lágrimas en la lluvia

La música del azar: "Semilla negra" de Marlango.

2012-02-12T14:05:00.000+01:00

En aquel lejanísimo 1983, Radio Futura presentaba La ley del desierto / La ley del mar, hoy en día todo un clásico de la música pop cantada en castellano. Una de aquellas canciones era Semilla negra, ahora versionada por Marlango en clave letárgica. La voz de Leonor Watling se balancea sinuosa, fluye lenta, muy lenta. Y nos dejamos seducir por su efecto narcótico, por su balsámico aroma a viajes imaginados. Hace falta soñar cuando el tiempo hiere. "Si me llevas contigo / prometo ser ligero como la brisa / y decirte al oído / secretos que harán brotar tu risa".

Oleo con tucán y sombrero

2012-02-07T16:28:00.001+01:00

Bajo las mieses de un invierno absoluto
rememoro una playa.
............................... Un rostro,
tan parecido al mío como una ola
a su suerte sucesiva, observa al tigre
que vela su coraza de juncos
en la orilla erguida del mundo iconoclasta.

El horizonte es un quebrado sencillo,
una alargada rama de olivo en el pico
estrambótico del espectacular tucán.

En la costa de tu vientre una bahía reposa
sin dioses que alabar, sin lo innombrable
como materia inasible a que aferrarse.
........................................................ Intuyo
desde el otero que atisba la ensenada
caracolas y algas en tu cintura de espigas
donde posarme ese tiempo en el que el signo
es una marea que cumple su condición dual.

No me vale la nostalgia. No me vence
su dulzona melodía. La playa es un ahora
salobre y rabioso, un contrincante enarbolando el vuelo
azul de una gaviota.
En el lienzo de mi fugaz retrato
eres el habitante extraño, el percutir de alas
sobre el sombrero a cuadros,
........................................... el óleo vital
contra el cable deformado
...................................... sobre un abismo de plumas.

Poetas de guardia: Jorge Riechmann

2012-02-05T21:16:00.001+01:00

Jorge Riechmann presentando Futuralgia en la Librería Primado de Valencia (16/01/2012)

ANONIMO

Adivina la soledad de la bestia cuando la bella está al teléfono

y desaparece de súbito dejando tras de sí

un aroma equivocado y una foto

Qué selva de jinetes

Adivina qué cantidad de éxtasis llenan el hueco inervado de un día

y vestida de abejas negras dime luego la cifra lentamente

Qué estupor qué brocal de desnudez

Adivíname saltando por encima de tu tejado

con los potentes muslos de un diablo que hubiera extraviado su saciedad

y disponiendo sin límites de un arsenal de labios dijera

qué fuente blanca de sed qué ala sin pájaro

Adivíname serpiente con un mapa de enigmas en la piel

tesoros a hachazos felicidad sin recámara

las séis extravagancias de un dado con amnesia

una divinidad de hélices imprevistas pulsada en tu cintura

Adivina cuál es la herida más grande

en el cuerpo más pequeño

qué artífice ha tejido en tu cadera encaje

qué murciélago mira cuando nace un poeta

Adivina si puedes qué caudal o peligro aguarda a que despiertes

e ilumine mi sueño el tuyo libre al fin

qué palabra salobre nos ofrece la aurora

qué lucidez de amor inexcusable

en un país vacío

Adivina cuál es el primer verso que no quiero decirte

qué escondo en la mano cuando te la entrego abierta

en qué música espero ser perdido o salvado

Adivina las lágrimas del Dios cuando despierta de su mito

y ofuscado ve en muerta corza una doncella con flecha

y le arranca la herida con su pulgar redondo

Adivina cuántas pausas perdidas en el cielo

qué loca cacería verde al filo de la hoguera

Adivina qué disfraz detrás de la baraja

y cuando hayas conectado un número y un nombre o te estalle la boca de manzanas

adivina quién quién ha escrito este poema.

ABOLIR LA NOSTALGIA

Es la hermana tullida del deseo.

De nada verdadero se predica.

Le place avasallar: busca vasallos.

No le miréis las manos,

.................................. perder es imposible.

Abolir la nostalgia, esa tenia violenta,

esa impotencia desovillada en máscara,

mi desdentada enemiga más voraz.

Untarle el cuerpo de brea y de vergüenza.

Sea

la desolada quimera del presente

nuestro empeño imborrable.

INCREDULIDAD

No eres

posible,

no es posible

que todo el calor del mundo

haya cobrado la forma de tu cuerpo

tendido e irradiante junto al mío,

no es posible tu cuello

girando sobre la almohada lentamente

como fanal de dicha,

tanta fructificación no es

posible, tan alta primavera

desbordando tus pechos y tus manos

hasta inundar todas las alcobas de mi vida,

no es posible el latido de tu sueño

cuando convoca

paisajes como caricias, dédalos susurrados

de fraternidad y auxilio y maravilla,

no es posible la paz de tu vientre rubio

si te busco debajo de las sábanas.

Desnuda no eres posible. Junto a mí, no es posible.

Eres lo más real y no es posible.

Nunca me han dolido todos los huesos

después de arar o segar de sol a sol.

Nunca he disparado un fusil.

Nunca he violado a una mujer.

Nunca me he desriñonado en una cadena de montaje.

Nunca he navegado en un mercante.

Nunca he linchado a un policía.

Nunca he conducido un camión.

Nunca he matado a una gallina.

Nunca he comido faisán.

Nunca he ocupado una fábrica.

Nunca he dirigido una orquesta.

Nunca he torturado a un ser humano.

Me faltan, en suma, tantas experiencias

constitutivas de la humanidad

en su actual constitución. Yo no me explico

cómo consigo reunir valor

para el trabajo insensato de urdir versos.

CITAS

Una vez llegaste tan pronto

que no había flor que no fuese semilla

mano que no fuera garra

ni amor nocturno que el sol no descubriese

en los cines de barrio o en los parques.

Otra vez llegaste tan tarde

que el prólogo ya estaba en el epílogo

un pinzón cantaba a medianoche

las castañas asadas sabían a sobresalto

de muchachitas muertas.

A veces llegabas cabalgando una tormenta

y te asombrabas de encontrarnos empapados.

A veces custodiada por un tigre

y te ofendías mortalmente si yo le daba la mano

sin quitarme los guantes.

A veces llegabas desde detrás del tiempo

me tapabas los ojos

y yo tenía que adivinar

si el beso o la agonía

la entrega o cuántos surcos

arados en tu cuerpo por estaciones de un año

donde ya no había plaza para mí.

Hoy te estoy esperando en el momento justo.

En el fruto maduro. En la frente del día.

En una espuma que equidista de la rosa y del cénit.

Amor mío

no tardes.

Jorge Riechmann

Futuralgia

(Poesía reunida 1979-2000)

Calambur, 2011

Asterisco

2012-02-01T22:07:00.002+01:00

Obviamente

es un febrero con matices,

como esas sábanas

que un día fueron blancas

y cubren los muelles

para evitar el polvo;

con fecha de caducidad

como edificios singulares

-digamos Reichstag,

environment art-

envueltos en telas

por un Christo llamado búlgaro.

Y no es

por la evidente existencia

de un anodino 29

y miércoles algo inaudito

desde hace unos tres años,

ni por la carga emocional

que desprende el invierno

en los libros de Historia.

Es que han cambiado

las rutas migratorias.

Es que la esperanza

tiene el óxido de un enfermo terminal.

Es que una lluvia de sapos

tampoco barrerá las calles.

Y es febrero, inadaptado

a una cosecha de mordazas

cuando todo tiene un nombre.

Hasta la miseria tiene una máscara moral

con dos caras insólitas.

Febrero, evidentemente, no tiene la culpa

si el mecanismo que mueve el sistema

alienta una gregaria carcoma,

una cana impoluta

en el testículo de la avaricia,

un tumor microscópico

en la reunión de las 10.

¡Qué lento repica el cambio!

¿Cuántas primaveras puede albergar una vida?

¿Es la Revolución un pretexto

para la ceremonia

de las manos cortadas?

Dicen que no hay esperanza en mis versos

pero estas manos llevan siglos amasando la belleza.

Si llegaras

2012-01-28T23:53:00.001+01:00

¿Y si llegaras gacela, viento andino
incendiando un continente de heridas ancestrales?

Y llegaras boreal, aurora polar sin ornamentos,
sola, carne incandescente nevando tropicales
industrias de armamento, llegaras a mí
sin días de mundo en la osamenta, sin
flores de plástico que destiñan
aranceles de cemento disecado
en un sudeste de cálidos andenes
un jueves sin joroba en la semana.

¿Y si llegaras no séis no nueve
sino entre dos y diez y hasta sesenta?

sin manchas de tiempo en la mirada
desnuda de ciudades y untadas
de bosque las manos inventando
un lenguaje como quien descubre el fuego
sin conocer la existencia del paisaje.

¿Y si llegaras con los hangares vacíos
descosidos calendarios con jirones
de tiempo aniquilando la nostalgia y las distancias?

y llegaras monzónica implacable
hasta exterminio, llegaras a ondularme
hacia el estrépito, húmedo intangible
del vegetal preñado en savia tuya.

justicia

2012-01-26T16:30:00.004+01:00

Cuando la Justicia pierde
su inicial mayúscula y alcanza
la proporción de un vulgar eufemismo,
hay una uña negra que se astilla,
un cansancio repetido en el café,
una rabia más a que aferrarse,
la sombra de un anodino tumor
en todos
............ los ciudadanos
................................... de este
.............................................. puto país.

Melancolía*

2012-01-24T17:21:00.000+01:00

Abarco la certidumbre de un planeta dulcemente nombrado
en trayectoria elíptica orbital.

Intuyo una luna doble tras el dintel
de una noche americana.

Extraigo rasgos de un armazón bipolar
ovillo de branquias atenazando a la valkiria.

Llueven pájaros en mi sueño recortado.

Vislumbro un futuro en mujer.

Retumba mi apocalipsis-corazón.

(inspirado en la película Melancolía (Lars Von Trier, 2011)

Everybody Knows

2012-01-22T18:14:00.000+01:00

Viajamos en naves de madera hacia el colapso
-dirán
los que nos sobrevivan-
por no haber manchado de barro las calles,
por no habernos manchado de barro en las calles
ni gritar el grito que punzaba en lo hondo
de las gargantas secas.

Yo me iré
a un lugar donde la memoria no tiene memoria.
Dejad al menos
a los hijos de mis hijos
una lanza para la rebeldía.

Blogueando: los folios grapados de Tomás Rivero

2012-01-20T20:22:00.002+01:00

Jinetes

Altivos jinetes cabalgaron denuevo

los vi cruzar las arenas

ataviados de adanes

engalanadas monturas

sobre verticales camellos

sus pezuñas de almohadillasblancas

cruzando las dunas con lasuavidad

de un sueño.
El sol de soleadas espumas.

Vi un amor puro sin el desgate

de lo cotidiano o loobligatorio.
Algún espejismo.

Vi que a todos nos es dada lavida

y yo me puse marchito parati.

Hermoso como una nube

arrasé las ciudades.

Otras noches vi. Otras lunas.

Amantes tiernísimos

con olor a manzana

se rozan en silencio,

como una suave brisa

mueve banderas o faldas

y blusas y camisas.

