jueves, 30 de octubre de 2014

Hay que follar más y joder menos



Follar
como si follar estuviera prohibido
follar con las manos
y los ojos
con los dientes .. los pelos
la mente toda

follar en días nublados y grises
follar en lunes sin luna
o barcos desconchados

en exteriores
follar a plano fijo

follar con el pensamiento y la palabra
frente al desastre
tristes pero hermosos

follarnos a la muerte y a la visa
follar más y joder menos
como dice Angel Petisme



lunes, 27 de octubre de 2014

Divertimento Crash



El cementerio está cojo.
Le falta la limusina Cosmópolis
y un coche tuerto de alta gama
cuando la luz declina y son sólo las ocho.

Le falta un cadáver anómalo sobre el polvo rojo
sin identificar (Causa probable de la muerte:
sobredosis de líquido de frenos).

Camiones sin cuerpo. Amasijos. Grúas.
Y un Cronenberg de finales de los noventa localizando.
En la noche al cementerio le falta cintura
-hay coches fantásticos que no lo parecen-
y los monos no son azules blue collar
como antes del crack
sino color desierto hora del té.

¿No lo notas? Un olor a ausencia
de hidrocarburo? Falta la chatarra del poder
y no es pronto según dictan las encuestas.


En este lugar la oratoria es un sitio común
y en horas intempestivas he visto peces planos
atravesar paisajes desolados como en Arizona Dream.

Falta una nota ajena al subtexto que quedó olvidada
en el parachoques de un Corvette
o ese rastro de carmín en el salpicadero:
lo único que sobrevive
de aquella mamada sublime de mil novecientos noventa y seis.




viernes, 24 de octubre de 2014

El horror


El horror
.............esa cadena viral que remonta los rápidos del frío

el olor quemado de los gritos esparcidos en idiomas consonantes
la charca que se expande con el feroz quebrantamiento de la sangre
... 
y el poema
mudo de espanto y polvo
........................................cómo se vierte?
en qué palabras se golpea y arremete??
con qué rabia alcanza la longitud exacta de sus páginas???

...Cómo explicar la imagen
la materia carnal con que desgaja
el silencio infinito que promete

el horror

vacía los estantes de las bibliotecas
retrocede al mundo en años
a cada nueva presencia
y tras el estruendo
cuando el polvo baja y cubre los cuerpos
llegan los perros del silencio
ya sin dueño.




lunes, 20 de octubre de 2014

Persistencia y cambio


Eras el sombrero a cuadros y también
una lluvia delgada de verano.

Con las copas rebosantes de vino bajo los soportales,
la era, a lo lejos, claudicando,
comenzaba a arder la colina en la que esquelas de luz indefinida
doraban la espalda almohada del felino celofán.


Entonces, eras la simiente del diamante
con tus brazos que acababan en manos,
surcos de indagación en cuerpos que no guardaban piel.

En fiestas de frontera, los pájaros más asequibles
nos pidieron pan como si no supieran,
en ciudades con esquinas de piedra y cielos de piedra
contemplamos como acontece el origen de ciertas cosas
a las que se ponen nombres convencionales.


Todas las veces, un fértil limo,
eras la guadaña ingrávida y desgarradora,
arrasadora de sueños, porque al soñarlos,
la altura de la pena era una señal intermitente.

Con los puños vacíos y el silencio amordazado
viniste hacia el detrás, el nosotros,
con una construcción precisa de bóvedas,
de hojas cayendo en arboles que se abrazan.


El campo miró atento una larga ristra de agua
contenida en la ternura más ancha del espacio y la noche.


Nosotros, que ya somos aquellos y venimos
del rayo constructor de puentes,
del profundo movimiento que erosiona las sentencias
y de toda la leche que navega por el túnel negro
de una galaxia,


nosotros llevamos el cambio
atado al segundo dedo
del pie derecho
como entonces pero más


ahora.




jueves, 16 de octubre de 2014

El Golem



Volver al lugar donde nos nacieron
escenario de ruinas cuando
el poema
amuebla otra casa


ni una palabra grata
después de llamar pan
a la masa que fuego es 

 y es nada

Venir a llamar y a mirar por el nombre
una marca en la piel
en las espaldas mudas
sonido de contrabajo
sin posible olvido
ni pensión definitiva


Pagar la cuenta
sobre un río una tarde o un trapecio
-en los espejos más comunes
cruzan los barcos colgados
puentes de rojo descanso-


Y en este punto
del poema
exijo:
estamos cosidos a una misma daga
la que roza los arboles y golpea las puertas
del Poder
la que solloza la pobreza la sangre perdida
que sustenta adjetivo lúgubre


¿Cuantos libros aún serán precisos?

Las islas son hermosamente dignas

¿ Cuándo
hablará diciembre?



Saber distinguir una herramienta
de un mayordomo



se arrastra un tango
vagabundo de víveres en basura
hacia una mañana esplendorosa
que ilustra su historia al poema

como decir alondra escribir ausencia
y quedarse el verso con ganas
de arrojarlas
ahogadas en la hoja de la bruma
con las puertas cerradas desde dentro





domingo, 12 de octubre de 2014

Cabeza de Buda


La cabeza cayó escaleras abajo.
Dejó manchas de vino y grietas.

Sus pedazos son ahora
un amasijo de restos
junto al arroz con carne y coliflor
sobras del viernes
y las cáscaras de huevo.

Acompañan
la corteza rojiverde de una sandía
y otras cosas menores que rebosan olor
descomponiendo vida orgánica
e inorgánica.

Pero hay cabezas que
ya no podrán besar que
son como ramos en guerra que
esparcen jugos y cavidades de muerte que
aspiraban a una vida común de sufrimiento que

nos recuerdan qué somos
partículas elementales de una especie
en inexorable proceso
de auto destrucción.


miércoles, 8 de octubre de 2014

Biblioteca pública



En estricto
cumplimiento de mi causa
acudo a la llamada
a mi lugar público de tubos fluorescentes
y concepción estática.


Allí 
donde el cristal y los árboles
entre estantes repletos de anatemas
Lauren Bacall fuma
como lo hacía entonces
y en momentos de viento
repentino
creo escuchar a Tom Waits 
contar historias que inventa.



domingo, 5 de octubre de 2014

Un saludo



Como el malabarista
activista
más allá de sus errores
como un río seguro
y frondoso
sabedor de su instinto
siempre adelante
como el amor de una madre
firme y generoso
como la noche oportuna
encinta
tras el calor
y el diente que empieza a crecer 
antes de la caída
como el trueno y la lluvia de julio
como el pan recién horneado
que sabe a piedra y a pueblo
como la pléyade de insectos
saltarines voladores lentos discretos chirriantes o inmóviles
que anuncian
la posibilidad de la vida
como años bisiestos y como lunas llenas
dulces periodos de ensueño
y deriva sin puertas
como fingen las cortinas altas
ante el mejor desnudo
como palabras:
boca abismo
ombligo mujer beso
tren icono capicúa
ojalá
osada alevosía
enigma
trueque almanaque anarquía
espejo paradoja alquimia
pereza
alcoba duna
orgasmo agosto
ahínco
gozo
que aspiran a ser poemas
como los poemas
que exigen relecturas
así
quisiera yo
levantarme cada día
y saludar al mundo.





jueves, 2 de octubre de 2014

Importa tanto estar vivos



importa tanto estar vivos
jugar al rojo en ciudades
aparentemente dignas

es importante
acompañar al pasajero que se resiste a huir
abrazarle en los porches y allí
recitar los poemas
que no debieran ser necesarios