Rehenes de su arena

Ya he llegado a la edad
de las hojas en septiembre.
Con que violencia me levanto?
Me espera qué condescendencia?


Juntos vivimos largamente
barremos la terraza de los restos
que el tiempo atmosférico desgrana.
De vez en cuando un avión
nos transporta a nuevas vidas
y dormimos en lugares de otros atlas.

Entonces no había caminos
algunas palabras todavía
no tenían el lugar significado.
El poema exuberante
se escribía en mano zurda
y los detalles eran tan solo
esos detalles tan solo.

Las estaciones siguen su curso
somos también pasajeros ahora
el desierto ensaya nuevas formas
somos rehenes de su arena.