Y yo venía averos enamorado
como un hortelano

va a su huerta

y cuida de que todopermanezca

en ese reciente y tiernoverdor

en esa tibia noche

fresca y templada.

Cruzaron el desierto

amantes desnudos.

Y yo renuncié a ser feliz.

Tiempo y piedra

YO, hombre casado, harto deser una piedra,

anémico y místico, modélico ypistacho,

de pálido a frugal,

depresivo y lleno de bárbararutina,

en este occidente brutal ysanguinario,

he visto que te posabas,mirlo blanco,

utópico aleteo sin rumbo,

en mi desnudo hombro español,

que se prestó a extranjero,

excitado y ansioso de lacobaya dormida

que me ofrecían tus muslos.

Y como en un ocaso negro,hasta tu sexo baja,

la mirada turbia de miscansados ojos.

Y tu mano tambiénllegando, baja por mi muslo,

trágicamente se enreda encruciales maniobras,

añade sal a la rutina blanda,

y logras que me sienta pordentro

como aquél hombre que un díaperdí.

Pon cenizas en mi pecho,joven púber,

escribe con tu dedo sobre elpolvo,

hazme un drama,

y dame tu sonrisa azul deseda íntima

ahora que visitas al bardo

curtido de tristezas,

cuarteado ya su cuero porcúmulos de arcillas

o viejas barricadas últimas,

trincheras que se inundaronde mi sangre.

Ahora que va la nocheasentándose

en las cejas de mi frente,

pasa, mira, esta es mi casa;

aquí en el occidente muerto

hago los versos con lapróstata

y tengo los sueños que misojos sueñan.

Pasa, ten, ¿qué quieres quete diga?

¿Qué cuento quieres que tecuente?

No, no te quites las ropasaún,

dame un beso en esta boca queególatra

te pronuncia todavía,

ábrete los pechos como unavirgen

y quita el miedo de mislabios.

Entra. Las puertasdesquiciadas y vigorosas

de estas habitaciones ampliasy vacías,

oscuras se cierran solas.

Tomás Rivero

folios grapados

http://foliosgrapados.blogspot.com/

Tantas muertes pequeñas

2012-01-17T16:02:00.003+01:00

Tantas muertes pequeñas sin apertura en boca,
famélicas miradas perplejas.............................¿cuántas son?
¿Cuánta excepción puede aceptar una regla?

La horma se ha hecho sistema
y agrieta la calidad del ser que abrió
una vía hedonista en el mundo verano.
Ondas expanden hedor en los costados.
Abrazo antídoto para las nuevas costumbres.
Tantas las veces palabras
como cataclismo paranoia edulcorante
berrean subliminales en las retinas
de los árboles sumergidos.

Tan cerca de la unidad y de la fuerza
como de tijeras que ausentan ese crujir simétrico de arena
en olas renacidas
que erosiona hasta el hueso en la embestida
y hace correr ríos que nunca existieron.

Tanta moneda en el centro de las apáticas vidas
y un poste electrificado .................................. ¿cada cuántos hectómetros?

Las hileras pierden su condición vitalista
desde un plano cenital.

Tantos números venciendo la lágrima en un desahucio,
mintiendo en la triple joroba de un oasis
de turgentes palmeras y tanto
escombro escarnio expurgo tanta rabia.

Tantos árboles huérfanos de abrazo
y tan poca
................. la utilidad de un poema.

Invierno en el Montseny (II)

2012-01-15T14:50:00.001+01:00

Habitación con vistas

2012-01-11T22:27:00.000+01:00

Bailabas
en la cornisa
norte de un abeto.
Confundías
la polka y la mazurka.

Los minutos del sol
desataban tu equipaje
de vegetal efímero.

No llegó la línea alada
a curvar
el lugar breve
entre el manantial
y tu cintura de árbol fénix.

Desde las piedras más antiguas
refulgía
el festín pardo de los ríos.
Un fluir de limo
-saltamonte invernal-
alimentó los futuros
de sendas insumisas
en la vertiente umbría
de sus ojos.

Miríadas de estrellas
nos relataban.

Cotidianeidades

2012-01-08T16:39:00.000+01:00

Llamas
con voz de hojaldre
y seguro crujir de cremallera.

Yo abotono los goznes de la prisa
y simulo un firme movimiento metamórfico.

Tú, claridad de fuente campesina y alimento,
desarmando el sujeto establecido.
Los párpados, temblando como rehenes
del lenguaje no verbal con que nos vives.

Yo desando las horas anfibias
en que me domesticaron.
Fundo un bosque de helecho sencillo
y visto de sonrisa espléndida
mi rostro de bisagra.

Volveremos a claudicar mintiendo notas,
destapando las sábanas hasta el límite del frío.

Con ternura desprendida los sauces
estrenarán su función abrazadera
y un cielo mudo presentirá nuestra semilla
alabando los contornos con la lluvia.

Invierno en El Montseny

2012-01-05T20:15:00.002+01:00

La felicidad

2012-01-03T22:55:00.003+01:00

La felicidad era un porche,

invierno

y un bosque

sin esquinas.

Sol como nutriente

y un cuerpo

en migración oportuna.

Sustento en el hogar,

ver arder los augurios

de mezquina estrechez

en la avaricia quemante

de una sutil chimenea.

La felicidad es una llama

de colores imposibles.

El tiempo detenido

entre el ir

y el llegar.

Poetas de guardia: Carilda Oliver

2011-12-31T20:30:00.000+01:00

Últimaelegía

Yo podría decir que estoy de primavera
bajo un aire oloroso a luz definitiva,
y podría tapar la mirada bisiesta
que se me está cayendo afuera de la vida;
y ser de flor, de lluvia, de mariposa buena,
semejante a este cielo cuidado por la brisa,
a la ignorancia simple con que quiere una abuela,
o a la salud del alba, que es casi campesina...

Pero me estoy llorando el corazón que llevo
frente al hombre que tiene un poco de mi frío.
Ya no puedo dormir con párpados violentos:
él me espera despierto en la calle del vino.

Quizás debo acordarme de este color que tengo
y debo ser más tibia que un rincón de olvido.
Le diré blandamente con mi voz de febrero:
Enséñame una llama que se apague distinto.

Y estaremos las noches que le falten al tiempo
en el lugar humilde donde se acaba un trino;
él, con la frente inútil que le puso el invierno,
y yo, como un adiós sujeto en el vacío.

Declaraciónde amor

Haz el amor, no la guerra...

Pregunto si llevo corazón
cuando despierto el peligro entre sus muslos,
si me equivoca
cuando preparo la única trinchera
en su garganta.

Yo sé que la guerra es probable;
sobre todo hoy
porque ha nacido un geranio.

Por favor, no apuntéis al cielo
con vuestras armas:
se asustan los gorriones,
es primavera,
llueve,
y está el campo pensativo.
Por favor,
derretiréis la luna que da sobre los pobres.

No tengo miedo,
no soy cobarde,
haría todo por mi patria;
pero no habléis tanto de cohetes atómicos,
que sucede una cosa terrible:
lo he besado poco.

Carilda Oliver Labra (Matanzas, Cuba, 1924)

Autocita

2011-12-26T17:23:00.002+01:00

Obstinadamente alfil
diagonal,
obtuso y huraño,
perfil
horizontal de sueño duro,
críptico o simple;
no sé desenterrar un nudo.

Paralelamente inventando
una quemadura
en cada
disidencia
y un ramo de heridas
que se inmolan;
no es umbilical cicatriz la que me cubre.

Alevosamente humano
de células magníficas,
seminal
único e incompleto,
como neolítica neblina
desenfocado;
no es casual la senda de mis pasos secos.

Nocturno con poeta y sofá

2011-12-21T17:28:00.002+01:00

Todo niega la luz. El sueño se agrieta.
Envejecen sombras mansamente.

Los últimos pájaros que no emigran
duermen en equilibrio precario
frente a mi balcón.

Ni una sola piedra revela su grisura en el espejo.

En el abismo imprevisto de mi frente
un ángulo iluminado. Chirría
la noche de calor antiguo.

Por caminos desbrozados, el invierno avanza.

En tu proceloso origen me descarno.

Minutos musicales: "Protection", Massive Attack

2011-12-19T22:06:00.001+01:00

La brisa, cada vez más insistente, deja de ser una caricia agradable.

Entre las primeras sombras del atardecer apenas se vislumbran siluetas.

El sonido de las hojas arremolinadas por el viento resulta balsámico.

Huele a lluvia, y a últimos días de verano.

Una percusión lenta y seca, unos golpes de wah-wah, unas guitarras somnolientas sacudiendo acordes. De pronto irrumpe la voz de Tracey Thorn, es una voz penetrante y melancólica a la vez, una mezcla de dulzura y nostalgia. "Protection" suena mecánica y vulnerable, y acaba ascendiendo, poco a poco hacia lo sublime.

Cuando termina la canción, afuera la lluvia arrecia.

Crecer

2011-12-16T16:58:00.000+01:00

Quiere nimbos que se expanden
y esponjas ilusas con risa en los metales.
Un piano infinito y una pelota sin brazos. Quiere
la luz bienvenida a la cenital promesa de unanoche.
Los dedos enroscados, el amor completo.
Los sueños sin salida y el placer no arrebatado.

Por eso cuando lloran sus espigas
con sudor de enredadera, cuando
se curva su junco de titán, su altura
de fiera se agrieta en las costuras y
se descorre el viento que cubría al niño,
yo quiero iluminar las calles de su herida
con la carga y el polvo de los años en barbecho,
el abrazo sanador que me inocule, quiero
anti-dolor en la hora del resumen.
La palabra quiero, el gesto quiero
de ave fugaz en la derrota.
Quiero ver voraz jaguar en la espesura,
caudillo vegetal inmarchitable, la cuna
de los siglos en su frente de hombre digno.

...

Una postal de Diciembre

2011-12-13T19:37:00.000+01:00

Un círculo
irregular,
un planeta completo,
flores
y pétalos rojos en los labios

¡Qué delicia de manjar inacabado!

Revoluciones pendientes

con la risa en el motor

como arma movediza.

Uno a uno el rumor crece

y se fabrica una marea.

¡Qué lentitud de palabras,

qué sutil gastronomía!

Destila la noche una esencia

de inasible alegría, un festín

de ala ancha y peregrinos.

¡Qué fauna de luna doble

irisa hasta el borde el destello!

Se enciende el júbilo

como un brotar de surtidor,

como un jadeo rotundo

junto al pie, junto a la huella.

Y yo me voy, pero me quedo

con la noche que adelanta su materia

de incipiente escafandra.

Pliego mi perfil horizontal.

Soy la decena en tu cifra.

Y apago la noche con un tres.

Playa de Voramar, Benicassim

2011-12-11T20:24:00.001+01:00

No me hables

2011-12-07T16:19:00.001+01:00

No me hables
ahora
quiero
sucumbir a tu lenguaje
de manos
y boca

Amelia Díaz Benlliure presenta su libro Manual para entender las distancias

2011-12-05T16:47:00.003+01:00

El jueves día 1 de Diciembre, Amelia Díaz Benlliure presentaba en la librería Argot de Castellón su primer poemario, que lleva el sugerente título de Manual para entender las distancias.

