Hay un tiempo de espera entre el relámpago y la acción
un retorno de vuelos hacia lo inasible
como un grito espectral antes del nuevo día
resistiéndose al paso de la corriente.
Hay nubes que parecen pinceladas en un lienzo
son señales indescifrables desde esta altura de pájaros.
La calle es un río. Los árboles
fijan las aceras a una realidad escindida.
Llegará el frío como tantas veces
y será un delirio dormirse en sus rutinas
sudar entre sábana y cuerpo
atarse a la vida
como el náufrago cuando atisba un espejismo.
1 comentario:
Es lo malo de esta espera sin hora fe finalización.
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