Olvidar (o no)

Olvidemos que la ecuación tenga (o no) sentido.

Las cebras tampoco son todas iguales
ni China y Japón son una misma cosa.

El frío es un inhalador a 20 días
pero sin comprimidos no hay indicios de mejora.

Y hay un viento atroz hasta en las suelas de los árboles
pero las orugas repliegan su cuerpo artrópodo
como yo me hago caracola en tus adentros.

No olvidemos los informes meteorológicos 
cuando se trata de cuatro días de euforia.

Habemus?

no con

migo
no nos

otros

a la derecha del Poder
o a la izquierda
da lo mismo
si miran hacia otro lado
cuando el grito es marea
asolada
por los que empuñan el día
contra la diferencia

sus casacas tan lejos
del barro que amanece
tan
impolutamente
manchadas

tan

I
N
F
A
M
E
S

no habemus

De cielos y máscaras.

-->

La persona que me vive deserta de su oficio.

La ciudad es una sucia oficina a punto de exiliarse.

En el cielo
pavesas anunciando
los niños que vendrán
a mi nuevo entierro,

también las gaviotas
ignorando las seguras migraciones
en los cambios de estación

y un calor como de calma
en lugar inapropiado
extendiendo alas
y caparazones
tras aquella lluvia
que no llegó
a alargar el invierno
y pudrir todos mis zapatos.

Luego la noche encendida
con sus jugos casi curvos
y amarillos
en esta cama ancha y plana
como una meseta en los mapas
como un tapiz de girasoles secos
o amapolas secas.

Los niños otra vez
vuelven a las plazas.

El reloj perdió sus manos
y agoniza en la pecera.

En las zarzas del solar
hay un perro aullando
pero yo he venido a recoger la fruta
con estos dedos de hacer zumo
en los limones del verano.

La persona que me disfraza de hombre
cambia de máscara cada amanecer
para parecer más joven
y no sabe
que debajo de la piel
hay una angustia
química y voraz
destinada a suplir los dolores
por una fértil pervivencia.

 

 

Oh, cielos!

La nieve nos hace niños

la nieve
es un regalo para el hombre
que tiene un amor
un beso de fuente
y un sendero de serpiente erguida entre las piernas

somos niños pisando un camino de agua

nadie pasa
pero tú

tú comías las voces tú
la granada erupción

tú nevando las copas de la piel
por creerme solo un traje de siembras
un revuelto de pinos y vasto espacio en horizonte

la mirada
con triple salto inmortal
de una jugadora inexperta

el sonido
del crepitar del agua
s u b t e r r á n e a m e n t e
como mueren los minutos incapaces
de retener el momento en que
el festín de tu lengua
era una bandada de pájaros
en forma de C
invertida

y ahora estamos
tan heridos que nadie
puede hacernos daño

somos agua pisando un camino de niños

Crisis

Puede que me esté acostumbrando
de una vez por todas,
o paso a paso,
a morir un poco en cada tregua.

Cuando uno no espera en los padres
que preparen la cena
de navidad.

Cuando las ganas
llevan la urgencia adosada
y desvisten el sueño en lonchas
exactamente iguales,

yo camino sin mirar atrás
hasta donde alcanzan mis ojos de anacoreta.

Estoy acercándome a la cima
de la pirámide
bañado por un sol de rebajas
con la sed pintada en la boca
que provocan los años
las caídas y la falta de aire
en el esternón,

una hidratación nunca resuelta
y esa cabeza como trofeo que me enmarca.

Bous al carrer

Mi padre insultaba a los políticos
cada vez que veía sus rostros
en la pantalla del televisor de 20 pulgadas
conectado en la salita
del primero primera.

Cuando dejó de hacerlo
y se dedicó a ver en silencio els bous al carrer
en las televisiones locales
comprendí que la demencia vascular
había ganado el pulso
y no habría partido de vuelta
tras aquella derrota.

(* Fiestas de toros en la calle muy populares en los pueblo de la Comunidad Valenciana)