El libro consta de 44 poemas divididos en dos partes en los que la autora se expresa acerca de las distintas formas de lejanía o proximidad, en la primera parte desde un punto de vista amoroso/personal y en la segunda desde una vertiente más social. La poesía, su poesía, aspira a comprender las distancias humanas como algo inherente a las personas, y a partir de ahí agitar la conciencia del lector para mostrarle con lenguaje limpio, lleno de potentes imágenes, que las distancias están ahí y está en nuestra mano acortarlas.

La presentación corrió a cargo de Marta Senent, la joven directora de ACEN, la editorial que publica el libro. Seguidamente Marcelo Díaz, poeta y escultor, disertó sobre alguna de las claves de la obra de Amelia Díaz. El acto continuó con la autora recitando con su habitual buen hacer textos de su Manual, con el acompañamiento a la viola de Manuel Porcar. Algunos de los presentes se sumaron al acto leyendo poemas en una velada que resultó altamente emotiva y cargada de una atmósfera muy especial de la que pudo disfrutar el numeroso público asistente.

Os dejo aquí el poema que recité en Argot:

IX

Tienes razón cuando dices
que nos faltan palabras,
o el ritmo,
o la humildad,
necesarias para conmover
tanto espíritu dormido.

Que la poesía es
el último reducto de los valientes.

Más yo comprendo
la cobardía de los hombres.
¿Acaso,
tú,
no dejas, perezoso,
que los años te tiñan de gris?

¿Cómo quieres luchar
por los hijos menores
de los dioses ínfimos
si tus manos encogidas
ya no saben sujetar
el hilo de una cometa?

Valientes de pecho afuera
y muertos de miedo
entre las violetas y el sofá.

Sí, podemos escribir
los versos de los guerreros.
Observar el bosque y gritar
ya viene el lobo.
De nada sirve rezar
quemando varas de incienso.
Solo queda apagar las hogueras
y asfixiarnos con el humo de los rescoldos.

Amelia Díaz Benlliure

Manual para entender las distancias

Ed. ACEN, 2011

Sobre aceras y gestos

2011-12-01T17:37:00.000+01:00

Los centauros recorren la metrópoli.
Llevan en su grupa un destilado de años
bárbaros en su ocaso. Hay escorpiones
rebuscando en las colas simétricas
del contenedor de papel.

Alguien ha escrito en una esquina que el futuro
es un asesinato.

¿Por qué el cristal se rompe para siempre?

El plasma exhibe su duro músculo
sobre las babas del vértigo caracol.

Cuando el sol no es más que un protocolo astronómico
los profetas se embuten en trajes Armani
y trepan a la quebrada línea del mercado

¿Por qué el invierno retoma aquel cuento
-mentira disecada en la sonrisa de un niño-
y trastea fuentes de luz más allá de la córnea?

En la sala de espejos hay una bala
rasgando sinónimos en la palabra cultura.

Toda Historia es ficción.
Los vencidos planean su venganza.
Pero el amor es el único
manual de supervivencia.

(Re)nacimiento

2011-11-28T09:10:00.003+01:00

(A Amelia Díaz)

Allá quedaron
ilusos los naufragios
las cometas
sensatas en su ruina
y pálidos noviembres.

Ahora escribes
con timón
al desembarco
rumbo a un mar
que quiso
ser eterno.

Y yo no sé
en qué oportuno lugar
liberas tus mareas.

Ya tomaste con estruendo
las riendas y los remos
y es un viento en las velas
el que peina los trigos
soñados de tu paisaje.

Versos reclusos

2011-11-24T23:59:00.004+01:00

El calor
en sus ojos.

No hay virutas de humo
en la alegoría que es
un poniente de versos.

Mi calor y sus ojos
rondando el devenir de una estrella.

¡Qué flor extensa
de vida inacabada!
¡Qué rectitud insumisa,
qué lineal desgana!
¡Qué desprecio de puertas
en la vertical herida!

En los ojos
un calor de ofrenda,
una rosa sin vientos
que la aclamen,
un destierro protector
sin alas, un desgarro.

Los colores cálidos
planean un paisaje.
La vanidad no tiene
sudario que la envuelva
en los pasillos sin fin
de la incrédula memoria.

Minutos musicales: Lila Downs, "Corazoncito tirano"

2011-11-21T19:07:00.001+01:00

Todo en Lila Downs es puro mestizaje, su nombre, su familia (madre mixteca y padre norteamericano), sus estudios (en Minneapolis y Oaxaca), sus idiomas (castellano, inglés, maya, zapoteco) ... su música. Si tuviera que quedarme con uno sólo de sus discos, elegiría Border. La linea (2001), con canciones de temática social inspirada en la vida a ambos lados de la frontera. A nivel musical incluye ritmos jazzisticos, hay folk americano, hay boleros y rancheras, y está la canción que presento aquí: Corazoncito tirano, composición de Cuco Sánchez, transformada por Lila Downs en un blues abolerado (permítanme la licencia) con guitarra eléctrica omnipresente, y la voz de Lila, toda sentimiento, desgranando versos de desamor. Una mujer, toda sabiduría, licenciada en canto y antropología social, que transmite el orgullo de ser mestiza. A seguir.

Línea de costa

2011-11-18T17:09:00.007+01:00

Ya no quiero
la escafandra.

........................... Arraigo

en el arrecife.

Íntegro me muestro.

....................................... Buceo

sin alquimia

solo

el movimiento

de brazos.

Mar afilado.

Cuerpos que se ensamblan.

Médula en la médula.

................................................. Quiero.

Versos (con)versos

2011-11-15T00:52:00.000+01:00

Vuelve el verso duro

como escama de celacanto.

Vuelve el tapial adverso,

el marasmo, los muelles

contrabandistas, la moneda varada

tótem del nuevo siglo.

Vuelve la apatía a los brazos

como fútil resistencia. Es

el ruido de fondo en los templos:

la rabia petrificada, la química

impuesta a contramano.

Escupen las rotativas

datos de sutil paranoia, las cárceles

presienten la utilidad de un poema.

Atropellos atardecen y cuerpos

que intentan inventar una orilla.

Metales pesados como piezas

de un mecano deslizan su gesto

de plomo en las vísceras de los peces.

Y el cielo tan azul tan promesa

en mi ventana la luna botón

de plata en mi noche tan tú

enroscada en mi pelo preso.

Y tus límites me expanden

a clandestino año luz ámbar

en tus cenizas desembarco con prisa

de reloj y abandono tendré que aprender

a apresar tu momento rotundo.

Blanco / Frío

2011-11-12T00:01:00.003+01:00

las baldosas
emergieron lívidas
insensibles al abrazo

un airbús rasgó la cuerda
del último latido
que iluminó prematuro
de ceros la estancia
dejando espuma
en las cicatrices
y ojeras
en los armarios

los hombres disecados
pidieron la cuenta
de los tumores recetados
tras los cristales ungidos
de ampollas en el café

las palabras
ahuyentadas
regresaron a los libros
a su pulcra tibieza de tinta
y papel que las concluye

blanco como sala de espera
yacía el sol naftalina

es la muerte una extraña
pareja de baile

...

Fin y principio, un poema de Wislawa Szymborska

2011-11-10T10:23:00.001+01:00

Después de cadaguerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.

Wislawa Szymborska
De "Fin y principio" 1993
Traducción de Abel A. Murcia

2'38 a.m.

2011-11-07T19:36:00.003+01:00

Tengo mi hebra dormida
en una boca de pantera
augusta en su linaje cotidiano
de selvática avaricia.

Vierto un caudal remoto
-río blanco de lava inerte,
juego sin reglas ni artificio-
en mi torvo perfil de desertor.

Abandono las hélices indemne
escribo con manchas en mi ombligo
palabras de abandono que publico
sin prisa, más tarde, en este lugar.

Viaje

2011-11-05T13:51:00.002+01:00

Cuando el tiempo no tenía aún certeza
y la nieve hilaba su rostro bisiesto,
viajar en el ala de un día era un asombro.
Me vencía la noche y su inmanencia,
su prisa de corola y su banquete.
Y los ríos se anunciaban verticales
con los cuerpos enteros, las maderas
sin permiso y el sexo veloz como promesa.

Hoy sueño con los que no están y fueron,
con los que están y no son.
Todavía me quema aquel enigma
de saber si somos, tan solo,
la locura pertinente
de ese tiempo que no espera.

Lenguajes

2011-11-03T12:07:00.003+01:00

Puede que tuviera que afinar los sentidos
ante sus frases tan bien construidas.
Posiblemente mi silencio azuzó el lenguaje
de sus textos gramaticalmente impecables:
los sustantivos,
tan bien ilustrados,
las oraciones,
subordinadas con sus verbos
en la adecuada persona
puliendo los detalles
de este ingenuo desamor.
Sus tesis impolutas
ante mi incapaz
huida hacia ningún
lugar finalmente aceptable.
El arrojo en la intemperie,
un instante de lujuria
infantil en el sollozo
fatalmente entendido.
Los lugares comunes
que no quieren serlo.
Tal vez el temor
de ser el primero
en fundirse
como pan en el abrazo
que dejó un tiempo dudoso
y una única verdad,
la suya,
la mía.
Los textos interpretables
desde los lazos fungibles
con que nos han codiciado.

Puede que las horas se alíen
con mi temporal deshielo
y ardan constelaciones
que remuevan
los bordes de la sombra.
Llevarán un delirio las noches
adosado a mi segura compraventa.
Y en su armario, fielmente adaptado
a la múltiple función del desaliño,
habrá un lugar para mis ropas,
eso lo sé, lo llevo en los asientos
del circo que recorre las ciudades
que dibuja con líneas en el atlas
enciclopédico de mi coraza palpable.

Me desvisto del lenguaje superfluo.
Me desnudo ante su verbo,
esencial sintagma que me vive.

...

Los silencios feroces

2011-10-31T09:02:00.002+01:00

No quiero ser ese cabello

huérfano de hombro en tu blusa,

el peluche que respira

acompasado cada noche

en el lecho de tu mano

trenzando en mi pelo preso

mares de un solo remar.

Se abrieron las mazmorras del silencio,

las distancias ya tomaron posiciones

buscando el manual que las comprenda.

Tu déjame me aniquila,

no tiene orillas ni espasmos,

tiene dolor y me duele

como un afilador de cristal roto en el zapato.

Es un verbo homicida del tiempo recorrido,

inunda los paisajes que la memoria atesora

con el líquido extranjero de tus ojos sin agua.

Las horas del ciego vacío

se anudaron a las esquinas de la tarde

con un temor de años feroces

desgastados en la mansa enredadera.

Me quiebro en tu corto adiós inacabable.

Sobre la mesa me tiendo y escribo

palabras que rediman esta ausencia de lluvia

en nuestra carne derramada

entre los restos de las ruinas de un jardín

hollado de musgo hasta los hombros.

...

Cambio horario

2011-10-28T00:14:00.004+02:00

El invierno

adelantó su programa:

breves cóleras tropicales

con hematoma en el beso;

un molar con ansia de empaste

para no bajar la cuota;

la anual protesta

recurrente y por escrito

(comic sans dejà vu);

el amor, varado,

como desde siempre,

y la lista de la compra

manchada de lágrima

y piedra seca al atardecer.

Del tiempo sin retorno o La conciencia del Replicante

2011-10-25T16:57:00.006+02:00

Quiero volver a la edad del pétalo en la mirada,

esa forma tan circular de completarme

y contemplarme exhausto desde el pretil que los meses

van devorando en mi boreal estepa de espuma sin motor.

