No truco, no trato

Las niñas preadolescentes de la ciudad vampira
se disfrazan de doncellas ensangrentadas.
Sus piernas largas blancas apenas dibujadas de deseo
tienen frío. Los niños blancos
llaman a los timbres como si fueran soldados ocupantes
y en sus risas estúpidas están presentando el futuro.

En los media la violencia
se enaltece con disparos amarillos
directos a la frente ancha del ciudadano común.
La sangre es un color de pimientos y tomates
a años de plomo del cuchillo vinagre.
Los ciegos vuelven a incendiar un bosque de extrarradio,
crecen plantas carnívoras en las aceras con la sed de los dispuestos.

Desde la altura los drones homicidas
asesinan jóvenes con metáforas-mentiras.
Han entrado en tu casa. Han puesto el pie
en el quicio y un perro de porcelana les mira.
No hay truco. No hay trato. Tan solo
supervivientes alienados con plástico en sus arterias.