Las ascuas del amor y sus bienes
tan cerca del descenso arduo de las ciudades.
Nos amamos como últimos descendientes
de una casta de herejes
contemplamos
el lentísimo crecer de las montañas
sus cambios de textura
de la mañana a la tarde
de la tarde a la noche
e infinitos puntos de luz nos delatan.
En la iglesia rusa
escuchamos el canto
de la mujer del pañuelo ocre
y veo pasar entre mis sienes
la historia del sufrimiento de un pueblo
en tres segundos de mirada
al rostro cubista de un icono.
El llanto brusco y violento de un niño
las pálidas muchachas de ojos verdes
y violentos tacones
el hombre que se aburre en el jardín y nos pide fuego.
Nos amamos en labios
hechos para el amor
a las siete del amanecer cuando el sol
pinta al mar con siete olas.
Porque el amor nos hace mejores
más libres voraces más serenos
como el agua cuando ama a las plantas
o las plantas cuando aman a la luz.
Arrebatamos al tiempo
un paso en la salida
salimos al amor
perplejos de no mirar atrás
perplejos con la muerte de los sueños
y el acertijo que encabeza todas las puertas.
Perdidos emigrantes
hacia el cerca del color en los cielos
ávidos de pervivir en el nosotros
con las botas de vivir dispuestas
al arrebato de la altura
nos salimos del paso
nos protegemos del miedo
nos encontramos en el sueño
como animales que extinguieron sus épocas
en distintas tormentas del planeta.
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