Con la terquedad del vegetal anquilosado en plaza pública

me desvisto a la luz de tus primeras camisas.

No es el espejo compañero ideal de este oscuro deshielo,

mana la fuente entre las rocas con espíritu corrector.

Hasta el hastío, con sus libros de belleza inmóvil,

llega el rumor indolente de las artríticas horas,

tiempo inútil de paredes que satinan el blanco

y sueño sin sueños en las diagonales al dorso,

con fecha de caducidad.

...

Minutos musicales: Belle & Sebastian

2011-10-24T11:24:00.002+02:00

If You're Feeling Sinister (1996) fue el segundo trabajo en la discografía de Belle & Sebastian, un disco redondo, en el que es difícil elegir una canción porque está tocado con la varita de la genialidad. Estos entrañables escoceses cuentan y cantan pequeñas fábulas pop agridulces de tono naif, a lo que contribuye la voz indolente de su líder Stuart Murdoch, compositor de la mayor parte de las canciones.

Son 10 gemas de pop saltarín, melancólico, ideal para tardes de lluvia. Bellas melodías para compartir y tararear. Pop inteligente hecho con sensibilidad, música atemporal.

...

Proposiciones

2011-10-20T11:46:00.004+02:00

.
.
Intentemos el amor.
Frente a la molicie
transparente,
inútil
de un verso,
el beso,
todo luz,
detalle ovalado
en el erial del mundo.

Provoquemos el acto,
una fugaz rebeldía,
las manos
que encienden
e incendian
el páramo ciego.
Un suspiro voraz
se atrinchera
ante el conformismo.

Intentemos el amor.
Conjuguemos el verbo
de los cuerpos.
Arrasemos la belleza
hasta agotarla,
libres ya de la culpa
que sustenta
la carnal teoría
del pretexto.
.
.
.

Otoño

2011-10-18T23:22:00.002+02:00

La noche pinta de insomnio los labios.

Hay dardos ígneos y estepas en desbandada

en la pradera del sueño.

Las paredes naranjas de la tarde

pierden su ornamento en el nocturno vertical

y mi vientre es un rumor desbocado

en las aceras sin reloj. Ya la noche

cerró las puertas al súbito ronquido

y yo escribo con la tinta huraña del dolor.

Sombrean los presagios los bordes del papel

impreso a dos caras y sangrado corrector.

La luna está manchada en este tiempo hurtado,

tiene una herida en las vísceras y mana negra luz

en los contornos del sueño arrebatado.

Observo la textura que aletea en mi frente

¿es un colibrí tiznado o un anfibio roedor?

Invoco a la luz de una lámpara sin fuego

un sortilegio pirata, un viento protector,

tu perfume en mi lengua,

mi negrura en tu lunar.

Tiempos heridos

2011-10-17T16:59:00.004+02:00

Pasarán veloces, altas aves rubias,
pasarán con trueno, con cielo, con el aire en fuga,
con estruendo volarán sobre aquel bulbo agitado.

La marea crece, digital e irresistible,
el puño crece, el grito crece,
crece el rapto y el beso, me crecen hasta los brazos para abrazarte.
Pasan los cuerpos que no quieren ser
habitantes del simulacro y el tedio. Vivir
no es aquella decadencia colonial en los mapas
con márgenes trazados por hombres rectilíneos.

Vivir es fácil, y a veces, casi alegre -gracias Gabriel-
y por eso es que crujen las arterias en las avenidas,
porque la sumisión no es una teoría aspirante al Nobel y
nuestras manos, fluvialmente dignas, no son yermas planicies,
goma moldeable, lisa, planamente asimilable.

No queremos los despojos y la culpa.
Aquí.
Ahora.

Un 15-O en una ciudad cualquiera

2011-10-16T00:36:00.013+02:00

Poetas de guardia: Joan Margarit

2011-10-12T23:55:00.008+02:00

Historia en un ático

La vida convirtiéndose -¿recuerdas?-
en viajes y trabajo.
La terraza, las vistas, y nosotros
mirando hacia otra parte: así acostumbra
a iniciarse el error: Pero al final,
hacía tanto frío que una tarde
cerramos la terraza de aquel ático.
Sabes lo que te ofrezco: un viejo buitre
a quien el miedo hace volar más alto
y que prepara su vertiginoso
descenso hacia las últimas carroñas.
Del confuso negocio del amor
quedan sólo las últimas monedas
de un tesoro saqueado. Conversemos,
ya que nosotros siempre hemos hablado,
y la conversación tiene el calor
que desea quien sube a un tren nocturno
como el que se me lleva: mi pasado
se borra y el futuro ya no es nadie.
Es otra clase de felicidad.

La espera

Te están echando en falta tantas cosas.
Así llenan los días
instantes hechos de esperar tus manos,
de echar de menos tus pequeñas manos,
que cogieron las mías tantas veces.
Hemos de acostumbramos a tu ausencia.
Ya ha pasado un verano sin tus ojos
y el mar también habrá de acostumbrarse.
Tu calle, aún durante mucho tiempo,
esperará, delante de tu puerta,
con paciencia, tus pasos.
No se cansará nunca de esperar:
nadie sabe esperar como una calle.
Y a mí me colma esta voluntad
de que me toques y de que me mires,
de que me digas qué hago con mi vida,
mientras los días van, con lluvia o cielo azul,
organizando ya la soledad.

Súplica

De esta invernal mañana, amable y tibia,
por favor, no te vayas,
quédate sumergida en este patio
como si hubieses naufragado
dentro de nuestra vida.
Bajo el laurel, entre las aspidistras
de verdes hojas, anchas y románticas,
por favor, no te vayas, no te vayas.
Todo está preparado para ti.
Quédate, por favor, y no te vayas.
Tu fugaz triunfo sobre el nunca más,
dime si lo recuerdas: necesito
unas palabras con la clara y honda
voz de tu ausencia. Pero te recoges,
callada, en el pasado,
un lecho de tristeza fulgurante.
Así fuiste encerrándote, a lo largo de ocho meses,
en el capullo de la oscuridad,
y ahora, horrorizada por la luz,
surge aleteando la furiosa,
pálida mariposa de la muerte.
Pero, si estás muriéndote, aún vives,
y hago estallar la última alegría
de tu rostro cansado y las pequeñas
manos entre las mías. Y repito:
estar muriéndote es vivir aún.
De esta invernal mañana, amable y tibia,
por favor, no te vayas, no te vayas.

Joan Margarit

Presagios

2011-10-10T11:24:00.003+02:00

Era una sana ortografía, una rara belleza
de surtidor, una savia caliente
de vida era.
Un geranio entre cal, viva flor de domingo
matinal, con el sol aferrado a las ventanas.

Era la puerta del mundo
de atrás,
donde las poetas sin texto firmaban armisticios.

Era el círculo sin su redondez asimilada
ni personal hendidura,
las sillas como letras buscando su lenguaje.
Piedras arando egoísmos,
alisando los bordes con singular empatía.

Eran los azares que equilibran los planetas
hasta alcanzar la latitud de un miércoles, último,
sin inercia en los senderos.

Una carta apostada junto al quinto revólver
rasgó los mañanas.

Ahora queda
saber el cómo y su respuesta
y una astilla en las sienes
horadando los taninos
que dejaron al sangrar
un rumor
de violetas y arándanos
en el paladar.

Blogueando: A un ángel que no sabía volar, de Elvira Daudet.

2011-10-07T11:46:00.002+02:00

Fue la primera imagen del verano.
Salía del lavabo vacilante,
colgado de la frágil solapa del levitón
como un equilibrista. Y se quedó aturdido,
encuadrado en la luz devoradora
de un dramático plano "cinèma verité"
de muerto anticipado. Irreal, joven, bello,
extravagante: levita negra de buen corte
-abierta sobre el desnudo costillar-
igual que el pantalón hecho jirones.
Parecía un pobre de diseño
contratado para vender perfumes Christian Dior,
o un actor inverosímil y sobrecogedor.

Las burlonas miradas se enredaron
en las rastas de su rubia melena,
en el huesudo tórax,
en las verdes pupilas dilatadas.
Él recibió el impacto con paciente costumbre,
recobró el equilibrio y se marchó muy digno.

Lo encontré, siempre solo, varias veces
-caminaba sin tregua-
huyendo cauteloso de la gente.
Un día se sentó a mi lado en el paseo;
no olía a sal, como correspondía,
tampoco a libertad; olía a invierno,
a ropa húmeda, a pez muerto. No me moví:
tal vez necesitaba una sonrisa.
Para no asustarle le ofrecí un cigarrillo.
Entornó, receloso, las joyas de sus ojos,
observó sin recato mis manos de madera
y me leyó en los ojos el tiempo que me queda
mientras pasó un batallón de espectros hacia el mar.
"Los cigarrillos matan lentamente"
dijo, al fin, en francés con ironía,
y se fue con la prisa de un alto dignatario.

Siempre que nos cruzamos, a partir de ese día,
me miraba furioso y se escondía.
Una tarde vino hacia mí de frente,
tomó impulso, saltó en el aire e intentó volar
moviendo el faldón de su levita,
y se precipitó sobre las piedras.
Al auxiliarle vi que me espiaba
con un ojo entreabierto;
sentí un absurdo deseo de llorar.
No volví al paseo.

Lo hallaron en la playa unos bañistas,
un borrascoso día de septiembre.
Desde un mirador vi su excitación de fieras,
rodeando el cuerpo apaciguado,
que apenas contenía una burbuja
del beso de las olas como última caricia.
Reconocí de lejos su frío y su levita.

(Del libro "Cuaderno del delirio")

Elvira Daudet

Blog

El breve espacio.

2011-10-04T16:17:00.004+02:00

Me bastaba con saberla firme,

radicalmente inconclusa,

savia en los tallos

que pergeñan la ponzoña

-dulce muerte enajenada-

del sueño que sucede

sinuoso al estallido.

Ulula la fuente sin plaza.

Me basta con rozar

su desnudez austral.

Caminando por Aín (Sierra Espadán, Castellón)

2011-10-03T16:55:00.007+02:00

Cieno de números y leyes.

2011-09-29T16:35:00.002+02:00

Los agoreros del tedio plantean la hecatombe.

Erizan sus picos pálidos,

sajan los brotes imberbes,

inundan nuestras cuencas con estruendo

de palabras estancadas.

Con católico cinismo

nos piden la otra mejilla,

carne para el invernadero

donde el becerro escuálido

se ceba con cruz y desahucio.

Lanzan su tornado de negras palomas

sobre la masa precintada

en códigos de barras y estrellas.

Y no hay desagües

en los que el cieno no atasque

la profundidad de un buenosdías,

el arrojo de abrazarte, de abrazarnos.

Poética

2011-09-27T17:07:00.006+02:00

Escribo con la mano que te toca.
Disparo palabras en cascada:

como aldaba indecisa

brota en azahar la fuente,

tus muslos como ascuas

cóncavo amor
convexa vida

Escribo porque el mundo se compone
de espanto y arrebato.

Caen las rosas y yo anoto:
ilusos los naufragios.

La noche es un manto horizontal
con chirridos y preguntas.
Descifro su acertijo
con verbos inconjugados
en efímero presente.

El desamor ya batió sus alas, y yo,
tercamente enamorado,
resistente en la colina,
tecleo:

Escribo porque no sé
decírselo a tus ojos.

