Diciembre.

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Sobre la esquina, con desdén cayo el crepúsculo,
es el viento una gris algarabía
y los perros se afanan en alargar el paso.
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Pasan por la avenida los últimos pájaros tristes
que la noche inventa para ser más noche.
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Pero hoy la vida es roja, como la buena sangre
y no quiere, dura y alegre, abrazar el gris diciembre.
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He llegado, mujer. Ven y caminemos.