Minutos musicales: La Buena Vida

Los donostiarras La Buena Vida son ya un clásico del pop español hecho con buen gusto, un grupo cuyas influencias se pueden rastrear en las nuevas hornadas del pop nacional. A La Buena Vida hay que acercarse con el corazón en la mano, entrar en su peculiar universo y dejarse llevar por su manera de describir, sin levantar la voz, determinados momentos, ciertos sentimientos, lugares o situaciones evocadoras..

"Un actor mejicano", de su disco Album (Sinnamon Records, 2003), es La Buena Vida en estado puro. Una reivindicación de la inocencia y el escapismo, del hedonismo más naif, del amor en fuga. Sueños cinematográficos para escapar del mundanal ruido. El amor como evasión para mantener intacta la ingenuidad de la primera mirada. ¡Grandes!

Fraude

Era un tiempo de cambios, no necesitábamos
encapuchados vivos para encontrar la hora
que nunca la perdimos.
(Eduardo Haro Ibars)

No comprenderéis la longitud de los mercados
ni su cuarta dimensión con saña y avaricia.

Brutal es el camino desandado hacia el longevo
astro que nos cobija y desollamos.

Os vendieron su túnica a precio de palacio
y abrazásteis al becerro dorado entre sus ubres.

Ahora el desierto se estremece
desde sus sucias hogueras crepitando
y Manhattan y Berlín son las primeras
urbes conquistadas
por el postrer cataclismo.

Blogueando: Leonel Licea.

VIENTO DE PRIMAVERA

A veces, creo ser un hombre muerto.
Hombre de tez oscura, detenido,
con los cabellos negros, a la moda,
- traje de marca a líneas verticales -.
Un hombre con el tiempo equivocado.

A veces, me confundo en el gentío,
recorro los refugios de una ciudad hambrienta.
Me pierdo en los rincones
donde la hiedra esconde la nostalgia
putrefacta de siglos bajo lluvias.

Mi guerra es un país cansado, a veces,
sin fuerzas para excavar su tumba
o sepultar el grito en sus costillas
de alardes y sobornos en el tiempo,
con la tristeza misma de un exilio
……………………en un lugar ignoto
……………………o en la conciencia negra.

A veces, cuando intento superar mis limites
……………………el miedo me acribilla,
me inventa los motivos para escapar de mí,
el exacto pretexto que oculta coincidencias
entre un cuerpo que olvida el alma
y otro cuerpo que muere
de estatuas en las venas.

A veces, corro y salto entre el azul y el negro
del clamor perdido en los disparos
con el aroma atómico
……………………..de un desierto
sin mascaras infieles de holocaustos.
Allí, me siento el hombre
con los cabellos sueltos y desnudo
que anochece despacio,
que corre la ciudad…


La ciudad, hoy, respira infiernos.
Hoy, el viento pasea catatónico.

...

FUTURO INMEDIATO

He enterrado el ayer
debajo de la cama,
el bar donde tomé
prestada su sonrisa,
donde robé los tragos
cansinos de la noche
que pusieron su nombre
debajo de la lengua.

Practico el sustantivo
del ego de las manos,
el moderno deporte
que viaja en las palabras,
los idiomas que pulsan
……………..estas teclas
y consumen el tacto
de una virgen virtual
que gobierna el instinto
tentando las cortinas.

Hoy llegamos al tiempo
del futuro inmediato,
del rumor de las calles,
del caminar, morir
recorriendo la piel
centímetro a centímetro:
una revolución
de encuentros clandestinos,
la pélvica orfandad
del sexo sin fronteras.

URGENCIAS TRANSITORIAS (PARA ROMPER EQUILIBRIOS)

Sacudo el éxodo de mis ojos,

cada sendero, intentando escapar

……………………………de los relojes,

de las aristas que encierran los retornos.

Sacudo el susto, la guadaña,

la hierba,

………………..el polen,

……………………………….mis alergias.

El permanente aprieto de mis bolsillos rotos.