FB

2011-09-26T11:01:00.002+02:00

Viajan tus versos bucaneros
trufados de atardeceres
y cielos que se expanden
o encogen su estatura
cuando ella silba
o duerme hacia atrás los sueños
desvencijados,
clavadas a la ruinosa rutina
sus siete alas caducas
y los besos vacíos
son versos insumisos
colgando de un portátil
que juegan alfabeto
y tú,
trovador sin corona
ni oxidada lira,
encuentras las palabras
que harán decir a la musa:
-Calíope amorosa-
ven a mí,
no tengas miedo.

Poetas del 15 M, del blog al libro

2011-09-24T18:56:00.002+02:00

Julia Carú es la creadora del blog Poetas del 15 M en el que han participado más de un centenar de autores, toda una pléyade de voces y estilos manifestándose ante una realidad social insoslayable. Dos de mis poemas, Flores sin nombre y Revoluciones pendientes formaron parte de esa especie de aleatoria antología de un estado de opinión.

Pero Julia no se quedo ahí y se lanzó al proyecto editorial de convertir en libro lo que era un blog. Y ahí entró la Editorial Séneca para llevar a la práctica todo aquello que bullía en el aire y en la red. Y aquí está, ya a la venta a un precio de 10 euros, puede comprarse en la propia web de Editorial Séneca o solicitarla en vuestra librería más cercana.

Limpieza general

2011-09-20T10:18:00.003+02:00

Hoy me presiento brumoso,
desenfocado,
y este trapo verde
con lunes en las manchas
interroga a los estantes.

Me diluyo en amoníaco,
baldeo las persianas
negras. La erosión
difumina los contornos,
perfecciona las aristas,
salpica el amor de entresemana
con baldía escarcha
para la noche profunda
y la cancela cerrada.

Hoy me descubro escuálido,
odioso,
anegado.
Me deslizo insensible
a la química de los cuerpos celestes.
No sirven los días de coronas y flores
para inundar de pétalos secos
esta agonía diminuta
de estación inabarcable
y barcos sin horizonte
al que rendirse.
El verano de pereza y lentitud
acompasada, no sirve
cuando el tiempo
arrasa las cortinas
con su terca paleta de grises y guirnaldas
raídas a deshora.

Frotar con avidez inusitada
las ventanas con paisaje,
rendirse a la avaricia
de los días impares y
recordarle al amor
su torva condición
de extrema urgencia.

Minutos musicales: La Buena Vida

2011-09-19T10:50:00.000+02:00

Los donostiarras La Buena Vida son ya un clásico del pop español hecho con buen gusto, un grupo cuyas influencias se pueden rastrear en las nuevas hornadas del pop nacional. A La Buena Vida hay que acercarse con el corazón en la mano, entrar en su peculiar universo y dejarse llevar por su manera de describir, sin levantar la voz, determinados momentos, ciertos sentimientos, lugares o situaciones evocadoras..

"Un actor mejicano", de su disco Album (Sinnamon Records, 2003), es La Buena Vida en estado puro. Una reivindicación de la inocencia y el escapismo, del hedonismo más naif, del amor en fuga. Sueños cinematográficos para escapar del mundanal ruido. El amor como evasión para mantener intacta la ingenuidad de la primera mirada. ¡Grandes!

Fraude

2011-09-15T12:38:00.004+02:00

Era un tiempo de cambios, no necesitábamos
encapuchados vivos para encontrar la hora
que nunca la perdimos.
(Eduardo Haro Ibars)

No comprenderéis la longitud de los mercados
ni su cuarta dimensión con saña y avaricia.

Brutal es el camino desandado hacia el longevo
astro que nos cobija y desollamos.

Os vendieron su túnica a precio de palacio
y abrazásteis al becerro dorado entre sus ubres.

Ahora el desierto se estremece
desde sus sucias hogueras crepitando
y Manhattan y Berlín son las primeras
urbes conquistadas
por el postrer cataclismo.

Blogueando: Leonel Licea.

2011-09-12T12:08:00.003+02:00

VIENTO DE PRIMAVERA

A veces, creo ser un hombre muerto.
Hombre de tez oscura, detenido,
con los cabellos negros, a la moda,
- traje de marca a líneas verticales -.
Un hombre con el tiempo equivocado.

A veces, me confundo en el gentío,
recorro los refugios de una ciudad hambrienta.
Me pierdo en los rincones
donde la hiedra esconde la nostalgia
putrefacta de siglos bajo lluvias.

Mi guerra es un país cansado, a veces,
sin fuerzas para excavar su tumba
o sepultar el grito en sus costillas
de alardes y sobornos en el tiempo,
con la tristeza misma de un exilio
……………………en un lugar ignoto
……………………o en la conciencia negra.

A veces, cuando intento superar mis limites
……………………el miedo me acribilla,
me inventa los motivos para escapar de mí,
el exacto pretexto que oculta coincidencias
entre un cuerpo que olvida el alma
y otro cuerpo que muere
de estatuas en las venas.

A veces, corro y salto entre el azul y el negro
del clamor perdido en los disparos
con el aroma atómico
……………………..de un desierto
sin mascaras infieles de holocaustos.
Allí, me siento el hombre
con los cabellos sueltos y desnudo
que anochece despacio,
que corre la ciudad…

La ciudad, hoy, respira infiernos.
Hoy, el viento pasea catatónico.

...

FUTURO INMEDIATO

He enterrado el ayer
debajo de la cama,
el bar donde tomé
prestada su sonrisa,
donde robé los tragos
cansinos de la noche
que pusieron su nombre
debajo de la lengua.

Practico el sustantivo
del ego de las manos,
el moderno deporte
que viaja en las palabras,
los idiomas que pulsan
……………..estas teclas
y consumen el tacto
de una virgen virtual
que gobierna el instinto
tentando las cortinas.

Hoy llegamos al tiempo
del futuro inmediato,
del rumor de las calles,
del caminar, morir
recorriendo la piel
centímetro a centímetro:
una revolución
de encuentros clandestinos,
la pélvica orfandad
del sexo sin fronteras.

URGENCIAS TRANSITORIAS (PARA ROMPER EQUILIBRIOS)

Sacudo el éxodo de mis ojos,

cada sendero, intentando escapar

……………………………de los relojes,

de las aristas que encierran los retornos.

Sacudo el susto, la guadaña,

la hierba,

………………..el polen,

……………………………….mis alergias.

El permanente aprieto de mis bolsillos rotos.

La tempestad que me deja

en una estancia vacía, aferrado

a aquella urgencia,

a aquella luz de tinta ciega, desprendida

ante el sórdido delirio de una noche.

Sacudo el gesto que pretende gloria

que une mis labios y ataca

la sed que tengo de mi mismo

que me devora lenta y feroz

como un disparo a quemarropa

dispuesto a mutilar la furia transitoria:

mi juego existencial sobre la cuerda floja.

Sacudo el grito,

.………………………..el ego,

………………………………………el miedo

y vuelvo a ti: a conjugar plurales

que rompan mi equilibrio.

Leonel Licea

Blog de Leonel Licea

Entomología ocasional

2011-09-07T16:48:00.010+02:00

Como aquel gusano que construye en tu cocina

cuentas de cuscús que son collares sin atar

y sabe de su súbita esencia inacabada

de arena enjaulada en el reloj, así

diseño los puentes que han de llevarme

a tu ribera de huerta feraz y ebrio continente.

Las trizas astilladas de mi espejo reclaman en tu cuerpo

la cuota pertinente de porqués sin preguntar,

pero ignorando la pena que equilibra al artrópodo,

su gregaria tristeza de subterránea blandura, las palabras,

las miradas, el lenguaje no verbal de los autómatas,

nos imponen inventar una novel taxonomía

en la que ser y estar, como estrategas de guardia

en esa farmacia emocional que otros llaman vivir.

Origen

2011-09-06T00:59:00.000+02:00

Hay distancias
que avasallan como aludes
para llenar de vacíos
las salas de espera
del penúltimo cansancio,
esos no-lugares
que transitamos ajenos
al devenir crucial de los sentidos.

Me desconcierta la fórmula
del espacio y el tiempo
en tu físico objeto palpable.

No hay luces ni medidas
que indiquen las opciones
en los pasillos sin bancos
que cruzan los hospitales
de nuestra brumosa memoria.

Habrá que lanzar flechas con fuego
desde aquí, al otro lado,
quemar las naves antes
de lanzarse al frío océano
y navegar hasta el origen:
balcón, luna,
susurro,
sueño.

Septiembres

2011-09-01T09:52:00.003+02:00

Suceden atmósferas que devienen obtusas
claridades del ser y el abandono. El sol renuncia
a su plural nepotismo de asfalto,
las paredes ya no exudan ese cansancio
de libertina marea y caos en las piernas, los ocasos
anuncian ligeras variaciones de azul en sus simas
y las ventanas adoptan una sombría actitud entre las sábanas
que ya no son esa textil inutilidad en la noche.
Entonces el tiempo, recupera su industrial privilegio,
esa forma tan suya de acercarnos a la muerte
con la marcial cadencia de un rito
y sabemos -nos lo dicen los horarios,
las encuestas, los pulidos dirigentes,
las clases dominantes, el poder sin adjetivos-
que se impone el metal como intercambio
y las máquinas que alisan las aristas en las plazas
esperan codiciosas el rugido banal de los planetas.
Pero tú y yo sabemos que hoy, día primero de un fatuo porvenir,
seremos mutua enredadera, desnudo atardecer sin tallos,
ufana concavidad, antes de que la luz
sea un bien de escasa urbanidad y las lluvias
nos obliguen a dibujar cifras en las camas.

Guía estival con ojeras sin resaca

2011-08-28T18:45:00.002+02:00

No oculta la humedad

su tentación calórica,

esa suerte de meseta

contemplada con fruición,

con siesta ácida y semilla

abierta, libre, engañosamente

estructurada en sus

muslos como ascuas.

La pose estilizada

y el desdén a deshora

en el lánguido sofá

son motas que expanden

su sinuosa estructura helicoidal.

El sistema permanece

activo, el nivel de frigorías

mantiene el equilibrio

irreal en los espejos.

Los textos, distribuyen su lenguaje

con sagacidad en las gotas,

que resbalan y se funden,

piel sobre piel imaginada.

Y en el balcón las abejas más sumisas

liban un lúbrico licor en los geranios.

Se paró el funicular del mediodia

y las cometas se enredaron en los cables.

Suerte sería

no bajar cuando

todo baja

también.

Minutos musicales: Pat Metheny & Charlie Haden, "Two for the Road"

2011-08-26T23:48:00.002+02:00

Charlie Haden y Pat Metheny habían colaborado en varios proyectos y habían hablado en varias ocasiones de hacer un disco a dúo, guitarra y contrabajo. La materialización de esta unión en una grabación aparece en 1997 bajo el nombre deBeyond the Missouri Sky y el subtítulo de Short Stories. Y es que se trata de eso, pequeñas y cotidianas historias sobre las que dialogan con sus instrumentos dos amigos curtidos en mil batallas, en una conversación musical, relajada y acogedora. Música sin aristas, suave, con aires folkies y ciertos toques de nostalgia.

Una de esas pequeñas historias es una desnuda versión del maravilloso tema de Henry Mancini para la película de Stanley Donen Dos en la carretera.

