amelia Díaz)

Allá quedaron
ilusos los naufragios
las cometas
sensatas en su ruina
y pálidos noviembres.

Ahora escribes
con timón
al desembarco
rumbo a un mar
que quiso
ser eterno.

Y yo no sé
en qué oportuno lugar
liberas tus mareas.

Ya tomaste con estruendo
las riendas y los remos
y es un viento en las velas
el que peina los trigos
soñados de tu paisaje.

FB

Viajan tus versos bucaneros
trufados de atardeceres
y cielos que se expanden
o encogen su estatura
cuando ella silba
o duerme hacia atrás los sueños
desvencijados,
clavadas a la ruinosa rutina
sus siete alas caducas
y los besos vacíos
son versos insumisos
colgando de un portátil
que juegan alfabeto
y tú,
trovador sin corona
ni oxidada lira,
encuentras las palabras
que harán decir a la musa:
-Calíope amorosa-
ven a mí,
no tengas miedo.