La tempestad que me deja

en una estancia vacía, aferrado

a aquella urgencia,

a aquella luz de tinta ciega, desprendida

ante el sórdido delirio de una noche.

Sacudo el gesto que pretende gloria

que une mis labios y ataca

la sed que tengo de mi mismo

que me devora lenta y feroz

como un disparo a quemarropa

dispuesto a mutilar la furia transitoria:

mi juego existencial sobre la cuerda floja.

Sacudo el grito,

.………………………..el ego,

………………………………………el miedo

y vuelvo a ti: a conjugar plurales

que rompan mi equilibrio.

Leonel Licea

Blog de Leonel Licea

Entomología ocasional

Como aquel gusano que construye en tu cocina

cuentas de cuscús que son collares sin atar

y sabe de su súbita esencia inacabada

de arena enjaulada en el reloj, así

diseño los puentes que han de llevarme

a tu ribera de huerta feraz y ebrio continente.

Las trizas astilladas de mi espejo reclaman en tu cuerpo

la cuota pertinente de porqués sin preguntar,

pero ignorando la pena que equilibra al artrópodo,

su gregaria tristeza de subterránea blandura, las palabras,

las miradas, el lenguaje no verbal de los autómatas,

nos imponen inventar una novel taxonomía

en la que ser y estar, como estrategas de guardia

en esa farmacia emocional que otros llaman vivir.

Origen

Hay distancias
que avasallan como aludes
para llenar de vacíos
las salas de espera
del penúltimo cansancio,
esos no-lugares
que transitamos ajenos
al devenir crucial de los sentidos.

Me desconcierta la fórmula
del espacio y el tiempo
en tu físico objeto palpable.

No hay luces ni medidas
que indiquen las opciones
en los pasillos sin bancos
que cruzan los hospitales
de nuestra brumosa memoria.

Habrá que lanzar flechas con fuego
desde aquí, al otro lado,
quemar las naves antes
de lanzarse al frío océano
y navegar hasta el origen:
balcón, luna,
susurro,
sueño.

Septiembres

Suceden atmósferas que devienen obtusas
claridades del ser y el abandono. El sol renuncia
a su plural nepotismo de asfalto,
las paredes ya no exudan ese cansancio
de libertina marea y caos en las piernas, los ocasos
anuncian ligeras variaciones de azul en sus simas
y las ventanas adoptan una sombría actitud entre las sábanas
que ya no son esa textil inutilidad en la noche.
Entonces el tiempo, recupera su industrial privilegio,
esa forma tan suya de acercarnos a la muerte
con la marcial cadencia de un rito
y sabemos -nos lo dicen los horarios,
las encuestas, los pulidos dirigentes,
las clases dominantes, el poder sin adjetivos-
que se impone el metal como intercambio
y las máquinas que alisan las aristas en las plazas
esperan codiciosas el rugido banal de los planetas.
Pero tú y yo sabemos que hoy, día primero de un fatuo porvenir,
seremos mutua enredadera, desnudo atardecer sin tallos,
ufana concavidad, antes de que la luz
sea un bien de escasa urbanidad y las lluvias
nos obliguen a dibujar cifras en las camas.

Guía estival con ojeras sin resaca

No oculta la humedad

su tentación calórica,

esa suerte de meseta

contemplada con fruición,

con siesta ácida y semilla

abierta, libre, engañosamente

estructurada en sus

muslos como ascuas.

La pose estilizada

y el desdén a deshora

en el lánguido sofá

son motas que expanden

su sinuosa estructura helicoidal.

El sistema permanece

activo, el nivel de frigorías

mantiene el equilibrio

irreal en los espejos.

Los textos, distribuyen su lenguaje

con sagacidad en las gotas,

que resbalan y se funden,

piel sobre piel imaginada.

Y en el balcón las abejas más sumisas

liban un lúbrico licor en los geranios.

Se paró el funicular del mediodia

y las cometas se enredaron en los cables.

Suerte sería

no bajar cuando

todo baja

también.