Música bella en estado puro.

isósceles

2011-08-22T16:43:00.000+02:00

Las líneas que siluetean su mapa

tienen el borde irisado,

curvatura de domingo

y elipsis en las alas,

suave lentitud isósceles

en Venus a las séis

de la tarde y es jueves,

los labios se curvan,

la fuente se calla

Mediodía

2011-08-18T22:47:00.002+02:00

Mis ojos son dos ramos
-laxos, horizontales-
vencidos por la pereza con que gira el girasol
y las duras condiciones que imponen en Agosto las isobaras.

Los barcos, ajenos, navegan en los cuadros,
las mujeres apuran sus siluetas y yo
desatiendo los hábitos
firmemente establecidos
tras la puerta verde del espacioso living room.

Soy un flamenco rojo en la cocina,
aquel estúpido que todavía no emigró,
soy el camaleón que conjuga
los verbos del fútbol y el bar.
Así se dispone en los bandos que cuelgan
de las esquinas de plomo en esta inhóspita ciudad.

Como caracoles amasamos las babas
con que nos han de intoxicar.
Vendemos nuestro tiempo al reloj de los hombres sin hombros
y la música es un festín de martillo hidráulico percutor.
Yo me defiendo de su turba, sus mareas impolutas y su sólido castillo
con el más impostado de los cinismos que encontré en el bazar.
Tengo un amor pequeño para hoy con el que he caminado sobre el mar,
pero no como Dios, o su hijo, yo no espero
la llegada del Gran Redentor.

A estas alturas dulcísimas de la mañana y llegado
el verso veintiséis,
yo recojo mis restos, que el calor ya dilata mis sienes
y es un magma sin alma lo que viene
a partir de aquí…

Del otro lado

2011-08-17T14:28:00.002+02:00

Ojos

cuarteados

como cristales rotos,

como ajadas ventanas

sin metáfora adosada,

como la lluvia cuando es

lodo a su paso.

Ojos que miran

volviendo de la muerte y yendo

implacablemente

hacia ella.

En sus cuencas tristes

la ceniza puso grises,

puso líneas que conocen del tedio

y en los años puso esporas

anegando fríos

pasillos desbocados,

allá donde la muerte vende

los últimos boletos

que designarán al ganador:

crucero de Caronte,

primera línea de mar

-eso sí- temporada baja.

Vertical

2011-08-15T15:17:00.001+02:00

Retorno

a tu primigenia

luz, como de ébano,

sin saber yo

su vertical preludio,

esa sonora insensatez

con que me has

intoxicado.

Yo, tan seguro,

tan regular,

tan raudo,

tan

veloz y a la vez

tan sin ti ensimismado,

vendedor de nubes

y vientos, silencios

que nos enlazan

en la duda

pertinente y confusa,

la deuda que ya

es un apenas sin porqués,

toda inundada de blancos,

fin y algarabía,

la tuya,

ya plena de luna

sin lecho ni polvo

de estrellas en su origen.

Minutos musicales: Rickie Lee Jones, "Last Chance Texaco"

2011-08-12T21:40:00.003+02:00

California, 1979. Rickie Lee Jones recorre garitos con su guitarra a cuestas y su personal rhythm & blues de escenas nocturnas en bares y moteles. Ciudades y carreteras. La cantautora beatnik comienza fulgurante su carrera con este disco sin título. Como para Kerouac, la carretera significa libertad, pero cuando falta la gasolina, la última oportunidad es Texaco.

Rickie podría haber sido una cantante de jazz, pero ella es libre y no quiere ataduras. Su música guarda el sentimiento del jazz, no sus estereotipos. Ella teje canciones sobre rupturas, fracturas, tiempos que se rompen, cambios de tonalidad, de la calma al grito, moldeando esa voz de eterna niña.

Elástico

2011-08-08T23:08:00.002+02:00

Entre el sueño y la vigilia

desmontamos el tiempo,

atamos sus alas

a quiméricas rocas

y bebemos el agua

que seca los pozos

con la bárbara avidez

de la primera promesa.

Surca el cielo un ronco gris,

un infinitesimal quejido,

pero tus manos pintan de azul

la armonía que precede al rayo.

Así sucede entre nosotros,

a ratos, una quietud

leve, de tiempo indefinido

con aroma a quejigo

u otro árbol innombrable.

Un ladrido equidistante

entre la ternura que cumplen los años

y el deseo fértil

que se enrosca

inútilmente entre tus tallos,

temeroso ante mi mueca,

mitad áspid, mitad nieve.

Silencio

2011-08-05T20:17:00.001+02:00

¡Silencio!
susurra el tigre dormido,
el tigre imposible que apacigua los montes

silencio de pájaros,
de arroyos secos
y de vacas silencios,
-tu boca convoca
de labios silencio-
y el grillo retoma
su aullido estival.
Los campos se ondulan
como melena de león
azotados
por un sol dudoso,
perezoso sol en rebajas
y yo
me declaro uniforme,
felizmente encontrado
en sus límites,
definido en los contornos,
frontera sin muros
en tu vecino país.

Algunas fotos

2011-08-02T19:11:00.002+02:00

Antes de cerrar la puerta.

Círculos y colores.

María y el socorrista de Mayo.

Mar y montaña.

Despedida en el balcón.

Antes de la tormenta.

Sur

2011-07-28T11:48:00.005+02:00

.
Apago los ojos,
la luz se extingue

yacemos,
inertes ante la ventana
en la que el mundo se inmola,
aquel lugar
donde fuiste infeliz una vez.

Tenemos el rostro justo
perfectamente doblado
en el armario,
las sandalias nuevas
cada verano,
la nevera
repleta
de inabarcables goteras

y el sur se seca por falta de viento.

.

Semilla negra.

2011-07-25T16:14:00.004+02:00

Un cielo parcial

surcado de blancos.

El mar

untado de espumas.

En las olas

destellos de sol.

Dos mariposas

se posan en tu esfinge.

Poetas de guardia: Luis Cernuda.

2011-07-23T23:42:00.001+02:00

No intentemos el amor nunca

Aquella noche el mar no tuvo sueño.
Cansado de contar, siempre contar a tantas olas,
quiso vivir hacia lo lejos,
donde supiera alguien de su color amargo.

Con una voz insomne decía cosas vagas,
barcos entrelazados dulcemente
en un fondo de noche,
o cuerpos siempre pálidos, con su traje de olvido
viajando hacia nada.

Cantaba tempestades, estruendos desbocados
bajo cielos con sombra,
como la sombra misma,
como la sombra siempre
rencorosa de pájaros estrellas.

Su voz atravesando luces, lluvia, frío,
alcanzaba ciudades elevadas a nubes,
cielo Sereno, Colorado, Glaciar del infierno,
todas puras de nieve o de astros caídos
en sus manos de tierra.

Mas el mar se cansaba de esperar las ciudades.
Allí su amor tan sólo era un pretexto vago
con sonrisa de antaño,
ignorado de todos.
Y con sueño de nuevo se volvió lentamente
a donde nadie sabe de nadie.
Adonde acaba el mundo.

Luis Cernuda

Paraguaya

2011-07-19T08:59:00.003+02:00

Cuando el camaleón verde
arrastra penosa
su férrea blandura
hecha de hojas sin permiso
y savia equivocada,
y las moscas zumban
su aleteada amargura
en los probadores...

En el instante en que
la lluvia ya no es
ese gozoso renacer
del caracol huraño
y araño
los cristales
del enfático espejo...

Con las fuerzas
justas para volver
a leer esas caras
idénticas a sí mismas,
conscientes
de su fatal extravío,
rostros de ajena rutina
en mis ojos de buey...

Con la vista cansada,
amarrada a una falda
demasiado corta,
y los años afilando
el filo de los años
en los omoplatos...

Como un ornitorrinco,
fabulador y sagaz,
en las vertientes
de su propia autoindulgencia,
demasiado ensimismado
con la pálida piruleta...

Cuando el tren
acuático
de railes transparentes
abandona su apatía
y luce occidental en los andenes
sin la japonesa osadía
de postal de los 50...

Cuando la luz
del verano no es
esa luz que pintaba paisajes,
quiméricos, inquilinos,
y dormía en los labios
de la mujer que me mira
tras los cristales negros...

...yo alquilo momentos
en el hotel del destiempo
y cierro el balcón
al mundo y su impostura.
Invento minutos
que no conocen las horas
como agrupación sonora,
allí el hábito
es una oval paraguaya,
carnosa fuente sin puntas
en los labios de mi niña.

.

Tan lento

2011-07-17T13:18:00.002+02:00

Las olas crecían

con lentitud vegetal

en los cuerpos

mecidos

en rauda y caracola

eucaristía.

La boca ungida

de meloso derroche

levantaba un muro

más ancho que el ala

de un trueno.

Arena yo fui,

desértica y moldeable,

tú, húmeda, abrasadora

polar estrella nocturna

de incontables tentáculos.

Manjar tu boca enajenada

derramando mi herrumbre,

ya huésped en la sinuosa

línea que ensalza la vestal

mujer de arcana geometría.

En la Maratón Poética del Festival de Poesía Vociferio (Valencia 4-10 Julio)

2011-07-13T20:19:00.015+02:00

...

Madrugada

2011-07-10T21:06:00.004+02:00

Estoy solo

en la habitación naranja.

El vientre de Julio se abisma en las ventanas

con sonidos y aromas,

fatigas

de indecible porvenir.

Hay hombros que lucen, impostada, la caricia

y hay piernas inasibles

que prometen su esencia

en la oblicua mirada de unos ojos

que no atisban

a vislumbrar el aerolito

que señala el camino a las pulsiones.

Dentro de ti, y sin ti

brota en azahar la fuente

ignota que ignora

mi nocturnal desahucio.

Silba un silencio antiguo en la metrópoli,

un navío surca el lecho

del mar, amor, y yo divago

-tinta roja, papel lacio-

y esta estúpida indulgencia que me dejó

tu ausencia en el costado.

Minutos musicales: Tindersticks.

2011-07-08T23:30:00.001+02:00

La profunda voz de Stuart Staples acariciando hasta el escalofrío.
Melodrama inyectado en vena.
Impostación. Sarcasmo.

Noches en vela de amores encallados.
La belleza de la desolación.

El crooner de las sienes plateadas dirigiendo la orquesta de la madrugada.
Música para camaleones extraviados,
Elegantemente tristes.

Amo la música profunda, nocturna, bella, desolada, elegantemente triste de Tindersticks.

Molt Honorable.

2011-07-05T16:25:00.003+02:00

Lo que más me molesta de usted

no es ese asunto de los trajes

-yo tampoco

conservo las facturas-.

Lo que me indigna

es la blancura de su tedio,

señoría,

su cinismo unicolor,

su mediocre trilingüismo,

ese rostro

de baboso diácono

con que alimenta infames

informativos,

su poco honorable medianía.

Lo que no soporto de usted

es su frente mamporrera,

la marea baja

de oleotóxico con que

pretende uniformarnos,

esa soberbia inútil

con que ilustra sus muecas,

la limpieza servil

que transpiran sus camisas,

su torvo perfil

de cuervo desplazado.

Son esas cosas

las que me irritan de usted,

muy honorable imputado,

la perpetuación de su especie

corrupta,

el darwinismo depredador

de sus secuaces,

su grisácea villanía,

ese lenguaje indecente

de cuádruple moral y privilegio.

