Derrota y limbo

Ahora que el cielo es un damero
en el ojo gris de una gaviota.

Ahora impacto de ruleta, cirros
de escasa filmografía, tachas en un mapa
virgen de signos. Ahora ya, pantallas movedizas
silencio de ahora, extenso en su extrañeza.

Ahora des-concierto de aves, insomnio predecible.
En extrarradios de amor una pústula breve
se expande en ondas de gran calado emocional.

Números con soga de ahora para aferrarse
en despachos con vistas, en drones tristes
con máscaras emoji para los días iguales
que nos han de acercar a un nuevo orden:
consigna en la sien, bordes del abismo
tambaleando, tambores que sangran antes de sonar.

Y ahora es un adverbio que no precisa complementos
para retornar a otro ahora: derrota y limbo.