Así que

llevo ya un tiempo

indignado

(y no es porque esta palabra

se haya puesto de moda)

y como el hombre aquel

de la boina y la mochila,

yo le digo, señoría,

¡¡a la mierda!!

La vida que deseas.

2011-07-03T18:50:00.003+02:00

Te inoculan la vida que deseas
con abalorios que inventan
y venden
para afilar tu codicia.
Te secuestran el tiempo
y esquilman tus horas
de atribulado autómata.
Cuando crees que la lluvia
es feliz accidente en las ventanas,
aparece en el buzón
la aséptica factura
patrocinada por
la penúltima
compañía de seguros.
Leíste en una pared:
tus caballos se mueren
por falta de viento; *
y no entendiste nada.
Es el viento el que conjuga las ciudades
y ya no quedan metáforas
que paguen tus tarjetas de crédito.

* pintada neorrabiosa

Sandías.

2011-06-29T11:23:00.009+02:00

Como aldaba indecisa
apareciste en la noche
-vestal de ojos de hiedra-
con la ingrávida materia
de que están hechos los sueños.

Yo, prisionero de lunas,
cubrí mi altura de pétalos
y tuve una noche insólita
de sandías violáceas
y confusas avenidas.

Frente a la vibrante espuma
fuimos azar e impostura,
terco amor de errante alcoba
en la que se cita el destierro,
ese impoluto señor tan bienvenido.

Donde fuimos olas, somos alas
y la erosión nos alisa las espaldas,
cóncavo amor, convexa vida,
tú, yo y la herida, que nos llama
a amanecer, amapola en las costuras.

Poetas de guardia: Rostro de vos, un poema de Mario Benedetti.

2011-06-24T20:56:00.007+02:00

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.

sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna maldición

Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
Yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van,
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.

Y es una soledad
tan desolada.
.
Mario Benedetti

.

glicinia y tú

2011-06-22T13:54:00.003+02:00

arderá el sol poniente
en tu firme corazón enjalbegado

treparán añiles flores
por tus tallos con aroma de madera

y dormiré en tu brocal para soñarte
violetamapola veranoamor

Revoluciones pendientes.

2011-06-20T07:31:00.004+02:00

Él agrimensor, ella antropóloga,

de jornada laboral inexistente

y precario equilibrio en los andamios,

descubrieron en el Facebook

una amistad magnética

largos años larvada

por el muro

de un insondable silencio y la distancia

que recrean en las vidas los demiurgos.

Sus emóticos iconos respectivos,

avatares de un milenio en fase oral,

pintaron amarillos en sus labios

y antes de que la revolución ya fuera un río

al que llenan de clamor las avenidas,

ellos:

licenciada antropóloga en paro,

titulado agrimensor becario en fuga,

desmontaron el lenguaje de las grúas

y allí mismo,

con la perspectiva del cambio pintando de utopía las pancartas

y el amor animal rebuscando en los bolsillos,

les atrapó una marea sin permiso,

con sus muslos tan firme

mente enlazados

como cadena humana frente a la Corporación.

Blogueando: Tres poemas de Sofía Serra Giráldez.

2011-06-17T12:06:00.008+02:00

La desquerida

Yo no fui mujer ni cadera
ni tálamo maldito que en tu vida
infringes. Yo no fui timón levante
ni simún o mistral ni solanera,
ni siquiera un hueco o viento
frío o caliente que en tus manos albergara
a esa estrella escapista que hace huída
dolorida mientras mis uñas emponzoñan
manjar preso de injusticia: hígado
para los buitres fui esparciendo
acre y húmedo alimento de roca
que no fui promesa ni en cadenas confluí
con el río que ya no fluye ni yerba
oscilante siquiera en el margen
del dolor de la oscura y negra fiera
que duerme en la rama de la acacia
como si bello canto nocturno
trinaran sus encendidos iris.
Yo no fui ni selva monte o
bosque de tundra sólo solitario,
ni fui ni sigo siendo sólo loba
o madre ni sólo risa.
Yo no fui mar ni cima
ni siquiera fuego sin beber
siquiera agua
fui ni siquiera
poeta.

Sin comer desaparece
infligida por la noche
allende la calle
que se ausenta.
Y yo no fui ni olmo ni siquiera sauce
que llora fui
si acaso flema.

...

La puñalada

Compraré alhajas cuando paseo
por el mercadillo de agosto los días sin sombras
salvo en la acera ambulante que me proponían
tu voz, tu boca, tu oído,
y yo anhelándote, mudo brocal,
y la tapia cubierta de hojas de parra virgen
sorteando a la madreselva,
minándose de mí y yo huyéndote
sin que llegaras o vinieras a verme.
Me escabullí tras tus andrajos,
miraste en otro sentido
con tus dedos, y hacia allí vagó
tu cuerpo tras ellos que se alargaron
hacia el cuchillo diestro de noreste,
ése de donde llega la helada,
ése rasante vuelo de hielo
sobre las onduladas tiernas carnes
de mi apuesta: rosa en uno u otro ombligo.

Aunque todo me diga que debo ser más cobarde

…

El precipicio

Allí estaba ella, él entregado a la libertad
donando sus capicúas flores,
flores como orgasmos quietos,
arrítmicos, suspensos de lámparas
implícitas sobre el escenario.
La jornada partió el camino,
el camino se sostuvo colgado
de los dos salientes sobre el río,
el río fue un hilillo de baba
resbalando por la comisura
izquierda de tu boca.

¿Hasta cuándo dormirás
ahora que han encendido las luces
los vecinos y puedo contemplarlos
eliminando las huellas de su crimen?
Qué bello el río recorre
la calle al fondo
cristalina llego
me rompo y estarzo sobre los adoquines.

Adolezca de todos los gozos
con tu nombre mientras
no te averigües mientras
no te sane la solícita
costumbre de dormir al viento
del voyvén.

Tú y mi despedida de ti.
Tan lejanos vados.

Para adentrarse en la obra poética de Sofía Serra os recomiendo visitar su blog El cuarto claro
y para disfrutar de su otra pasión, la fotografía, no os perdáis su otro blog
Meridiana claridad en el que comparte sus sugerentes instantáneas.

Flores sin nombre.

2011-06-13T13:29:00.007+02:00

Desde arriba llueven,
amarillas,
las flores sin nombre
y alfombran las plazas
-tapiz insurrecto,
desliz expansivo-
con la súbita luz
de insurgentes corolas.

La paloma de Alberti
ya no
se equivoca, y acierta
al lanzar sus heces
sobre las estatuas
firmes de los próceres
que coronan las plazas.

Detrás del eufemismo,
la cuádrupe moral y el crisantemo
en el ojal, tras la puerta
celeste, cerrada
con esdrújulo candado

nos queda la palabra

revuelta y resuelta la palabra,

como máquina del cambio, la palabra

insumisa y promiscua,

la palabra.

Poetas de guardia: 3 poemas de Oliverio Girondo.

2011-06-11T16:48:00.003+02:00

Hazaña

Todo,
todo,
en el aire,
en el agua,
en la tierra
desarraigado y ácido,
descompuesto,
perdido.
El agua hecha caballo antes que nube y lluvia.
Los toros transformados en sumisas poleas.
El engaño sin malla,
sin "tutu",
sin pezones.

La impúdica mentira exhibiendo el trasero
en todas las posturas,
en todas las esquinas.
Las polillas voraces de expediente cocido,
disfrazadas de hiena,
de tapir con mochila.
Las techumbres que emigran en oscuras bandadas.
Las ventanas que escupen dentaduras de piano,
cacerolas,
espejos,
piernas carbonizadas.

Porque mirad
sin musgo,
mi corazón de yesca,
qué hicimos,
qué hemos hecho
con nuestras pobres manos,
con nuestros esqueletos de invierno y de verano.

Desatar el incendio.
Aplaudir el desastre.
Trasladar,
sobre caucho,
apetitos de pústula.
Prostituir los crepúsculos.
Adorar los bulones
y los secos cerebros de nuez reblandecida...
Como si no existiera más que el sudor y el asco;
como si sólo ansiáramos nutrir con nuestra sangre
las raíces del odio;
como si ya no fuese bastante deprimente
saber que sólo somos un pálido excremento
del amor,
de la muerte.

Llorar a lágrima viva...

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Lo que esperamos

Tardará, tardará.

Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.

Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.

Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.

Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.

Oliverio Girondo

Un poema para un siete de junio.

2011-06-08T08:28:00.004+02:00

La lluvia
ciñe el rumor austero
de un monte que estalla en primaveras
de elípticos silencios
que son flores que se abren y tejen
un tapiz de bocas
y labios por besar. El mar,
no tan lejano y testigo,
apenas el mar, efímero mar,
tiene una apariencia vital de serena mirada
como un jueves perfecto cien veces repetido.

Vamos a mirar las líneas
que el horizonte declama en los ojos
que recorren
la límpida asunción que deviene la tarde.
Los recuerdos azuzan las ventanas,
pintan sombras con las manchas de humedad
en la cocina. Son domingos de vuelta
de viaje los tres,
acordes sin nota,
crédito y caución, daños a terceros.

Las arañas filosofan
cosiendo estructuras
verticales, lúcidas como espejos,
pagados los aranceles del dolor
queda la vida
sin ambages, las sandalias del verano.

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Minutos musicales: Kristin Hersh & Michael Stipe, " Your Ghost".

2011-06-04T18:12:00.002+02:00

Este dueto entre Kristin Hersh y Michael Stipe era el primer tema del disco de debut de la ex Throwing Muses. Su título es Hips & Makers y se publicó en 1994.

Una canción que partiendo de una estructura musical simple consigue atraparnos en su envolvente magia. Un chelo, cortesía de Jane Scarpantoni, en el estribillo, y una guitarra acústica que con tres acordes va dibujando círculos a nuestro alrededor, como un mantra. Una canción emocionante, que encoge el alma, con la voz de Kristin Hersh balanceándose sobre la sobria melodía y las entradas de Michael Stipe en el estribillo transportándonos a otros mundos, otros lugares, si cabe más extraños.

Jacaranda.

2011-06-01T17:26:00.014+02:00

Mimosifolia mujer, suspiro y llanto,

quebranto de luz en las ciudades

¿cómo abrazar tu talle subtropical,

tu angustia de navaja y surtidor,

esa velada belleza esparcida entre las ramblas?

¿dónde restañar esa calidad de labio

-palisandro rugoso reluciendo en avenidas-

cuando la corneja triste se posa en tus augurios?

En tus ojos guaraníes hay un enigma de siglos

de orgullo de una savia inconquistable,

madera de devota ignición entre mis manos.

Yo me declaro insurgente admirador

de tu caducifolio lenguaje,

ese púrpura rebelde con que me alfombras octubre

y me arrebatas en mayo.

abecedario

2011-05-29T21:37:00.004+02:00

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toco tu pelo ejército de sirenas,
tu nuca madeja de vientos
y quiero abrazarte con bravura,
abrazarnos de frente y sin misterio
como a un campo de amapola en la cuneta

saberte irreductible y estrujarte
quiero, regresar a tu niñez y acompañarte
a recoger esas lágrimas que olvidaste
en el cuarto cajón junto a los sueños

y los meses te traen una prisa irreverente
que es un ansia sin brazos, una ingravidez sonora,
pero el niño que no eres te retorna en los combates
con la terca dureza de una piedra

no es la derrota la última compañera
si me miras con los ojos del que sabe
que el tiempo es un tren, acuático y con alas,
y en tu rostro nace un nuevo abecedario
.
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Pretérito perfecto.

2011-05-24T19:12:00.009+02:00

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Nosotros conocimos la generosa luz de la carne erguida,
la matinal dulzura del sol en las laderas.

El mundo era un efímero alimento, un magma
de soledad ilusa, la quimera de los elegidos.

La danza delgada de los ríos
se hizo amiga en los veranos,
aquella luz mediterránea reflejaba los naranjos en los trenes
y siempre había estaciones,
de indóciles andenes,
en los que no parar
porque el agujero era rosa,
tenía seis dimensiones y el tiempo
fue una construcción subjetiva anterior a las teorías
de la física cuántica,
un depósito de acero enaltecido
por la anchura avistada en los planetas. El Universo
era un arte en expansión,
un ente tan pequeño e infinito
como tu sexo y el mío.

Bajo el rojo candente de papilas golosas
dimos la espalda al dulce
con un mohín de indescifrable ironía.

Las horas
tomaron un papel equivocado y se alistaron
en las yertas filas enemigas.

Con cinismo infantil
y estudiado sarcasmo, acortamos el paso
y mirando hacia otro lado,
disimuladamente,
nos comimos los besos.

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Propagaciones.

2011-05-20T18:16:00.007+02:00

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Propago una excursión a lo improbable,
un ejercicio de anónima cordura

como trinchera intangible acampada ante el poder,
un no definitivo, sin cangrejos ni complejos,
ni avestruz en los portales.

Insisto en dar la espalda como método de lucha
no ser farsa en esta comparsa -o es al revés?

pero que no quede en un nombre,
un logotipo, un póster, un eslogan,
una chapa en los ojales,
un yoestuveallí, una fecha
y una letra que la nombre,

no a la masa,
sí al diluvio.
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Jam poética en la Nit de L'Art de Castellón.

2011-05-18T16:03:00.018+02:00

El pasado viernes 13 de Mayo, en el marco de la Nit de l'Art de Castellón, el colectivo Poetas sin sofá organizó una jam poética en la Librería Argot, en torno al I Centenario del nacimiento de Gabriel Celaya y al V Festival Internacional de Poesía "Palabra en el Mundo".

Os dejo con dos de los poemas de Celaya que leí aquella noche:

Todas las mañanas, cuando leo el periódico

Me asomo a mi agujero pequeñito.

Fuera suena el mundo, sus números, su prisa,

sus furias que dan a una su zumba y su lamento.

Y escucho. No lo entiendo.

Los hombres amarillos, los negros o los blancos,

la Bolsa, las escuadras, los partidos, la guerra:

largas filas de hombres cayendo de uno en uno.

Los cuento. No lo entiendo.

Levantan sus banderas, sus sonrisas, sus dientes,

sus tanques, su avaricia, sus cáculos sus vientres,

y una belleza ofrece su sexo a la violencia.

Lo veo. No lo creo.

Yo tengo mi agujero oscuro y calentito,

Si miro hacia lo alto, veo un poco de cielo.

Puedo dormir, comer, soñar con Dios, rascarme.

El resto no lo entiendo.

Se trata de algo positivo

Hoy, por ejemplo, estoy más bien contento.
No sé bien las razones, pero por si acaso anoto:
Mi estómago funciona,
mis pulmones respiran,
mi sangre apresurada me empuja a crear poemas.
(Solamente -¡qué pena! no sé medir mis versos.)

Pero es igual, deliro: Rosa giratoria

que abres dentro mío un espacio absoluto,
noche con dos cabezasde cristal reluciente,
velocidades puras del iris y del oro.

(Solamente -¡qué pena!- estoy un poco loco.)

Mas es real, os digo, mi sentimiento virgen,
reales las palabras absurdas que aquí escribo,
real mi cuerpo firme,
mi pulso rojo y lleno,
la tierra que me crece y el aire en que yo crezco.
(Solamente -¡qué pena!- si vivo voy muriendo)

Gabriel Celaya (1945)

Presentación del libro Mapa de Costas, de Marcelo Díaz.

2011-05-16T17:58:00.010+02:00

Nuestro estimado compañero en Poetas sin sofá y amigo Marcelo Díaz, acaba de publicar su nevo libro de poesía titulado Mapa de costas. El pasado Domingo 8 de Mayo lo presentó y firmó ejemplares en la Feria del Libro de Castellón. Además nos regaló la lectura de algunos de esos poemas. Aquí os dejo una muestra de ese magnífico poemario:

Que me mires con los modos de la lluvia,
ese instante de rama que intenta volar
en su quietud de andamio;
que me digas con otras palabras no inventadas
algo inútil para no andar nocturno
y abierto en los ojos espectantes de las albas,
sería la conjunción que espero,
un yugo dulce como ala sobre el hombro.
Y quebrarías esta culminación torcida
que sucede deviniendo en ser y conocerme.

...

En el principio de los días,
el hombre creó a los dioses plurales,
los nombró con sus miedos,
y sublimó sus hoscas cobardías.
Precoces y ávidos guisanderos freudianos
cocinaban una mitología asequible
hasta que a dios lo hicieron uno

una barba soberbia y sin piedad.

Esa conciencia devenida
en caligrafía hermosa de Evangelio,
que posaron después ya cerrado
en estantes sin acceso.
El polvo alumbró una teología enferma
inconexa con el Hombre semejante.
Ceremonia y oro conduciendo a la miseria
para ese pastoreo a los sumisos.
Una secta de célibes pronuncia La Escritura
con el dedo alzado de infundir miedo,
vaciando el hueco religioso sin respeto.

Ante el colapso de los dóciles creyentes,
los pregoneros escapan hurtando la vida.

Fuera del círculo del báculo y la tiara
los buenos brillan en sus ojos,
sus manos dan pan sin comprar cielo,
sienten en su pecho aquel libro guardado
y en silencio pronuncian con su mano lo escrito.

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los invitados

2011-05-12T18:04:00.001+02:00

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llegan con los últimos destellos
a la casa de puertas abolidas,
el tiempo aún no conoce su epitafio
pero ellos hablan en lenguas extinguidas
y visten túnicas que traspasan el verano

hay espacios vacios en la estancia
en los que la tierra no convoca sus paisajes
donde los seres buscan su igual inacabado,
esa infértil utopía que simulan los encuentros
de los que ignoran la erosión de lo vivido

cada lugar es un derroche de siglos
cada invitado una fracción de una futil estratagema
y no hay demiurgo ni plan determinado
en esta casa sin sombras, veloz y luminosa
en la que habito con mis múltiples congéneres
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Primavera velada.

2011-05-12T17:23:00.003+02:00

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´ñ

Los pequeños pasos.

2011-05-09T17:03:00.004+02:00

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En qué lugar alzar las manos
y despoblar el silencio
para decir a los malditos,
llega un día en que nosotros
con reposado andar, firme latido,
demos fe de lo que somos.

Dónde extender los gritos como sábanas,
llamas que se aúnan en una sola voz que extingue
la palabra enfangada, mercantil rehén de la gramática,
en puños de crispado metal y relámpago,
en cóleras que hielan hasta mancharse.

Qué hacer cuando la marea viaja en un solo sentido
con la mansedumbre pastoril de la goma lisa y el espanto que es
solo una imagen más, diez mil milisegundos, tal vez, al otro lado.

Cómo verter la rabia, cómo edificar la casa
abierta, bajo la pesadísima losa de esta oscura
tenaza que nos conforma.

Los notarios del miedo acosan, desde un Norte desnortado,
siembran la paranoia en las costillas silentes con la espuela y exportan
el mercado del amor como vida automática.

Habrá que arar la tierra estercolada
con ataque preventivo en inhóspito país,
no cerrar los ojos y volver a mirar hacia ese lado
sin narcótico mercurio y huesos, de tribal jerarquía.

Acaso el paso, leve pero seguro, la huella
pequeña, pero huella, el canto, infantil pero invencible,
el acto y el arte, la rutina falaz,

la resistencia.
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Fisiología cerebral.

2011-05-05T16:30:00.003+02:00

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Mujer,
la fuerza con que nos vives
es el rumor de los ríos
remontando sus paisajes.

No temas
mujer
si en las neuronas hallas
brillos sincopados,
aparente panteísmo
sanador en sus sinapsis.

No hay huellas
pisoteadas
que antecedan al verano,
fluye el tiempo, manso
como estas nubes
ovíparas que reptan
tras los cristales negros,
tus ojos
desmadejando mayo
irrumpen
en las ventanas con flores y urbanismo,
y en los mapas las fronteras se diluyen
con pereza inusitada
y no hay tiro entre las sienes
que resista
la honestidad de tu encéfalo,
hipocampo valiente
impulsando la savia
que te lleva hacia el mañana.

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Minutos musicales: Portishead.

2011-05-04T12:48:00.002+02:00

Los dos primeros discos de Portishead son, hoy por hoy, dos clásicos de la música popular, dos obras que han ejercido una enorme influencia en toda la música posterior. Los de Bristol ostentan desde entonces un estatus de grupo de culto pese a la inactividad creativa que vino después.

En su música encontramos una perfecta conjunción de elementos orgánicos y electrónicos, mediante ritmos ralentizados, narcóticos y penetrantes, que parecen estar en permanente estado de ensoñación. En sus envolventes atmósferas, aparecen referencias de cine negro. Sus extrañas melodías suenan siempre impredecibles. Una rara belleza se apodera de las cadencias angustiosas -rotas por cortes rítmicos, scratches, samples- que declama la voz quejumbrosa de Beth Gibbons, como una Billie Holliday de la era de la electrónica. La cantante de Portishead puede sonar pasional y distante a un tiempo, fuego y hielo en el mismo vaso, ahogando quejidos y susurros.

En sus ritmos letárgicos hallamos ecos de Badalamenti y Morricone. sus profundas líneas de bajo nos inundan las entrañas. Geoff Barrow y Adrian Utley utilizan las canciones como puzzles. Crean, recortan, guardan y pegan con la maestría del mejor prestidigitador. Sus partituras de deep hip hop blues, soul, jazz, torch song, dub, electrónica, soundtracks... nos pueden llevar a las más abisales cimas de la desolación o acompañarnos en los días más felices de sol, amor y verano. Portishead, simplemente buena música.

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I vitelloni.

2011-04-29T16:28:00.003+02:00

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los que tiran la piedra
y muerden la mano

los que venden el fraude y cultivan
la paranoia

los del apocalipsis concertado
los voceros
sin pudor
necios hasta la amígdala

los mismos perros de siempre con el collar de siempre

los de blanco impoluto
y la camisa planchada en los armarios
de rebosante cadáver

los que fusilan y después
preguntan
y comprueban

los del sesgo y la siega
y el paseo en la sien, de madrugada

los que adoran al tótem
ego bilioso del anti todo

los del barro hasta los ojos
los licenciados
en heces esparcidas

los que pervierten el asco
desenterrando entrañas
zaheridos del error ajeno

los que gritan más alto
para tener más razón

los consentidos de las rotativas
los cómplices del siniestro

los de la paja en el ojo
y la viga en la vida

los adláteres
de las facciones
de las hordas
serviles

los descerebrados

los inútiles

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